— Lena, il va falloir que nous nous séparions.
Gennady l’a dit avec cette douceur paternelle qu’il utilisait toujours juste avant de faire quelque chose de vraiment sale.
Il se renversa dans son énorme fauteuil, les doigts croisés sur son ventre.
— Nous avons décidé que l’entreprise avait besoin d’un nouveau regard. D’une nouvelle énergie. Vous comprenez, n’est-ce pas ?
Je le regardai — son visage soigneusement rasé, la cravate coûteuse que je l’avais aidé à choisir pour la fête d’entreprise de l’an dernier.
Est-ce que je comprends ? Oh oui, parfaitement. Je comprenais très bien que les investisseurs avaient commencé à parler d’un audit indépendant, et qu’il devait se débarrasser de la seule personne qui avait une vue d’ensemble. Moi.
— Je comprends, répondis-je calmement. — “Nouvelle énergie”, comme Katya de l’accueil, qui confond débit et crédit, mais qui a vingt-deux ans et rit à toutes vos blagues ?
Il grimaça.
— Ce n’est pas une question d’âge, Lena. C’est juste… votre approche est un peu dépassée. On stagne. Il faut un déclic.
Un “déclic”. Il répétait ce mot depuis six mois. J’avais construit cette société avec lui, depuis nos débuts dans un petit bureau aux murs écaillés.
Maintenant que tout était design et brillant, je n’étais plus dans le décor.
— Très bien, dis-je en me levant légèrement, sentant tout en moi se figer. — Quand dois-je vider mon bureau ?
Mon calme le déstabilisa. Il s’attendait aux larmes, aux supplications, au scandale. Tout ce qui lui aurait permis de se sentir en vainqueur magnanime.
— Vous pouvez le faire aujourd’hui. Pas d’urgence. Les RH prépareront les papiers. L’indemnité, tout comme il faut.
Je hochai la tête et me dirigeai vers la porte. Ma main était déjà sur la poignée quand je me retournai.
— Tu sais, Gen, tu as raison. L’entreprise a vraiment besoin d’un déclic. Et je crois que je vais m’assurer qu’elle en ait un.
Il ne comprit pas. Il me fit juste un sourire condescendant.
Dans l’open space où travaillaient une quinzaine de personnes, l’atmosphère était tendue. Tout le monde savait.
Les filles évitaient mon regard. Je me dirigeai vers mon bureau. Une boîte en carton m’y attendait déjà. Efficace.
Je commençai à emballer mes affaires en silence : les photos de mes enfants, ma tasse préférée, une pile de revues professionnelles.
Tout au fond, je déposai un petit bouquet de muguet offert la veille par mon fils, sans raison particulière.
Puis je sortis ce que j’avais préparé : douze roses rouges, une pour chaque employé qui était là depuis mes débuts. Et un épais dossier noir ficelé.
Je fis le tour du bureau, offrant à chacun une fleur.
Je prononçai des mots simples de remerciement. Certains me serrèrent dans leurs bras, d’autres pleurèrent. On aurait dit un adieu à la famille.
Quand je revins à mon bureau, il ne restait plus que le dossier dans mes mains. Je le pris, passai devant mes collègues stupéfaits et retournai dans le bureau de Gennady.
La porte était entrouverte. Il était au téléphone, en train de rire.
— Oui, l’ancienne garde s’en va… Oui, il est temps d’avancer…
Je n’ai pas frappé. Je suis entrée, j’ai posé le dossier sur ses papiers.
Il leva les yeux, surpris, mettant la main sur le combiné.
— Qu’est-ce que c’est ?
— Ça, Gen, c’est mon cadeau d’adieu. Au lieu de fleurs. C’est la collection de toutes tes “innovations” de ces deux dernières années.
Avec chiffres, factures et dates. Tu trouveras la lecture intéressante. Surtout la partie sur les “méthodologies flexibles” de transfert de fonds.
Je me retournai et sortis. Je sentais son regard sur mon dos, passant du dossier à moi.
Il dit quelque chose dans le téléphone et raccrocha brusquement. Mais je ne me retournai pas.
Je traversai le bureau avec ma boîte vide. Tous les regards étaient braqués sur moi.
Dans leurs yeux, un mélange de peur et d’admiration secrète. Sur chaque bureau, une de mes roses rouges. On aurait dit un champ de coquelicots après la bataille.
Juste avant de sortir, le responsable informatique, Sergey, me rattrapa. Un homme discret, que Gennady considérait comme une simple fonction.
Un an plus tôt, quand Gen avait essayé de lui faire porter une lourde amende pour un incident serveur qui était en réalité de sa faute, j’avais apporté la preuve et défendu Sergey. Il ne l’avait pas oublié.
— Elena Petrovna, dit-il doucement, si jamais vous avez besoin de quoi que ce soit… données… sauvegardes… vous savez où me trouver.
Je lui fis un signe de tête reconnaissant. C’était la première voix de résistance.
À la maison, mon mari et mon fils étudiant m’attendaient. Ils virent la boîte dans mes mains et comprirent aussitôt.
— Alors ? Ça a marché ? demanda mon mari en prenant la boîte.
— La première étape est faite, répondis-je en retirant mes chaussures. — Maintenant on attend.
Mon fils, futur avocat, me serra dans ses bras.
