— «Olia a de l’argent à ne plus savoir qu’en faire, elle ne compte jamais quand il s’agit de la famille !»
Les invités — une vingtaine de personnes, dont la moitié que je voyais pour la deuxième fois de ma vie — éclatèrent de rire d’un même élan.
Mon mari, Pacha, assis à côté de moi, sourit aussi et me tapota l’épaule. Il était bien, lui : la table croulait sous l’esturgeon et le rôti, dans le barbecue grillaient des brochettes de veau frais, et sa mère était ravie.
Moi, ce jour-là, je me suis tue. Mes mâchoires se sont seulement crispées, à tel point que mon sourire est devenu complètement forcé.
— À «la petite touche», Tamara Petrovna, murmurai-je, et je bus une gorgée de jus sans trinquer.
Ce soir-là, je ne savais pas encore que cette blague apparemment inoffensive serait la fameuse goutte d’eau qui ferait déborder le vase. Mais l’horloge, elle, s’était déjà mise à tourner.
Le «distributeur» commence à compter
Vous connaissez sûrement cet état. Quand vous vous chargez de tout : organiser la fête, acheter la nourriture, cuisiner, ranger… et qu’au final, vous êtes assise à table avec la sensation d’être le personnel de service à qui on a juste oublié de payer le salaire.
Pavel et moi sommes mariés depuis quinze ans. Nous avons notre petite entreprise — un réseau de points de vente de café et de pâtisseries. On ne décroche pas la lune, mais on a de quoi vivre confortablement, disons un «bon milieu de gamme».
Pacha s’occupe de la logistique, moi des finances et de la gestion. Et, sans que je m’en rende compte, j’ai aussi commencé à gérer les finances de toute sa grande famille.
Après ce fameux anniversaire de ma belle-mère, je n’arrivais pas à dormir. Pacha ronflait paisiblement, étalé sur le lit, tandis que je restais assise dans la cuisine avec mon téléphone. Dans le silence de la nuit, avec pour seul bruit le ronronnement du frigo, j’ai ouvert l’application bancaire.
J’avais besoin de vérifier. De m’assurer que je ne me montais pas la tête.
— Virement T.P. (dentiste) — 38 000 roubles.
— Virement T.P. (cure en sanatorium) — 72 000 roubles.
— Vitrage du balcon pour maman — 65 000 roubles.
Je déroulais l’historique des opérations sur l’année. Mon doigt glissait sur l’écran pendant que je notais les montants dans un simple cahier d’écolier.
Cadeaux pour les neveux de mon mari (évidemment, toujours des gadgets chers, «tata Olia est riche»).
Réparation urgente de la voiture de son frère («Olia, prête-moi jusqu’au salaire», argent bien sûr jamais rendu).
Les taxis pour ma belle-mère («Oh, dans le bus il fait étouffant, commande-moi un confort, s’il te plaît»).
Les courses pour chaque repas de famille.
J’ai tiré un trait. Le chiffre me fixait depuis la page comme un verdict.
352 000 roubles.
Trois cent cinquante-deux mille en un an. Et encore, sans compter les broutilles et les gâteaux «pour accompagner le thé».
Pacha entra dans la cuisine en plissant les yeux à cause de la lumière, en se grattant le ventre.
— Pourquoi tu ne dors pas, Olia ? Il est trois heures du matin.
— Je calcule combien nous coûte l’amour de ta mère, répondis-je calmement, sans lever les yeux.
Il fronça les sourcils en se servant un verre d’eau au filtre.
— Tu recommences… ? Tu vas pas chipoter pour ça, quand même ? C’est la famille. Maman est âgée, il faut l’aider. On en a les moyens.
— On les avait, corrigeai-je en hochant la tête. On les avait.
Pacha fit un geste de la main et retourna se coucher. Il ne voulait pas voir ces chiffres. Il préférait vivre dans un monde où l’argent sort du tiroir magique et où maman est toujours contente et gentille. Moi, je regardais le cahier et je comprenais : le «distributeur» avait surchauffé.
