«Vous voulez une rose, madame ?»
Victoria leva les yeux de son verre de vin.
Une petite fille se tenait à côté de sa table, tenant un panier de roses rouges. Elle n’avait pas plus de neuf ans, avec une haute queue de cheval, un pull beige ample et des yeux clairs et curieux.
Victoria fit un sourire poli. «Bien sûr.»
La fillette posa une rose sur la table.
Puis ses yeux descendirent vers la main de Victoria.
Une bague en or en forme de rose ornait le doigt de Victoria, avec un rubis rouge en son centre.
La fillette sourit doucement.
«Votre bague ressemble à celle de ma maman.»
Le sourire de Victoria s’effaça.
«Non, chérie. C’est la bague de ma famille.»
La fillette pencha la tête.
«Y a-t-il un nom à l’intérieur ?»
Victoria se figea.
La fillette dit : «Rosewood.»
Le bruit du restaurant sembla disparaître.
Aucun inconnu ne devrait connaître ce nom.
Victoria se pencha en avant, la voix tremblante.
«Où est ta maman ?
«Vous voulez une rose, madame ?»
La femme en costume noir leva les yeux de son verre de vin. Elle était élégante, calme et clairement habituée aux endroits luxueux. La petite fille à côté d’elle paraissait déplacée dans ce restaurant raffiné, tenant un panier de roses rouges à deux mains.
«Bien sûr», dit la femme.
La fillette sourit et poussa une rose plus près.
Puis ses yeux descendirent vers la main de la femme.
Une bague en or en forme de rose était à son doigt. Au centre de la fleur, un rubis rouge profond brillait sous les lumières chaudes du restaurant.
La fillette pencha la tête.
«Madame, votre bague ressemble exactement à celle de ma maman.»
Le sourire de la femme s’effaça légèrement.
«Non, chérie», répondit-elle doucement. «C’est la bague de ma famille.»
La fillette ne sembla pas gênée. Elle fit simplement un signe de tête vers la bague avec une innocence assurée.
«Y a-t-il un nom à l’intérieur ?»
Les doigts de la femme se resserrèrent autour du verre de vin.
La fillette ajouta : «Rosewood.»
Les sons du restaurant semblèrent disparaître.
Le visage de la femme se figea.
Depuis des années, personne ne lui avait dit ce nom. Rosewood n’était pas une marque. Ni un joaillier. Ce n’était pas quelque chose qu’une enfant vendant des fleurs devrait connaître.
C’était le nom gravé à l’intérieur de la bague.
Un secret de famille.
Un nom lié à une sœur disparue dix-sept ans plus tôt.
La femme se pencha en avant, la voix soudain brisée.
«Où… où est ta maman, maintenant ?»
La fille cligna des yeux, surprise par le changement de ton.
« À l’hôpital, » dit-elle. « Elle m’a dit de vendre des roses ce soir. »
Les yeux de la femme devinrent rouges.
« Comment t’appelles-tu ? »
Avant que la fille ne puisse répondre, un homme à la table voisine se leva trop vite.
Sa chaise racla le sol.
La fille le vit et pâlit.
« Je dois y aller, » murmura-t-elle.
Puis elle attrapa son panier et s’enfuit.
La femme regarda l’homme.
Et il suivait déjà l’enfant.