« En faisant tinter ses clés dans la serrure, Margarita ouvrit la porte de l’appartement. Des voix s’échangeaient des propos dans la cuisine, et l’odeur familière du bortsch emplissait déjà l’entrée. Le cœur de la jeune femme se mit à battre la chamade, et ses dents se serrèrent d’elles-mêmes. Encore. Viktoria Pavlovna était réapparue chez elle sans prévenir.
— Oléjenka, quel plov peut bien te préparer Rita ? Ce n’est pas de la nourriture, c’est une plaisanterie ! » s’écria la belle-mère de la cuisine. « Moi, j’ai apporté du poulet fermier, de chez notre tante Zina au datcha, pas cette cochonnerie industrielle du supermarché. »
Margarita ôta lentement son manteau et le suspendit soigneusement au crochet. Veillant à ne pas faire grincer le plancher, elle se glissa jusqu’à l’embrasure de la porte de la cuisine. Olég siégeait à table, l’air ravi, tandis que Viktoria Pavlovna s’affairait devant la cuisinière comme si elle était chez elle.
— Maman, pourquoi ? Rita a dit qu’elle préparerait le dîner, » balbutia Olég, la bouche pleine, en avalant une énième cuillerée de soupe.
— Qu’est-ce qu’elle sait cuisiner ? » ricana Viktoria Pavlovna en continuant de découper des légumes. « Si on peut appeler ça des côtelettes : j’ai vu ce qu’elle en fait. Des espèces de boulettes ! »
Margarita serra les poings jusqu’à ce que ses ongles s’enfoncent dans ses paumes. Incapable de se contenir plus longtemps, elle entra dans la cuisine.
Elle tenta de garder un ton neutre :
— Bonsoir. Je ne savais pas que nous avions des invités.
Viktoria Pavlovna sursauta et se retourna. Un rictus de mécontentement traversa son visage, vite remplacé par un sourire mielleux.
— Rita, ma chérie ! Je voulais juste vous donner un bon repas. Olég rentre affamé du travail, et toi, tu n’as pas le temps, n’est-ce pas ? » dit la belle-mère d’une voix sucrée et venimeuse.
Olég se leva, embrassa sa femme sur la joue et, en se caressant le ventre, lança :
— Maman a fait un bortsch. Tu veux goûter ?
— Merci, je n’ai pas faim, » répondit Margarita en s’écartant de son mari. « On avait convenu que c’était moi qui préparais le dîner aujourd’hui. »
— Mais maman a déjà tout fait, » haussa les épaules Olég. « Pourquoi te donner cette peine ? »
Viktoria Pavlovna affichait un sourire triomphant et se tourna vers la cuisinière.
— Olég, tu peux venir une minute ? » dit Margarita en faisant un signe vers le salon.
Dans le salon, elle ferma la porte à clé et se retourna brusquement vers son mari.
— Jusqu’à quand ça va durer ? Ta mère débarque sans prévenir, se mêle de tout dans ma cuisine, et j’en ai assez ! » lui lança-t-elle, les bras croisés.
— Qu’y a-t-il de si terrible ? » Olég haussa les épaules, l’air perplexe. « Maman prend soin de nous. Elle a apporté des courses, fait le dîner. D’autres en seraient ravis ! »
— Ça m’humilie, » pressa Margarita ses doigts contre ses tempes. « Elle fait comme si je ne savais rien faire et ne cesse de me critiquer. Et toi, tu ne vois rien ! »
— Tu exagères, » répliqua Olég d’un geste de la main. « Maman a juste l’habitude de prendre soin de moi. Elle le fait pour mon bien. »
— Et moi, alors, qu’est-ce que je suis dans cet appartement ? » sa voix trembla. « Je te rappelle que c’est l’appartement de ma grand-mère ! Et ta mère se comporte comme si elle en était la propriétaire ! »
— Ne commence pas, » Olég leva les yeux au ciel. « Je suis fatigué, j’ai envie de manger en paix. Ne peut-on pas simplement apprécier qu’on s’occupe de nous ? »
À ce moment, la porte s’ouvrit sans frapper, et Viktoria Pavlovna apparut sur le seuil, un torchon à la main.
— Vous chuchotez quoi là ? » demanda-t-elle d’un ton trop guilleret. « Rita, viens manger. Olég, j’ai fait un compot pour toi, ton préféré. »
Olég s’illumina et, lançant un regard à sa femme, retourna à la cuisine.
