Le papier tremblait dans mes mains alors que je me tenais de l’autre côté de la rue, face à la petite chapelle, observant Don Ernesto pleurer comme un homme qui avait enfin épuisé tous les endroits où cacher sa douleur
Il s’assit sur les marches de pierre froide, sa casquette usée broyée entre ses mains tremblantes, les épaules se soulevant et s’abaissant dans un chagrin silencieux et ravageur. C’était l’essence de Don Ernesto ; même lorsque le poids du monde le réduisait en poussière, il s’excusait de prendre de la place. Au-dessus de lui, les … Read more