— Chéri, le dîner est prêt ! — appela Marina depuis la cuisine en posant sur la table une assiette fumante de pâtes à la carbonara.
Pavel, un homme grand au visage bienveillant, se détourna de la télévision et rejoignit sa femme. Marina lui sourit en repoussant une mèche châtain derrière son oreille. Elle tentait de paraître détendue, mais une boule d’appréhension lui serrait toujours le ventre : c’était vendredi, et cela voulait dire que bientôt…
— C’est délicieux, — la complimenta Pavel en goûtant les pâtes. — Tu as terminé ton projet aujourd’hui ?
— Presque, — soupira Marina. — Il me reste quelques détails à peaufiner. Je comptais m’en occuper ce week-end.
Pavel cessa de mâcher et laissa tomber sa fourchette.
— Ce week-end ? — répéta-t-il, l’air étrange. — Tu… Tu as oublié quelque chose ?
Marina sentit le sang se glacer en elle.
— Oublier quoi ?
— Maman a appelé aujourd’hui. Demain, on va à la datcha, — déclara Pavel comme s’il s’agissait d’une évidence. — Il faut planter les pommes de terre et désherber les plates-bandes.
Marina serra les poings sous la table. Toujours la même rengaine, chaque fin de semaine. Elle compta mentalement jusqu’à dix pour se calmer.
— Pacha, j’ai vraiment beaucoup de travail. Je ne pourrai pas y aller, cette fois.
— Comment ça « tu ne pourras pas » ? — Pavel fronça les sourcils. — Maman compte sur toi. Elle a préparé des rangées de carottes spécialement pour toi.
— Pour moi ? — Marina poussa un sourire amer. — Ou pour elle ? Tu sais, j’admire tes parents, mais physiquement, je ne peux pas bosser au jardin ce week-end. J’ai besoin de finir mon projet.
— Tu pourrais travailler le soir, — coupa Pavel. — Ou te lever plus tôt. Maman a insisté : tu dois aider à planter les pommes de terre et désherber.
La colère monta en Marina. Pourquoi Tamara Igorievna décidait-elle de tout pour elle ? Pourquoi Pavel ne lui demandait-il même pas son avis ?
— Et moi, quand je suis censée me reposer ? — demanda-t-elle, s’efforçant de garder la voix calme. — Je travaille tard tous les soirs. Je suis épuisée, Pacha. Il me faut au moins un jour de libre.
— Tu te reposeras à la datcha, — répliqua-t-il avec désinvolture. — L’air frais, la nature…
— L’air frais et le travail acharné dans les plates-bandes, ce n’est pas du repos, — éleva-t-elle la voix. — J’aime tes parents, mais ils me prennent pour une main-d’œuvre gratuite. C’est toujours pareil !
Pavel frappa la table du plat de la main :
— Mais qu’est-ce que tu racontes ? Ils nous ont aidés à acheter l’appartement, la voiture… Et toi, tu ne veux même pas leur filer un coup de main ?
— Je le fais depuis trois ans ! — s’exclama Marina. — Chaque week-end ! Mais dès que je te demande de rester à la maison parce que j’ai du boulot, tu refuses d’écouter !
— Parce que c’est des bêtises ! — coupa-t-il. — Tu passes tes journées devant ton ordinateur, t’abîmes la vue. Et à la datcha, c’est sain !
Marina revit les derniers week-ends : la chaleur, les moustiques, elle à genoux à désherber les fraisiers pendant que Tamara Igorievna donnait ses ordres à l’ombre du pommier. Pavel et son père réparaient la remise, puis disparaissaient pour boire une bière sur la véranda. Et elle travaillait jusqu’au soir.
— Eh bien, je ne partirai pas, je te l’ai dit, pas question d’aller dans cette datcha, surtout pas pour satisfaire le caprice de ta maman ! Votre datcha ne m’intéresse pas du tout !
Pavel resta bouche bée devant la rudesse de l’attaque de Marina, elle-même surprise de son audace, tandis qu’il ne s’attendait clairement pas à un tel refus.
— Qu’est-ce que tu veux dire ? — murmura-t-il.
— Exactement ce que je dis — je ne partirai pas. J’ai ma vie, mes projets. Je ne suis pas la bonne à tout faire de ta mère.
