Je venais d’enterrer mon mari, et personne ne savait que cette même semaine, j’avais acheté un billet pour une croisière d’un an.
Le parfum des lys funéraires n’avait pas encore quitté les rideaux lorsque la porte d’entrée s’ouvrit sans frapper. C’était un parfum lourd, étouffant, mêlé aux résidus huileux des bougies de cire d’abeille qui avaient brûlé jusqu’à leurs soucoupes en étain pendant sept nuits sans sommeil. Ernest avait été descendu sous la terre humide seulement huit … Read more