Le coup de fil qui a tout changé
Six mois ont passé. Mon anniversaire approchait, que Tamara Petrovna avait, comme d’habitude, décidé de fusionner avec les jours fériés de mai, à notre datcha.
Le téléphone a sonné un mardi soir, alors que je venais à peine de rentrer à la maison les bras chargés de lourds sacs de courses.
— Olenka, bonjour ! — la voix de ma belle-mère sonnait d’une énergie triomphante. — J’ai fait une petite liste pour ce week-end. Note, pour ne rien oublier. Tu prendras trois bocaux de bon caviar rouge, hein, du vrai de Sakhaline. Un beau morceau de saumon. Et les boissons, tu te souviens de ce que Piotr Ilitch aime ? De la bonne, bien vieillie. La dernière fois, ce n’était pas terrible.
Je posai les sacs par terre. Le couloir sentait un peu l’humidité de la rue, mélangée à ma fatigue.
— Tamara Petrovna, dis-je en la coupant au milieu d’un énième défilé de charcuteries. — J’ai une contre-proposition pour vous.
Un silence s’abattit dans le combiné. Ma belle-mère n’avait pas l’habitude qu’on l’interrompe.
— Quelle contre-proposition ?
— Cette année, on change de format. Le «distributeur» est fermé pour maintenance technique. Le budget de la fête : zéro rouble, zéro kopeck de notre part.
— Olia, enfin, qu’est-ce que tu racontes ? — sa voix baissa d’un ton. — Quel zéro ? Les invités sont déjà conviés ! Tante Valia vient de Saratov !
— Parfait, répondis-je d’un ton calme, presque enjoué.
— Alors notez les conditions. Nous mettons à disposition la datcha et le barbecue. Les invités achètent eux-mêmes nourriture et boissons. Ou bien tout le monde se cotise : cinq mille roubles par personne, à me virer sur mon compte avant jeudi. Ceux qui n’ont pas payé… viennent avec leur propre sandwich.
— Tu… tu… ? — elle en resta presque sans souffle. — Tu veux me couvrir de honte devant la famille ? Devant mon fils ?! Vous avez une entreprise ! Tu vas pas finir ruinée pour quelques bocaux de caviar !
— Non, Tamara Petrovna. Je ne suis pas ruinée. J’ai simplement fermé le fonds caritatif à mon nom.
J’ai fermé le «fonds caritatif» à mon nom : comment rééduquer la famille qui vit à vos frais
Je raccrochai sans attendre sa prochaine tirade. En moi s’installait un étrange sentiment, oublié depuis longtemps.
Le prix de l’amour maternel
Dix minutes plus tard, Pacha rentrait en trombe. Son téléphone vibrait sans arrêt : sa mère l’appelait.
— Olia ! Qu’est-ce qui se passe ? Maman est en crise, elle dit que tu as refusé de dresser la table ! Que tu prétends qu’on est fauchés et qu’on demande aux invités de payer l’entrée ! Mais qu’est-ce que tu as fabriqué ?
Il se tenait au milieu du salon, abasourdi et en colère. Un homme qui avait pris l’habitude d’être «le gentil» aux yeux de tous… à mes frais.
Sans un mot, je pris sur la table ce fameux cahier que je gardais depuis six mois et l’ouvris à la bonne page. La somme finale y était encerclée en rouge.
— Regarde, Pacha.
— C’est quoi ça ? — il saisit le cahier avec une moue dégoûtée.
— C’est le prix de l’amour de ta mère pour l’an dernier. Trois cent cinquante mille roubles.
— Et alors ? On ne crève pas la dalle !
— Pacha, dis-je en le regardant droit dans les yeux. — Tu te souviens de ce fameux moto japonais que tu voulais ? D’occasion, mais en parfait état ? Tu as dit : «On ne peut pas se le permettre pour l’instant, c’est trop cher».
