Elle sentait qu’elle avait assez lassé tout le monde, y compris son fils ainsi que son petit-fils et sa petite-fille. Elle savait que tous ses subordonnés dans son immense bureau ne l’appelaient que « vieille » sans autre forme de politesse. Involontairement, elle s’approcha du miroir :
« Suis-je vraiment vieille ? J’ai soixante-dix ans, mais j’ai l’air splendide, » se complimenta-t-elle en se regardant de tous côtés une fois de plus. « La silhouette est en ordre, et le visage reste joli. Mon médecin a déjà bien gagné sur moi pour une belle voiture. »
Les hommes ne lui portent plus d’attention. Toute la journée, on lui fait des compliments sur sa beauté, et pourtant dans leurs yeux, il n’y a pas la moindre étincelle d’admiration, sans parler d’amour. Mon Fyodor est décédé il y a vingt-cinq ans déjà. Il était de quinze ans mon aîné. J’avais vingt ans à l’époque, et lui trente-cinq. Je travaillais pour lui à l’époque et je rêvais d’une grande carrière, mais jamais de devenir son épouse. Cinquante ans se sont écoulés depuis, et cela fait vingt-cinq ans qu’il est mort, et je ne me suis jamais remariée.
Avant de mourir, il était heureux, même s’il savait que ses derniers jours sur cette terre étaient comptés. Il avait eu un petit-fils. Il m’avait tout transféré et ordonné de veiller sur ses affaires jusqu’à ce que son fils et son petit-fils deviennent des héritiers dignes. Et pendant tout ce temps, je préserve et fais fructifier son entreprise. Mon fils s’énerve un peu parce que je continue à commander. Bien sûr, ils pourraient s’en sortir avec ou sans moi. Pourtant, dans ma vie, en dehors de tout cela, il ne me reste plus rien.
Je vais repartir chez moi, non pas dans un cottage, mais dans mon petit appartement d’une pièce, qui m’a survécu comme un souvenir de ma jeunesse.
— Anna Ivanovna, — se fit entendre la voix de la secrétaire au téléphone interne. — Monsieur Ryabov est à votre bureau.
— Qu’il entre.
Un léger coup à la porte se fit entendre, et l’un de ses directeurs entra :
— Anna Ivanovna, vous êtes absolument éblouissante ! dit-il d’une voix posée, affichant immédiatement l’admiration sur son visage. — Voici les documents du client…
— Va voir Valery Fedorovich ! lança-t-elle d’un geste agacé. — Laissez-lui décider.
— D’accord, répondit-il, puis disparut derrière la porte.
« Voilà, demain c’est samedi. Je dirai à mon fils que pour le week-end, je n’existe pour personne. »
Elle prit son téléphone et appela son fils :
— Valera, pour le week-end, je disparais.
— Comment ça ?
— Puis-je vivre deux jours juste pour moi ?
— Maman, qu’as-tu en tête ? La voix de son fils trahissait une note de bonté.
— Valera, tout ira bien !
— Vous êtes libre jusqu’à lundi ! ordonna-t-elle à son chauffeur.
Elle prit un sac de provisions et se dirigea vers son immeuble.
Elle monta au deuxième étage, ouvrit l’appartement d’une pièce avec sa clé, celui où elle avait vécu sa jeunesse. Elle y apparaissait une fois par an. En cinquante ans, il avait été rénové plusieurs fois, mais même après les rénovations, tout rappelait sa jeunesse. Même les vêtements dans l’armoire étaient à la mode de son passé. Une fois par mois, une femme venait vérifier que tout allait bien dans l’appartement.
Après avoir rangé les provisions dans le réfrigérateur, elle prépara elle-même le thé et des sandwichs.
Puis, elle se lava dans une baignoire simple et s’allongea pour dormir. Qui a dit que les gens riches ne se fatiguent pas ? Ils le sont bel et bien.
Le matin, elle se leva, sourit en se rappelant une fois de plus sa jeunesse. Après avoir pris un café, elle se mit à se préparer.