— Merci, maman, tu es la meilleure ! »
Margarita resta seule, observant son mari et sa mère s’éloigner. Les déjeuners du dimanche, les chemises repassées, les nouveaux vêtements : tout cela n’était qu’une façade de leur relation étrange. Sous cette couche visible se cachait la dépendance totale d’Olég à l’égard de sa mère.
— Rita ! » appela-t-elle depuis la cuisine. « Plus de sel ! Demain, je ramène de l’huile aussi : vous achetez de la bidoche industrielle. »
Margarita grinça des dents. À trente-cinq ans, son mari n’avait pas grandi, toujours collé à sa mère, et elle s’était retrouvée sans s’en rendre compte dans un triangle étrange où elle était visiblement de trop.
Une semaine plus tard, Margarita rentrait doucement du travail après une journée éprouvante. Elle rêvait d’un moment de répit.
En approchant de la maison, elle distingua un tout nouveau BMW noir brillant. À côté du véhicule, Olég gesticulait avec excitation, expliquant quelque chose à un interlocuteur invisible, tandis que Viktoria Pavlovna tournait autour de son fils telle une poule couvant ses poussins. Margarita s’arrêta un instant pour observer la scène.
— Rita ! » s’écria Olég en la voyant. « Regarde ce que maman t’a offert ! Tu imagines ? »
Viktoria Pavlovna rayonnait, le sourire aux lèvres, savourant sa victoire.
— Offert ? » Margarita fixa tour à tour son mari et sa belle-mère, incrédule. « D’où ta mère tient-elle l’argent pour une telle voiture ? »
— Peu importe, » répondit Olég en tirant sur le bras de sa femme. « Viens, je te fais faire le tour : sellerie cuir, GPS, climatisation… »
Viktoria Pavlovna s’approcha, les yeux rivés sur sa belle-fille.
— Quand on aime son fils, on ne compte pas, » déclara-t-elle en articulant chaque mot. « C’est ça, le véritable amour. »
Margarita plissa les yeux.
— Vous êtes à la retraite, » murmura-t-elle. « D’où sortent des millions pour cette voiture ? »
— C’est mes affaires, » répliqua sèchement Viktoria Pavlovna. « L’important, c’est que mon garçon soit heureux. Contrairement à toi, tu fais toujours des économies sur tout. »
Absorbé par les commandes du tableau de bord, Olég ne prêta aucune attention.
— Vous n’avez toujours pas répondu à ma question, » insista Margarita.
— T’occupe pas de ce qui ne te regarde pas, » rétorqua la belle-mère en remarquant enfin qu’Olég l’observait, et changea de ton : « Oléjenka, tu es content ? Je suis si heureuse de voir ton sourire ! »
De retour à la maison, Margarita voulut clarifier la situation.
— Olég, il faut qu’on parle, » lança-t-elle quand son mari fut enfin de retour. « D’où vient l’argent de ta mère ? »
— J’en sais rien, » haussa-t-il les épaules devant le frigo. « Peut-être qu’elle a économisé. Quelle importance ? »
— Une énorme, » rétorqua Margarita, croisant les bras. « Elle était bibliothécaire, sa pension est modeste. Une telle voiture, c’est une fortune. »
— Rita, tu cherches toujours à trouver quelque chose à critiquer ! » s’emporta Olég en refermant violemment la porte du réfrigérateur. « Maman a fait un cadeau : sois heureuse pour moi ! »
— Je m’inquiète, » baissa la voix Margarita. « Et si elle a vendu son appartement ? »
— Arrête tes bêtises , » répliqua Olég. « Elle t’en aurait parlé. »
— Oui, mais… »
— Assez, » coupa-t-il, levant la main. « Je vais faire un tour avec la voiture. Je veux m’y habituer. »
Il attrapa ses clés et s’en alla, laissant Margarita seule avec ses pensées.
Un mois plus tard, l’enthousiasme pour la voiture s’était calmé. Margarita rentra un soir plus tôt, harassée par deux cours de contrôle et une réunion de parents. Elle espérait une douche chaude et le silence. À l’ouverture de la porte, elle resta pétrifiée : trois énormes valises trônaient dans l’entrée, l’une d’elles servant de siège à Viktoria Pavlovna, qui feuilletait un magazine.
— Que faites-vous ici ? » souffla Margarita, tressautant d’incrédulité.
— Ah, te voilà ! Je n’attendais que toi, » lança Viktoria Pavlovna en posant son magazine.
