Un inconnu a pris une photo de ma fille et moi dans le métro. Le lendemain, il a frappé à ma porte et a dit : « Prépare les affaires de ta fille. »
Je cumule deux boulots pour payer un petit appartement coincé entre quatre murs, qui sent en permanence le dîner de quelqu’un d’autre. Je lave. Je frotte. J’ouvre les fenêtres. Mais ça sent toujours le curry, l’oignon ou le pain brûlé. La journée, je suis sur un camion-poubelle ou jusqu’aux genoux dans la boue avec l’équipe … Read more