— Mais tu es ma femme ! — s’écria-t-il en se levant lui aussi. — Et tu dois…
— Devoir ? — Marina plissa les yeux. — Je ne dois rien à personne. Je vais chez Katya pour le week-end dès que j’ai terminé mon boulot. Je veux juste souffler un peu.
— Chez Katya ? Cette divorcée ? — Pavel fit la moue. — Elle risque de te donner de mauvais conseils !
— Ses conseils valent mieux que ceux de ta mère, — répliqua Marina en se dirigeant vers la chambre pour préparer ses affaires.
Pavel la suivit, parlant sans reprendre haleine :
— Tu ne peux pas t’en aller comme ça ! Maman a tout planifié ! Elle a même acheté un nouveau sécateur pour que tu tailles les groseilliers !
Marina se tourna vivement :
— Trois ans, Pacha. Trois ans que j’irai chaque week-end dans cette fichue datcha. Je ne me souviens même pas de la dernière fois où j’ai vraiment pu me reposer. Je n’en peux plus.
— Et moi, alors ? — demanda Pavel, blessé. — Moi aussi, je bosse toute la semaine.
— Mais toi, tu te reposes là-bas ! — cria-t-elle. — Tu bois de la bière avec ton père, fais des barbecues, et moi je me tue aux champs sous le regard de ta mère !
Elle attrapa un petit sac dans l’armoire et commença à y glisser ses affaires. Pavel la regardait, de plus en plus indigné.
— Donc, c’est comme ça ? — articula-t-il. — Tu décides de t’enfuir quand on a besoin de toi ?
— Je ne m’enfuis pas, — répliqua-t-elle avec calme apparent. — Je veux juste vivre pour moi, ne serait-ce qu’un seul week-end.
Elle ferma son sac et prit son téléphone.
— Qui appelles-tu ? — demanda Pavel, méfiant.
— Katya, — Marina porta le combiné à son oreille. — Salut ! Tu te souviens, tu me proposais de venir ? Je peux demain… Aujourd’hui ? Parfait, j’arrive dans une heure.
Pavel la regarda comme s’il la découvrait.
— Tu pars vraiment maintenant ? Et comment je vais l’expliquer à maman ?
— Dis-lui la vérité, — haussa-elle les épaules. — Que ta femme en a assez d’être une main-d’œuvre gratuite et a décidé de souffler un peu.
Elle saisit son sac et s’engagea vers la porte. Pavel lui barra le chemin.
— Marina, si tu pars maintenant, ça va très mal se passer.
— Pire que ça ? — répondit-elle, esquivant son mari. — Dis à maman que si elle cherche une belle-fille pour travailler au potager, qu’elle trouve quelqu’un d’autre.
Sur ces mots, elle sortit de l’appartement, le cœur partagé entre la peur et une étrange sensation de liberté.
Chez Katya
— Katya, tu ne vas pas croire : je me suis enfuie de chez moi ! — Marina s’exclama, les mains autour d’une tasse de thé brûlant.
Katya, une petite blonde au regard vif, s’installa en face d’elle.
— Il était temps, — sourit-elle. — Je me demande comment tu as pu tenir si longtemps.
Marina soupira. La cuisine chaleureuse de son amie, sans agitation ni tension, était un véritable havre de paix. Le chat de Katya, Marquis, se lova sur ses genoux.
— Trois ans, Katya. Trois ans à penser que je devais être la parfaite belle-fille, — avoua Marina en caressant la fourrure du chat. — Au début, Pavel était tendre et attentionné. Puis on s’est mariés, et… J’ai l’impression qu’on m’a remplacée.
— Un petit garçon gâté par sa mère, — grinça Katya en versant du thé. — Je fuis ce genre d’hommes à dix kilomètres. Tu te souviens d’Igor, mon ex ? Même histoire : maman a toujours raison.
Le téléphone de Marina vibra une cinquième fois. Elle jeta un coup d’œil : appel de Pavel, cinq appels manqués, aucun message.
— Tu ne décrocheras pas ? — fit Katya du tac au tac.
— Non. Qu’il souffre un peu, — répliqua Marina en coupant le son. — Tu sais ce qui m’énerve le plus ? Ces week-ends à la datcha. Tamara Igorievna me donne toujours du boulot : désherber, ramasser les baies, faire des conserves, et elle reste sous le pommier à donner des ordres. Et Pavel… il ne prend jamais ma défense.
Katya hocha la tête avec compassion.
