Je suis rentrée chez moi et j’ai trouvé mon fils et sa femme en train de peindre ma chambre. « On emménage », a-t-elle annoncé. « Cette pièce est à nous maintenant. » Ils avaient utilisé un double de clé et mes propres économies. Cette nuit-là, j’ai changé les serrures et déposé leurs affaires sur la pelouse. Le lendemain matin, la police s’est présentée à ma porte, munie d’un mandat. La femme de mon fils m’a crié : « Pourquoi tu les as appelés ? » J’ai souri. « Je ne les ai pas appelés. Ils sont là pour toi. »
Je poussai la porte de ma chambre et me figeai. Deux hommes en salopettes éclaboussées de peinture effaçaient méthodiquement ma vie, recouvrant mes murs couleur pêche d’une épaisse peinture blanche, stérile. Mes rideaux à fleurs, cousus de mes propres mains, gisaient en tas sur le sol. Ma commode — un meuble que j’avais restauré avec … Read more