— C’est À MOI ! — s’exclama Nastia en frappant la table du plat de la main. — C’est mon appartement. Mes parents l’ont fait enregistrer à mon nom. Tu y as emménagé en tant que mari. Point final.
Nastia retira ses bottes à l’entrée et resta en jean gris bouloché, mais dans son pull en laine préféré. Ça sentait le neuf : la poussière des meubles et, légèrement, la peinture. Cet appartement, bien qu’en immeuble préfabriqué, était sa fierté. Avant de partir s’installer à temps plein à Sotchi, ses parents lui avaient transféré … Read more