Mon mari a déclaré : « L’appartement n’est pas à toi ! » — le notaire a failli tomber de sa chaise quand tout a été révélé.

Je n’aurais jamais cru devoir défendre mon droit sur cet appartement, pensa Raisa Alexandrovna, qui y vivait depuis trente-deux ans. Surtout face à son mari. Et encore moins dans le cabinet du notaire, où ils étaient venus pour toute autre chose.

Advertisment

— Vous souhaitez établir une donation au profit de votre fils ? demanda la notaire d’un ton professionnel.

— Exactement, acquiesça Viktor Stepanovich en caressant sa barbe grisonnante. — Ma femme et moi avons décidé de tout mettre en règle. Mikhaïl a déjà trente ans, une famille, un enfant.

Raisa esquissa un léger sourire en pensant à son petit-fils. Voilà pour qui elle avait tant économisé, mis de côté à chaque salaire, travaillé deux emplois, compté chaque kopek. Elle revit les scènes : elle et Vitya franchissant la porte du nouvel appartement, peignant les murs, achetant les premiers meubles grâce à une grosse prime.

— Il y a juste un petit détail… annonça soudain Viktor Stepanovich, et quelque chose dans son ton mit Raisa en alerte. — La donation, c’est moi qui la signerai. L’appartement est à mon nom.

— Comment ça, à ton nom ? s’exclama Raisa, incrédule. — Nous l’avons bien acheté ensemble…

— Non, ma chère, sourit Viktor Stepanovich avec un brin de supériorité. — Si tu regardes attentivement les documents, tu verras que l’unique propriétaire, c’est moi.

La notaire toussa discrètement.

— En effet, d’après l’acte de propriété, l’appartement est enregistré au nom de Viktor Stepanovich.

— Mais nous l’avons acheté à deux ! protesta Raisa. — J’ai travaillé deux emplois, nous avons économisé ensemble !

— Et où sont les preuves ? demanda son mari, un air triomphant sur le visage. — Il n’y a aucune preuve. Maintenant, je veux faire une donation à notre fils, mais seulement pour la moitié de l’appartement. L’autre moitié reste à moi.

— Et moi dans tout ça ? murmura Raisa, sentant ses mains trembler. — Tu es devenu fou ?

— Non, je suis parfaitement sain d’esprit, répondit calmement Viktor. — J’ai juste décidé de mettre les choses au clair.

— Au clair ? Mais nous avons vécu trente-deux ans ensemble !

— Les documents parlent d’eux-mêmes, haussa les épaules Viktor. — L’appartement est à mon nom. Et moi seul décide de son sort.

Une vague d’étourdissement submergea Raisa. Était-ce vraiment en train de se passer ? Vitya, son Vitya, avec qui elle avait passé toute sa vie, pouvait-il l’abandonner ainsi, du jour au lendemain ?

— Vous ne vous sentez pas bien ? demanda la notaire, compatissante. Un verre d’eau peut-être ?

— Non, répliqua Raisa en redressant la tête. — Ce n’est pas un malaise. Je me demande juste quand mon mari est devenu si… entreprenant.

Viktor baissa les yeux un court instant, puis les releva, un sourire satisfait aux lèvres.

— Raisa, voyons, ce n’est qu’une formalité. L’appartement a toujours été à mon nom, je suis le chef de famille. Rien ne change.

— Tout change, répondit-elle doucement. — Depuis longtemps. Et je ne m’en étais pas rendu compte.

Elle se rappela que depuis trois mois, Vitya rentrait tard du travail. Qu’il recevait des appels bizarres et partait dans une autre pièce. Qu’il passait ses soirées à chercher des informations juridiques sur Internet.

— Et quand comptais-tu m’informer de ta décision ? demanda-t-elle. — Ou prévoyais-tu de m’annoncer ça en pleine séance ?

— Ne dramatise pas, balaya Viktor. — Tu as ta retraite, ça te suffira.

La notaire, embarrassée, toussa de nouveau.

— En principe, si un bien a été acquis durant le mariage…

— Il a été acheté avec mes fonds, l’interrompit Viktor Stepanovich. — C’est moi qui ai signé l’acte d’achat. Tous les paiements sont passés par mon compte.

Raisa ferma les yeux, son esprit parcourant le passé : elle faisant la queue à la banque pour payer la prochaine échéance du prêt, lui remettant son bulletin de salaire pour qu’il ajoute sa part, réglant chaque mensualité…

— Attendez, dit-elle soudain. — Je veux vérifier quelque chose.

Elle ouvrit son vieux sac usé et en sortit un dossier en carton à motifs floraux délavés, attaché par une ficelle. Viktor la regarda, surpris.