Il se figea.
— Oui. Et ?
— Il coûtait trois cent vingt mille. Tu n’as pas acheté ton rêve. En revanche, on a vitré le balcon de ta mère, sur lequel elle sort une fois par an, et on a payé les dents de toute sa famille.
Pavel détourna le regard vers le cahier. Un silence lourd s’abattit sur la pièce. On n’entendait plus que le tic-tac de l’horloge murale, qui comptait les secondes jusqu’au moment où il devrait choisir.
— Tu exagères, finit-il par dire, mais sa voix n’avait plus la même assurance. — Une moto, c’est un jouet. Maman… c’est maman.
— Maman, qui touche plus que le salaire de ta sœur grâce à la location de son deux-pièces en centre-ville, lui rappelai-je doucement. — Pacha, je ne suis pas contre le fait d’aider. Je suis contre le fait qu’on se serve de nous.
Il jeta le cahier sur le canapé et partit dans la chambre. Tout le soir, nous ne nous sommes pas parlé.
Le téléphone de Pacha vibrait toujours sur la table de nuit — Tamara Petrovna continuait ses préparatifs. Je savais qu’en ce moment même, elle racontait à tout le monde à quel point je suis calculatrice et comme il avait «mal choisi» sa femme.
Le matin, il se leva plus tôt que moi. Je l’entendais parler longtemps au téléphone dans la cuisine. Sa voix était sourde, fatiguée.
Une fête en mode «chacun apporte»
Le jour de mon anniversaire. Samedi.
À deux heures, le portail de la datcha était ouvert. J’avais mis une nappe sur la table, préparé les assiettes. Côté nourriture — un grand saladier de salade de légumes, des pommes de terre rôties et du poulet mariné par mes soins. Pas de caviar, pas de mets raffinés. Juste de la cuisine simple, honnête.
La première à arriver fut tante Valia, de Saratov. Elle sortit du taxi en serrant un énorme sac contre elle.
— Oliouchka, bonjour ! — dit-elle avec un sourire un peu gêné. — Tamara m’a appelée… elle criait quelque chose à propos d’argent. Je n’ai pas tout compris, alors j’ai préparé des tourtes à la choucroute et au poisson. J’allais quand même pas venir les mains vides !
Je la serrai dans mes bras. Tante Valia était la seule à ne jamais rien demander.
Ensuite, le frère de Pacha arriva avec sa femme. Sans un mot, ils sortirent du coffre deux sacs remplis de jus, de fruits et une boîte de gâteaux d’une bonne pâtisserie.
— Écoute, Olia, — le beau-frère s’approcha alors que je mettais les couverts. — Maman nous a passé un savon, évidemment. Mais avec Lena, on s’est dit… qu’on a vraiment pris l’habitude que tout soit déjà prêt. C’est gênant, en fait. Tiens, — il me tendit une enveloppe. — Voilà les cinq mille, comme tu as dit.
Je secouai la tête, repoussant sa main.
— Pas besoin, Sergueï. Vous avez amené à manger. C’est largement suffisant.
À trois heures, presque tout le monde était là. La table avait un air un peu hétéroclite, mais étonnamment généreux : certains avaient apporté des conserves maison, d’autres de la viande pour le grill, d’autres encore un gâteau fait maison.
Seule manquait Tamara Petrovna.
La reine sans cour
Elle arriva la dernière. Elle sortit d’un taxi (bien sûr, catégorie confort) les lèvres pincées, les mains vides. Elle traversa la cour avec un air d’offense majestueuse et s’assit à sa place habituelle, au bout de la table.
— Bon, alors, — lança-t-elle d’une voix forte, lorsqu’un silence un peu gêné tomba. — Voyons ce que notre «pauvre petite parente» va nous servir aujourd’hui. On en est là : mon fils est homme d’affaires, et sa mère doit venir avec son morceau de pain !