— Tu lui as parlé sérieusement ?
— Mille fois ! — s’exclama Marina. — Mais dès que sa maman appelle, toutes mes paroles s’évaporent. « Maman a appelé, on va à la datcha demain », et basta, sans discussion.
À cet instant, le téléphone vibra à nouveau, cette fois-ci avec l’étiquette « Tamara Igorievna ».
— Regarde voir, — dit Marina en montrant l’écran. — L’artillerie lourde est en marche.
— Tu vas répondre ? — s’enquit Katya.
— Jamais de la vie, — assura Marina. — Je veux un week-end sans cette voix qui me dicte mes tâches.
Katya se leva :
— Viens, je te montre ta chambre. Demain, on va au lac : super plage, on pourra bronzer et se baigner. Tu vas enfin te reposer.
Marina se souvint de la dernière fois où elle était restée allongée sur une plage. C’était avant Pavel ? Oui, sûrement.
Retour à la datcha
Pendant ce temps, sur la datcha de Tamara Igorievna, l’atmosphère était électrique. Pavel était seul, ce qui déplut vivement à sa mère.
— Où est Marina ? — lâcha Tamara Igorievna, impeccable malgré l’heure matinale, en accueillant son fils.
— Elle… n’a pas pu venir, — répondit Pavel, hésitant. — Elle a du travail.
— Du travail ? — plissa-t-elle les yeux. — Qu’est-ce qui peut être plus important que la famille ? J’ai tout préparé pour planter les pommes de terre ! Qui va m’aider, maintenant ?
Pavel s’effondra sur une chaise :
— Maman, Marina travaille vraiment beaucoup. Peut-être qu’elle devrait se reposer, juste une fois ?
— Se reposer ? — ricana la mère. — À la datcha, on se repose ! L’air frais, la nature ! Elle passe ses journées enfermée, toute pâle comme un champignon.
Pavel pensa à l’ombre déterminée sur le visage de sa femme la veille au soir. Non, ce n’était pas de la pâleur : c’était de la résolution. Il n’avait jamais vu Marina ainsi.
— Elle est partie chez son amie Katya, — avoua-t-il.
— Cette divorcée ? — s’exclama Tamara Igorievna. — Elle va lui tourner la tête, tu verras ! Je te l’avais dit, ce n’est pas une bonne influence.
Elle sortit son téléphone :
— Je vais l’appeler tout de suite.
— Maman, non, — tenta Pavel de l’en empêcher, mais déjà elle composait. Après un instant :
— Elle ne répond pas. —
— Comment ça « elle ne répond pas » ? — s’indigna Tamara. — Elle se moque de ses obligations et ne prend même pas l’appel ?
— Quelles obligations ? — lança Pavel, surpris. — Marina n’est pas obligée de passer tous ses week-ends à la datcha.
Tamara Igorievna le fixa, comme si c’était un blasphème :
— Comment ça, pas obligée ? Qui alors ? Moi ? J’ai soixante ans ! Vous êtes jeunes et forts, c’est votre devoir d’aider vos parents.
— Mais pas chaque week-end, — murmura Pavel.
— Et alors ? — s’approcha-t-elle. — À mon époque, on aidait nos parents chaque week-end et on ne se plaignait pas. Ta Marina, elle, ne pense qu’à elle : égoïste !
Pavel resta muet, un mélange de doute et de honte grandissant en lui.
— Elle est juste fatiguée, maman, — tenta-t-il de la défendre.
— Fatiguée de quoi ? — s’exclama Tamara Igorievna. — Du rien ? Non, mon fils, c’est du mépris. Et si tu ne l’arrêtes pas, ça ira de mal en pis.
Elle posa une main possessive sur l’épaule de son fils :
— Pavel, crois mon expérience : une femme doit connaître sa place. Ta Marina est gâtée. Si tu n’interviens pas maintenant, il sera trop tard.
Pavel hocha la tête, sans oser la regarder. Quelque chose s’était brisé en lui. Il attrapa son téléphone et envoya un message à sa femme : « Quand tu rentreras, il faut qu’on parle sérieusement. »
Le retour
Le dimanche soir, Marina arriva chez elle après deux jours chez Katya, reposée et pleine d’une étrange énergie de liberté. Elle gravit l’escalier en se préparant mentalement à affronter la suite. Dans le hall, ses valises étaient empilées, ses affaires soigneusement pliées dessus.