— Qu’est-ce que c’est ?

— De la prévoyance, répondit calmement Raisa Alexandrovna en défaisant la ficelle. — Ma mère m’a toujours appris à conserver tous mes papiers. Je n’aurais jamais cru qu’un jour ils me seraient utiles… comme maintenant.

Elle sortit une pile de feuillets jaunis.

— Voici les reçus du versement de l’apport initial pour l’appartement. Regardez bien le nom du payeur : Raisa Alexandrovna Korneïeva. Et la date : deux jours avant la signature de l’acte de vente.

Viktor se pencha en avant.

— Ça ne change rien ! Ce ne sont que…

— Attends, je n’ai pas fini, continua Raisa avec calme. — Voici les extraits de mon livret d’épargne. Voyez ces retraits mensuels, réguliers ? Chacun équivaut à la moitié de la mensualité du prêt, pendant quinze ans.

La notaire feuilletait les documents avec attention.

— Et voici encore un élément intéressant, dit Raisa en sortant une enveloppe à en-tête bancaire. — Un certificat de la banque attestant le remboursement final du prêt. Regardez le numéro de compte sur lequel le dernier paiement a été effectué.

La notaire étudia le document, releva les yeux vers Viktor Stepanovich, étonnée.

— Ce compte appartient à…

— Moi, conclut Raisa. — C’est mon compte personnel, où j’encaisserai mon salaire de mon second emploi. À l’époque, Vitya était malade et ne pouvait pas travailler, j’ai payé entièrement la dernière grosse échéance.

Le visage de Viktor s’assombrit. Il ne s’attendait visiblement pas à une telle riposte.

— Mais sur l’acte de propriété…

— Oui, c’est à ton nom, admit Raisa. — Parce que c’était plus simple. Tu bénéficiais d’une bonne réputation professionnelle, ton crédit a été validé plus vite. Nous sommes une famille, quel importait le nom sur le titre de propriété ? C’est ce que je croyais, depuis trente-deux ans.

La notaire reposa sa plume, se redressa et passa du mari à l’épouse, sérieuse.

— Selon la loi, tout bien acquis pendant le mariage est considéré comme indivis. Quel que soit le nom inscrit sur l’acte, surtout s’il existe la preuve que Raisa Alexandrovna a également contribué aux paiements.

Viktor tambourina nerveusement sur la table.

— C’est des bêtises ! Je peux moi aussi sortir tout un tas de papiers ! s’indigna-t-il. — Quelle importance, qui a payé quoi ? L’essentiel, c’est que l’appartement est à mon nom !

— Non, Viktor Stepanovich, c’est précisément là le problème, intervint la notaire. — Si l’on en vient à un litige, l’appartement sera partagé en deux parts égales. C’est courant.

— Quel litige ? s’emporta Viktor. — Je ne vais nulle part déposer de plainte !

— En revanche, moi, je pourrais bien le faire, lâcha Raisa Alexandrovna, à sa propre surprise. — Si tu persistes à affirmer que l’appartement t’appartient en entier.

Elle ne s’était jamais vue menacer son mari. Jamais élevé la voix. Elle croyait qu’une femme devait être douce, conciliante, préserver la paix à la maison. Et voilà qu’elle se dressait, inébranlable.

— Toi ? déposer plainte ? railla Viktor. — Raisa, tu trembles quand tu prends la parole lors des réunions à la clinique. Tu oserais déposer plainte ?

— Les gens changent, répondit-elle d’un ton assuré. — Surtout quand on les trahit.

Viktor détourna le regard le premier.

— Arrête de dramatiser, dit-il. — Personne ne te trahit. Il faut juste mettre les choses en ordre.

— Mettre les choses en ordre, c’est me laisser sans toit après trente ans de mariage ? s’insurgea Raisa. — Pourquoi fais-tu ça, Vitya ? Dis-moi la vérité.

Un silence lourd s’abattit dans le cabinet.

— J’ai besoin de liberté d’action, finit par dire Viktor Stepanovich, le regard ailleurs. — Pour pouvoir disposer de l’appartement sans… complications.

— Avec qui as-tu besoin d’en discuter ? demanda-t-elle doucement. — Elle ?

Viktor sursauta comme frappé, et ce fut sa meilleure réponse.

— Tu sais de qui je parle ? demanda-t-il juste.

— J’imagine, répondit Raisa, calme. — Depuis combien de temps ?

— Six mois, murmura Viktor. — Elle… elle est plus jeune.

— Évidemment plus jeune, acquiesça Raisa. — Sinon, ça n’aurait aucun sens.

