Véronique revenait de sa maison de campagne, qu’elle tentait en vain de vendre depuis deux mois. En entrant sur la route principale, elle ralentit en apercevant deux vendeuses assises au bord de la route.
En reculant, elle découvrit avec surprise que les vendeuses étaient deux petites filles d’une dizaine d’années. Elles avaient empilé des pots de confiture sur un tabouret, formant une pyramide, et attendaient les clients, les bras croisés comme des adultes.
Véronique se souvint que sa belle-mère malade lui avait demandé d’apporter quelque chose de sucré. Elle pouvait seulement consommer de la gelée, des pommes cuites au four et de la confiture. Elle sortit de la voiture et demanda aux filles quelles saveurs elles vendaient.
— Moi, je ne vends rien, répondit avec assurance l’aînée. Je suis juste avec Nastia pour l’accompagner.
— Et de quoi est faite ta confiture, Nastia ? demanda Véronique à la plus jeune.
— Tout est écrit là, répondit la petite vendeuse en montrant une étiquette d’un doigt.
Véronique prit un pot en main et lut ce qui y était inscrit en lettres capitales noires, écrites à la main : « Confiture aux prédictions ». En dessous, en lettres rouges plus petites, était indiqué « cassis ». Le couvercle était recouvert de papier et attaché avec de la ficelle.
— Intéressant, dit Véronique. Mais qui fabrique une telle confiture, presque une marque ? ajouta-t-elle en souriant.
— C’est mon grand-père Dima. Il est garde forestier et récolte plein de baies.
— Et où sont les prédictions ? demanda Véronique.
— À l’intérieur, sous l’emballage. Celui qui ouvre le pot en premier verra sa prédiction se réaliser, répondit la petite fille avec sérieux.
— Et les prédictions, c’est aussi ton grand-père qui les invente ? continua la cliente curieuse.
— Non, il ne les invente pas. Elles lui viennent en rêve, et le matin, il les écrit.
— Eh bien, cela m’intrigue. Je vais prendre ce pot.
Véronique donna l’argent, mit l’achat dans son sac et partit pour l’hôpital. En entrant dans la chambre, elle sortit immédiatement le pot et le secoua légèrement.
— Tamara Vassilievna, j’ai une surprise pour vous.
La femme sourit faiblement et demanda à Véronique de poser la confiture sur la table de chevet. À cet instant, le médecin entra dans la chambre.
— Bonjour, Véronique. Vous n’avez pas oublié que Tamara Vassilievna doit suivre un régime strict ? Nous n’arrivons pas à stabiliser sa rémission. Que lui avez-vous apporté ?
— De la confiture. Elle peut manger de la confiture, non ? répondit Véronique, toujours nerveuse en présence du docteur.
— Oui, mais avec précaution. Par exemple, le cassis peut être assez acide, et en ce moment, toute acidité est à éviter…
Avant même que Véronique ne puisse réagir, le docteur retira rapidement l’emballage. Il regarda sous le papier et resta figé…
Sous l’emballage, le médecin trouva une petite photographie, manifestement prise avec un appareil Polaroid.
Sur la photo, un garçon d’environ neuf ans avait les mains liées avec une corde. Il se tenait à côté d’une cabane forestière, retenu par un homme en tenue de camouflage, qui le tenait fermement par le capuchon. Au dos de la photo, un texte écrit au crayon précisait : « Serebriakivka, poste forestier, quartier 50, 325 », avec une date.
Le médecin se tourna vers Véronique :
— Où avez-vous trouvé ce pot ?
— Sur la route, près de Serebriakivka, répondit-elle, perplexe.
— Il faut immédiatement apporter cela à la police, déclara le docteur. Il semble que quelqu’un ait été témoin d’un enlèvement et n’a trouvé aucun autre moyen de donner l’alerte.
Véronique sentit une vague de panique. Ce devait être le grand-père de Nastia qui avait placé cette photo dans le pot de confiture ! Mais pourquoi avait-il agi de manière si étrange ? Pourquoi n’était-il pas allé voir le commissariat local ? Peut-être avait-il reçu des menaces ?
Elle ressentit un frisson glacé dans l’estomac. Pourquoi risquer la sécurité de sa petite-fille pour cela ? pensa-t-elle tout en demandant :
— David Evguenievitch, et si cela mettait l’enfant en danger ? Vous savez bien que certains représentants de la loi sont parfois liés aux criminels.
Le médecin, qui s’apprêtait à goûter la confiture pour en vérifier l’acidité, s’arrêta, pensif.
— Oui, c’est possible. Si ce sont des criminels endurcis, ils ont sûrement des informateurs dans les forces de l’ordre.
— Alors, que faire dans ce cas ? demanda Véronique, désemparée. Nous ne pouvons pas ignorer cet appel à l’aide.
Le médecin haussa les épaules :
— Je ne sais pas… Vous savez, j’ai déjà tout un service de patients qui crient à l’aide. Désolé, mais je ne peux pas m’occuper de ça.
Il quitta presque la pièce, mais se retourna pour ajouter :
— Par contre, la confiture est assez sucrée, donc Tamara Vassilievna peut en prendre un peu.
De retour chez elle, Véronique alluma la télévision locale. À peine quelques secondes plus tard, elle se précipita vers son sac pour récupérer la photo. Elle compara le visage du garçon sur la photo avec celui qui apparaissait sur l’écran.
Le journal télévisé annonçait l’enlèvement du fils de neuf ans d’un riche homme d’affaires local, enlevé dans la cour d’un complexe sportif. Les ravisseurs avaient neutralisé un garde de sécurité et caché l’enfant dans un grand sac de sport avant de disparaître. Les caméras de surveillance avaient enregistré leur fuite, mais ils avaient quitté la zone de couverture rapidement. Les numéros de téléphone des autorités et des parents étaient affichés à l’écran.
Les mains tremblantes, Véronique photographia l’écran et appela le médecin.
— Bonsoir, Véronique. Vous regardez les infos régionales ?
— Oui, David Evguenievitch. C’est le garçon de la photo ! Je veux appeler ses parents.
— Bonne idée. Ces gens doivent être fous d’inquiétude. Mais j’ai aussi pensé à autre chose… Je connais un ancien camarade qui travaillait dans les forces spéciales. Il pourrait vous aider.
— Non, non, nous ne devons pas agir seuls. Les parents doivent prendre les décisions, répondit-elle fermement.
Après avoir remercié le médecin, Véronique appela le numéro des parents du garçon. La voix d’un homme répondit.
— Bonsoir, dit-elle d’une voix tremblante. J’ai des informations sur votre fils. Pouvez-vous me rencontrer quelque part ?
Après un silence, l’homme répondit avec prudence :
— Nous sommes surveillés. Où pourrions-nous nous rencontrer en sécurité ?
Elle réfléchit avant de proposer :
— Que diriez-vous du hall du service de thérapie à l’hôpital ? Au deuxième étage, il y a une salle pour les visiteurs.
— Très bien, répondit l’homme avant de la remercier.