Elle ouvrit l’armoire. Là, pendaient les robes qu’elle aimait autrefois. Certes, elles n’étaient pas chères ni à la mode, mais elles lui étaient chères. Elle s’habilla. Les bijoux en or restaient sur la coiffeuse. Avec un sourire, elle se regarda dans le miroir :
« On ne dirait pas du tout cette redoutable cheffe. Je vais simplement me promener. J’ai tellement envie que quelqu’un me remarque non pas comme une patronne, mais simplement comme une femme. Et bien, j’ai soixante-dix ans ! Dans mon cœur, j’ai toujours dix-huit ans… » rit-elle involontairement. « Bon, pas dix-huit, disons quarante-cinq. »
Elle partit se balader, non pas en direction du centre, mais vers l’endroit où elle se promenait autrefois. Là, si elle se montrait, c’était sur le chemin d’un de ses établissements, et elle ne regardait tout cela que depuis la fenêtre d’une voiture, parlant au téléphone en même temps.
Arrivée dans un parc, elle se souvint des promenades qu’elle faisait en sa jeunesse avec ses camarades de classe, et plus tard avec des garçons plus âgés. Ils mangeaient des glaces…
Elle jeta un œil et vit un stand. Elle s’approcha pour examiner :
« Oh, oh, oh ! Il semble qu’il n’y ait pas de bonne glace ici. Laquelle choisir ? »
— Deux glaces, s’exclama une voix masculine toute près.
— Laquelle souhaitez-vous ?
— Celle qui est la plus savoureuse ?
— Celle-ci, indiqua la vendeuse. — Mais elle est chère.
— Allons-y !
La vendeuse rendit la monnaie et présenta deux portions.
— Merci ! dit l’homme et… tendit l’une d’elles à Anna. — Tenez !
Pendant une bonne minute, Anna Ivanovna examina, de façon purement professionnelle, cet homme, comme s’il était le prochain candidat à une haute fonction dans son empire :
« Il semble avoir environ soixante ans, ou près de ça, dix ans de moins que moi. Pas très beau. Vu son apparence, il n’a probablement jamais occupé de poste élevé, plutôt un simple ouvrier. Célibataire. Les hommes mariés n’offrent pas de glaces aux autres femmes dans la rue, » reprit-elle après avoir repris ses esprits. « Pourtant, je voulais une aventure… »
— Merci ! répondit-elle avec un sourire, « c’est ma saveur préférée. »
— Je gagne assez pour offrir à une belle femme, dit-il soudainement. — Comment vous appelez-vous ?
— Anna.
— Moi, je suis Boris, – tu ne te hâtres pas ?
— Non. Et pourquoi cette question ?
— C’est toute la journée que je bosse, bosse…
— Moi aussi, acquiesça Anna d’un signe de tête.
— Alors, pour samedi, pourquoi ne pas simplement nous promener, manger une glace ?
— Pourquoi pas.
— Passons au tutoiement ? dit-il d’une façon décontractée.
Ils marchèrent, dégustant la glace qui ne plaisait guère à Anna – trop sucrée pour son âge, elle la dégustait en petites bouchées. La chaleur faisait même fondre la glace.
— Oh, elle fond ! Je vais en être toute gâchée ! s’exclama-t-elle, jetant sa glace à la poubelle.
L’homme, ayant croqué un grand morceau, jeta le reste dans la même poubelle et, pour atténuer le malaise, demanda :
— Anna, où travailles-tu ?
« Fichtre ! » pensa-t-elle intérieurement, n’étant absolument pas préparée à cette question. « Il me semble qu’il me prend pour plus jeune. Que dire ? Il me faut une réponse plausible. Je vais dire ce qui semble crédible. Dans notre bureau, il travaille plus d’un millier de personnes. »
— Dans le bureau de notre holding.
— Chez la vieille ?
— Chez quelle vieille ? s’écria Anna, ne comprenant pas immédiatement.
— La holding est dirigée par Mme Karpoova, – reprit l’homme en tapotant affectueusement son épaule. — Tout est en ordre !
Boris regarda, étonné :
— Anna Ivanovna… Anna…
La secrétaire ouvrit la porte du bureau et dit avec surprise :
— Anna Ivanovna, on vous a apporté des fleurs, – en lui tendant un bouquet de roses blanches.
— Qui les a apportées ?
— La sécurité a dit que c’était un homme, puis s’en est immédiatement allé.
Elle haussa les épaules, supposant qui cela pouvait être. Et soudain, elle vit un mot. Le cœur battant à tout rompre, elle l’ouvrit :
« Anna, nous devons nous rencontrer et parler. Tu n’as toujours pas répondu à ma proposition. Boris. »