— Pacha ? — appela-t-elle en entrant dans la pièce.
Pavel était assis dans son fauteuil, le regard perdu. À côté de lui, debout comme un général sur son trône, se tenait Tamara Igorievna.
— Enfin ! — lança la belle-mère d’un ton tranchant. — Tu as bien profité ?
Marina sentit son ventre se nouer. Elle ne s’attendait pas à trouver Tamara Igorievna ici.
— Bonsoir, — répondit-elle sèchement. — Pavel, puis-je te parler en privé ?
— Dis tout devant maman, — répliqua Pavel sans la regarder.
Marina prit une profonde inspiration :
— Très bien. Je veux qu’on revoie notre relation. Je ne peux plus passer tous mes week-ends à la datcha. J’ai ma carrière, mes centres d’intérêt. Je ne suis ni domestique ni main-d’œuvre.
Tamara Igorievna poussa un cri de révolte :
— Tu entends, Pavel ? Elle trouve que l’aider, c’est une humiliation !
— Ce n’est pas ce que je disais, — Marina tenta de rester posée. — J’aime votre famille, mais il me faut un espace personnel. Du temps pour moi.
— Du temps pour toi ? — Pavel leva enfin les yeux. — Et la famille ? Les obligations ?
— La famille, ce n’est pas que des obligations. C’est aussi du respect et du soutien. Je me sens exploitée.
Tamara Igorievna bondit de sa chaise :
— Non, ingrate ! On a tout fait pour vous ! L’appartement, la voiture…
— Et vous me le rappelez à chaque occasion, — coupa Marina, la voix tremblante de colère. — Vous voulez que je vous rembourse tout ça ? Très bien. Mais laissez-moi vivre.
Pavel se leva brusquement :
— Que veux-tu dire par « laissez-moi vivre » ?
Marina plongea son regard dans le sien :
— Je ne peux plus vivre ainsi. Chaque décision, chaque pas est dicté par ta mère. Nous ne pouvons même pas planifier nos vacances sans son aval.
— Parce que maman sait mieux ! — s’exclama Pavel. — Elle nous aime et prend soin de nous !
— Non, Pacha. Elle contrôle tout, et tu la laisses faire.
Tamara Igorievna s’approcha, posant une main sur l’épaule de son fils :
— Pavel, mon chéri, tu te laisses embobiner par elle. Elle ne t’aime pas vraiment.
Marina ne put contenir sa révolte :
— Arrêtez vos manipulations ! Vous faites ça depuis des années et il ne s’en aperçoit même pas !
— Comment oses-tu… — commença Tamara Igorievna, mais Marina l’interrompit :
— Non, c’est vous qui osez. Vous vous immiscez dans notre vie, décidez de tout pour nous. Je ne le tolérerai plus.
Pavel oscillait entre sa mère et sa femme, muet.
— Pasha, — Marina fit un pas vers lui, — parlons sans ta mère. C’est à nous de décider.
Mais Tamara Igorievna agrippa le bras de son fils :
— Tu n’iras nulle part ! Je ne vous laisserai pas gâcher notre famille !
Soudain, Pavel se redressa, la voix ferme :
— Maman, laisse-nous parler.
Tamara Igorievna resta bouche bée, les yeux écarquillés :
— Quoi ? Tu chasses ta propre mère ?
— Je te demande simplement un moment à deux, — répéta-t-il.
À regret, elle rassembla son sac et quitta l’appartement en maugréant :
— Vous allez le regretter… Elle ne t’aimera jamais comme moi.
Une lourde silence s’installa. Marina s’affaissa sur le canapé :
— Pacha, il faut qu’on parle sérieusement de notre avenir.
Pavel s’assit à côté d’elle, mais sans s’approcher trop :
— Je t’écoute.
— Je t’aime, — commença Marina doucement. — Mais je ne peux plus vivre comme la prolongation de ta mère. Il nous faut notre propre vie, nos propres décisions.
Pavel regarda le sol, silencieux.
— Je ne te demande pas de choisir entre toi et maman. Je te demande de choisir nous, notre famille. Nous deux, en priorité.
— Et les parents ? — murmura Pavel.
— Nous les aimerons, respecterons, aiderons. Mais nous ne vivrons pas leur vie, — Martina serra la main de son mari. — Pasha, si on ne change pas les choses, on va se perdre.