La notaire, mal à l’aise, reprit :

— Peut-être vaudrait-il mieux discuter à huis clos. Je peux m’absenter quelques minutes.

— Ce n’est pas nécessaire, répondit Raisa en refermant son dossier. — Nous sommes ici pour régler un point. Faisons-le.

— De quoi avons-nous encore à parler ? dit Raisa. — Nous en avons déjà parlé pendant trente-deux ans. Ça suffit.

Viktor lui saisit soudain la main.

— Raisa, voyons ! J’ai été excessif. Personne ne va te mettre à la porte.

— Alors quoi ? relâcha-t-elle son poignet. — Tu voulais voir si tu pouvais me duper ?

— Arrête de dramatiser ! balbutia-t-il. — Je voulais juste… — il s’interrompit — que tout soit légal.

— Vous pouvez établir une convention de partage des biens, proposa la notaire. — En indiquant les parts de chacun.

— Quelles parts ? ricana Raisa. — Moitié-moitié, comme il se doit. Mais à quoi bon cet accord si nous avons vécu trente ans sans lui ?

Elle fixa son mari, et tout devint clair.

— Tu envisages le divorce, n’est-ce pas ? demanda-t-elle franchement. — C’est pour ça que tu voulais me prendre l’appartement d’avance ?

Viktor baissa les yeux.

— Non, tu exagères…

— Ne mens pas, murmura Raisa fatiguée. — Pendant trente-deux ans j’ai cru chaque mot que tu disais. Je pensais que nous étions une famille unie.

— Raisa…

— Ne m’appelle pas comme ça ! s’emporta-t-elle. — Pas maintenant.

Un lourd silence s’installa.

— J’aime une autre femme, avoua finalement Viktor Stepanovich. — Je veux recommencer ma vie. J’en ai le droit.

— Tu en as le droit, acquiesça Raisa. — Et moi, j’ai le droit à la moitié de notre appartement. Et je l’aurai.

— Que feras-tu de ta moitié ? demanda Viktor en haussant les épaules. — Qu’allons-nous faire, poser une cloison au milieu du salon ?

— Nous vendrons, répondit-elle avec fermeté. — Et nous partagerons l’argent.

— Où iras-tu habiter ?

— Ce n’est pas ton problème, coupa-t-elle. — Tu as fait ton choix.

Pour la première fois, Raisa Alexandrovna ne ressentait ni peine ni colère, seulement un étrange soulagement et une détermination nouvelle, comme si un poids qu’elle portait depuis des années venait de lui être ôté. Ces dernières années, elle avait souvent pensé être lasse des reproches constants de son mari, de ce sentiment que quoi qu’elle fasse, c’était mal.

— Mikhaïl est au courant ? demanda-t-elle à propos de leur fils.

Viktor secoua la tête.

— Je l’appellerai aujourd’hui même, acquiesça Raisa. — Il doit l’apprendre de moi, pas par hasard.

— Tu comptes l’inciter à me tenir rigueur ? gronda Viktor.

— Je lui dirai la vérité, expliqua Raisa. — Que tu as trouvé une autre femme, que tu veux divorcer et que tu as tenté de t’approprier l’appartement. Il tirera ses conclusions lui-même. Il est adulte.

— Tu vas me faire passer pour un salaud ! protesta Viktor.

— N’es-tu pas un salaud ? répliqua Raisa, élevant pour la première fois la voix. — Comment qualifier autrement celui qui, après trente ans de mariage, veut jeter sa femme à la rue ?

— Je n’ai pas dit que je voulais te jeter dehors ! hurla Viktor. — Je voulais juste donner ma part à notre fils ! Au cas où…

— Au cas où quoi ? le coupa Raisa. — Au cas où je revendiquerais mon droit ?

La notaire intervint de nouveau, prudente :

— Pardonnez-moi, mais je dois vous dire qu’une donation faite par un époux sans le consentement de l’autre peut être contestée devant un tribunal.

— Tu vois ? s’exclama Raisa, triomphante. — Même comme ça, tu n’y serais pas arrivé. J’aurais dû donner mon accord.

Viktor se massa les tempes.

— Je voulais juste… commença-t-il. — Bon, peu importe ce que je voulais. Parlons-en à la maison, calmement.

— De quoi parler ? répliqua Raisa en se levant, bouclant soigneusement son sac. — Tout est déjà clair. Je déposerai ma demande de divorce et de partage des biens. Quant à toi… je te souhaite du bonheur dans ta nouvelle vie.

Elle prononça ces mots sans amertume, simplement comme une constatation. Et en les disant, elle ressentit combien c’était vrai. Qu’il soit heureux, avec qui il voudra, mais loin d’elle. Elle méritait mieux.

Advertisment