Les invités se figèrent. Avant, tout le monde aurait ri, participé à la «blague». Mais aujourd’hui, l’atmosphère était différente. Les gens voyaient que la table était bien garnie, que chacun avait apporté quelque chose, et cela créait un sentiment de partage chaleureux, complètement nouveau.
Dans cette ambiance-là, les reproches de ma belle-mère sonnèrent secs, désagréables.
— Maman, dit Pacha en se levant. Il avait l’air calme, mais je voyais ses doigts crispés sur la fourchette. — Ça suffit.
Tamara Petrovna en perdit presque la voix.
— Comment ça, «ça suffit» ? Tu fais taire ta propre mère ? Pour cette…
— Pour ma famille, répondit-il fermement. — On a fait les comptes avec Olia. L’année dernière, on a dépensé pour tes caprices de quoi acheter une nouvelle moto. Je ne suis pas contre le fait de t’aider, maman. Si c’est pour ta santé ou pour une vraie nécessité, on sera toujours là. Mais financer des banquets, c’est terminé. Le distributeur est en panne. Définitivement.
Ma belle-mère devint écarlate. Elle ouvrait et refermait la bouche, cherchant visiblement du soutien chez les invités. Son regard balayait la table, mais chacun baissait les yeux, se servait de la salade, versait à boire. Personne ne voulait s’en mêler.
— Ah, très bien ! — elle se leva d’un coup, manquant de renverser sa chaise. — Eh bien restez donc avec votre avarice ! Vous ne reverrez plus jamais mes pieds ici !
Elle s’attendait à ce qu’on la retienne. Que Pacha coure derrière elle, que je commence à m’excuser.
Mais je restais assise, en train de découper calmement un concombre. Pacha la regardait avec un regard lourd, adulte.
— Je vais t’appeler un taxi, maman, dit-il simplement.
Le droit au rêve
La soirée fut incroyablement chaleureuse. Sans tension, sans ces toasts obligatoires «pour la générosité de la maîtresse de maison».
On a chanté des chansons à la guitare, mangé les tourtes de tante Valia (elles étaient délicieuses), et beaucoup ri. Pour la première fois depuis des années, je me sentais le jour de mon anniversaire non pas comme une employée, mais comme l’hôtesse.
Tamara Petrovna a tenu parole — elle n’a pas remis les pieds chez nous pendant près de trois mois. Elle appelait ses autres fils, se plaignait de son «fiston sous la pantoufle» et de sa belle-fille indigne.
Mais elle ne réclamait plus d’argent — les frères n’en ont tout simplement pas autant, et la patience générale avait atteint sa limite.
Bien sûr, elle a fini par réapparaître. D’abord avec des appels pour parler santé, puis avec des demandes de lui apporter des courses. Nous lui amenons ce qu’il faut. Médicaments, nourriture. Mais de l’argent, elle n’en reçoit plus en main propre.
Et, chose étonnante : sa santé s’est «stabilisée», et sa liste de souhaits s’est réduite à de vrais besoins.
Hier, Pacha et moi sommes passés dans une concession moto. Il tournait autour de ce fameux «japonais», caressait le réservoir chromé, et ses yeux brillaient comme ceux d’un gamin.
— On le prend ? lui ai-je demandé.
— On le prend, oui, a-t-il répondu avec un sourire en serrant fort ma main.
Je le regardais et je me disais : parfois, pour sauver une famille, il suffit juste de fermer la caisse au bon moment.
L’amour, ça ne se vend pas. Et ce qui se vend, ce n’est pas de l’amour, c’est un service domestique. Et pour ça, je refuse désormais de payer.
Et vous, vous en seriez capable ? Présenter l’addition pour votre «bonne attitude» et fermer l’«attraction de la générosité», au risque de passer pour la méchante aux yeux de tous ? Ou bien pensez-vous qu’une paix bancale vaut mieux qu’une bonne dispute ? Écrivez-moi, qu’on en parle.