Pavel leva les yeux vers elle :
— Tu partiras vraiment ?
Un nœud lui monta à la gorge :
— Si ça continue, oui. Je ne le veux pas, mais ça ne peut plus durer.
Ils restèrent un instant, main dans la main, silencieux. Au dehors, la nuit était tombée.
— Je ne veux pas te perdre, — finit par dire Pavel. — Mais je ne sais pas comment on fait.
— On va y arriver ensemble, — répondit Marina en esquissant un faible sourire. — Pas à pas. L’important, c’est d’être unis.
Pavel acquiesça et serra sa main plus fort. C’était le premier pas vers leur nouvelle vie.
Une semaine plus tard
Marina était assise à la cuisine, son thé froid remué machinalement, quand Pavel entra, fatigué.
— Comment ça s’est passé ? — demanda-t-elle doucement.
Il poussa un profond soupir :
— Difficile. Maman ne comprend pas. Elle dit qu’on l’a trahie, que c’est toi qui a dressé contre elle.
Marina hocha la tête, prête à entendre ses explications.
— Qu’est-ce que tu lui as dit ?
Il leva les yeux sur elle :
— Que je l’aime, mais que ma véritable famille, c’est toi. Que j’aspire à devenir autonome.
Un nœud se forma dans sa gorge. Elle prit sa main :
— Merci, Pasha. Je sais combien c’était dur pour toi.
Il esquissa un faible sourire :
— Elle m’a prédit que je finirais par regretter…
— Elle a juste peur de perdre le contrôle, — murmura Marina. — Mais on va y arriver, tu verras.
Il la regarda, ému :
— Peut-être qu’on devrait partir un moment, toi et moi. Prendre des vacances, loin de tout.
Marina le regarda, surprise et joyeuse :
— Tu es sérieux ? Et le boulot, la datcha ?
— À la rigueur, à la poubelle la datcha, — dit-il en souriant. — Je veux passer du temps avec toi. Toi et moi. Sans appels, sans obligations. Juste se reposer… et peut-être se redécouvrir l’un l’autre.
Une chaleur se répandit en elle.
— Allons-y, — accepta-t-elle. — Où ?
— Au bord de la mer ? Souviens-tu de notre lune de miel ?
Elle rit doucement :
— Oui : tu t’es brûlé dès le premier jour, et je t’ai tartiné de crème.
— Et toi, tu as mangé trop de moules et passé une nuit aux toilettes, — rétorqua Pavel. — Moi, je suis resté à côté, à te tenir la main.
Ils éclatèrent de rire, complices. Pour la première fois depuis longtemps, leur joie était sincère.
— Ça devait être notre dernier voyage ensemble avant que tout commence, — remarqua-t-elle.
— Plus jamais ça, — promit-il. — Je te le jure.
Il la prit dans ses bras :
— Pardonne-moi de ne pas t’avoir écoutée.
Marina lui rendit son étreinte :
— Pardonne-moi de ne pas avoir été assez ferme plus tôt.
Leur monde se réduisit à cette étreinte dans la petite cuisine.
Le son du téléphone brisa le silence : « Maman ».
Pavel jeta un regard déterminé, attrapa l’appareil et l’éteignit :
— Non, aujourd’hui, c’est nous. Planifions nos vacances.
Marina sourit et s’assit pour choisir une destination, un hôtel, les sites à visiter. Ils prenaient enfin leurs décisions ensemble.
Plus tard, allongée dans le lit, Marina se tourna vers Pavel :
— Tu n’as pas peur ?
— Peur de quoi ? — répondit-il à moitié endormi.
— Que ça ne marche pas. Que maman avait peut-être raison.
Il la rapprocha de lui :
— Je me suis aperçu d’une chose : maman voulait que je sois fort et autonome, mais son excès de protection a eu l’effet inverse. À nous de grandir vraiment. Avec toi.
Marina se blottit contre lui :
— On y arrivera. Ensemble.
— Ensemble, — chuchota-t-il.
Le bruit de la pluie s’atténua. Commençait leur première journée d’une vie nouvelle, qu’ils allaient construire main dans la main.
Et la vieille datcha, avec ses plates-bandes et ses conserves, restait derrière eux — peut‐être pour un jour, s’ils le voulaient, mais cette fois-ci par choix et non par devoir. Voilà une toute autre histoire.