— Maman, tu es incroyable. J’ai tout revérifié : aucun auditeur ne pourra trouver de faille.
C’est lui qui m’avait aidée à organiser le chaos de la double comptabilité que j’avais secrètement collectée pendant un an.
Toute la soirée, j’attendis l’appel. Il ne vint pas. Je l’imaginais, feuilletant les pages, son visage soigné virant peu à peu au gris.
L’appel arriva à onze heures. Je mis sur haut-parleur.
— Lena ? — Plus aucune douceur dans sa voix, seulement une panique mal dissimulée. — J’ai regardé tes… papiers. C’est une blague ? Du chantage ?
— Quels mots durs, Gen… Ce n’est pas du chantage. C’est un audit. Un cadeau.
— Tu réalises que je peux te détruire ? Pour diffamation ! Pour vol de documents !
— Et toi, tu réalises que les originaux ne sont plus entre mes mains ? Et que s’il arrive quoi que ce soit à moi ou à ma famille, ils partiront automatiquement vers des adresses très intéressantes ? Comme le fisc.
Et vers tes principaux investisseurs.
Silence. Respiration lourde à l’autre bout.
— Qu’est-ce que tu veux, Lena ? De l’argent ? Revenir ?
— Je veux la justice, Gen. Je veux que tu rendes chaque centime volé à l’entreprise. Et que tu démissionnes. Discrètement.
— Tu es folle ! C’est MON entreprise !
— C’était NOTRE entreprise. Jusqu’à ce que ta poche compte plus. Tu as jusqu’à demain matin.
À neuf heures, j’attends l’annonce de ta démission. Sinon, le dossier partira en voyage. Bonne nuit.
Je raccrochai avant la fin de ses insultes étouffées.
Le matin, aucun message. À 9h15, un mail de Gennady :
Réunion générale urgente à dix heures. Et une note pour moi : “Viens. Voyons qui gagne.”
— Et tu vas faire quoi ? demanda mon mari.
— Y aller, bien sûr. Je ne peux pas manquer ma propre première.
J’enfilai mon meilleur tailleur. À 9h55, j’entrai dans la salle. Tout le monde était déjà là.
Gennady se tenait près de l’écran. Quand il me vit, il eut un sourire mauvais.
— Ah, voici notre héroïne. Lena, asseyez-vous. Nous sommes tous curieux d’entendre comment une directrice financière incompétente tente de faire chanter la direction.
Il commença son discours, parlant de “confiance trahie”. Brandissant mon dossier comme un drapeau.
— Voilà ! Un recueil de calomnies d’une personne qui ne supporte pas que son temps soit passé !
La salle restait silencieuse. Les gens baissaient les yeux. J’attendis qu’il s’interrompe pour boire. J’envoyai alors un mot à Sergey : “Go.”
L’écran derrière Gennady devint noir, puis afficha un document scanné.
Un ordre de paiement pour des “services de conseil” fictifs, à une société écran au nom de sa belle-mère.
Gennady se figea. Puis apparurent les factures de ses voyages personnels, les devis pour la rénovation de sa maison de campagne, des captures d’écran de discussions sur des pots-de-vin.
— Qu… qu’est-ce que c’est ? balbutia-t-il.
— Ça, Gennady, ça s’appelle de la “visualisation de données”, répondis-je fort, en me levant. — Tu voulais un déclic ? Le voilà : un déclic vers le nettoyage de l’entreprise. Tu dis que mon approche est dépassée ? Peut-être. Mais je crois, à l’ancienne, que voler est mal.
Je me tournai vers mes collègues.
— Je ne vous demande pas de choisir un camp. Je vous montre juste les faits. À vous de conclure.
Je posai mon téléphone sur la table.
— Au fait, Gen, tout ceci est en train d’être envoyé aux investisseurs. Alors je pense que la démission est l’issue la plus douce qui te reste.
Son visage pâlit. Toute sa superbe s’effondra, ne laissant qu’un petit homme apeuré.
Je me dirigeai vers la porte. Sergey se leva le premier. Puis Olga, notre meilleure commerciale. Puis Andrey, l’analyste principal. Même Marina, la comptable timide.
Ils ne me suivaient pas. Ils le quittaient, lui.
Deux jours plus tard, j’eus un appel d’un inconnu. Il se présenta comme le gestionnaire de crise engagé par les investisseurs.
Il m’annonça que Gennady avait été écarté, que l’entreprise était sous enquête, et me remercia pour les informations. Il me proposa de reprendre mon poste pour “stabiliser la situation”.
— Merci pour l’offre, répondis-je. Mais je préfère construire de zéro que réparer des ruines.
Les premiers mois furent difficiles. Nous travaillions dans un petit bureau loué qui me rappelait nos débuts.
Mon mari, mon fils, Sergey et Olga — douze heures par jour. Le nom de notre société de conseil, “Audit et Ordre”, tint toutes ses promesses.
Nous trouvâmes nos premiers clients, prouvant notre professionnalisme par les résultats.
Parfois, je passe devant notre ancien bureau. L’enseigne a changé. La société n’a pas survécu au “déclic” ni au scandale.
Je n’ai pas été licenciée à cause de mon âge. J’ai été licenciée parce que j’étais le miroir où Gennady voyait son incompétence et sa cupidité.
Il a juste essayé de briser ce miroir. Mais il a oublié qu’un éclat est bien plus tranchant.