La sueur perla sur le front de Margarita.
— Qu’est-ce qui se passe ? » demanda-t-elle.
— J’ai vendu mon appartement, » annonça Viktoria Pavlovna avec orgueil. « Il fallait bien acheter la voiture pour Olég. »
Margarita se plaqua contre le mur pour ne pas tomber. Son pire cauchemar devenait réalité.
— Vous avez vendu votre appartement pour une voiture ? » balbutia-t-elle. « Sans même en parler à votre fils ? »
— Pourquoi se concerter ? » répliqua Viktoria Pavlovna en se redressant. « Je suis une adulte et je prends mes décisions. Olég rêvait de cette voiture. Toi, tu ne lui aurais jamais offert. »
— Et vous comptez vivre où ? » demanda Margarita, bien qu’elle connaisse déjà la réponse.
— Ici, évidemment , » indiqua la belle-mère du doigt. « J’ai tout prévu avec ton mari : il y a de la place pour tout le monde. »
La colère monta en Margarita, lui brouillant la vue.
— Vous avez tout dépensé pour votre fils, et maintenant vous voulez vivre dans mon appartement ? » lança-t-elle, plus ferme que jamais.
— Oh, ne commence pas, » maugréa Viktoria Pavlovna. « Je suis sa mère : j’ai le droit de vivre avec mon fils. »
— Mais c’est mon appartement ! » répliqua Margarita, redressant le dos. « Celui de ma grand-mère, pas le vôtre ni celui d’Olég. »
Viktoria Pavlovna répondit d’un air assuré :
— Nous sommes une famille ! Là où est mon fils, j’ai ma place. »
À ce moment, Olég entra en sifflotant.
— Maman t’a déjà tout raconté ? »
— Oui, » coupa Margarita. « Il faut qu’on parle. Tout de suite. »
Dans la chambre, Margarita ferma la porte à clé et se tourna vers son mari.
— Tu as invité ta mère à vivre avec nous sans m’en parler ? » demanda-t-elle, chaque mot lui coûtant.
Olég, sincèrement étonné :
— Qu’est-ce qu’il y a à discuter ? Elle a vendu son appartement, elle n’a nulle part où aller. »
Margarita poursuivit d’une voix feutrée :
— Elle a vendu son appartement pour t’acheter une voiture que nous ne pouvons pas nous permettre. Et tu trouves ça normal ? »
Olég répliqua, campé sur ses positions :
— C’est son choix ! Pourquoi tu parles toujours comme ça de ma mère ? »
Margarita s’insurgea :
— Olég, ta mère contrôle chaque aspect de ta vie ! Elle décide ce que tu portes, ce que tu manges, et maintenant elle veut s’installer chez nous ! »
Olég rougit de colère.
— Ne dis pas ça ! Je sais que tu ne l’as jamais aimée. Mais elle a fait pour moi ce que tu n’as pas su faire. Elle prend soin de moi ! »
— Et moi, alors ? Vois-tu ? » Les yeux de Margarita brillaient. « Je suis ta femme, pas la rivale de ta mère. Tu ne comprends pas ça ? »
La porte s’ouvrit brusquement, laissant entrer Viktoria Pavlovna, le visage déformé par la rage.
— J’ai tout entendu ! » hurla-t-elle. « Tu montes ton fils contre sa propre mère, ingrate que tu es ! »
— Maman, calme-toi, » intervint Olég.
— Non, mon fils, » rétorqua-t-elle en portant la main à sa poitrine. « J’ai tout sacrifié pour ton bonheur. Et elle… Elle veut détruire notre famille ! »
— Margarita, excuse-toi auprès de maman, » ordonna Olég, serrant sa mère dans ses bras.
— M’excuser ? » pesta Margarita. « Pour quoi ? Pour ne pas vouloir que ta mère habite dans mon appartement ? Pour trouver malsain, à trente-cinq ans, d’être encore un petit garçon choyé ? »
— Ça suffit, » s’emporta Olég, les poings serrés. « Soit tu acceptes ma mère, soit… »
— Soit quoi ? » répliqua Margarita, les bras croisés.
— Soit on se sépare, » conclut Olég.
Margarita esquissa un sourire amer :
— Comme c’est gentil de ta part de le dire en ces termes ! Sors de mon appartement ! »
Une semaine plus tard, Margarita déposait sa demande de divorce.
Six mois après, installée dans son appartement rénové, Margarita contemplait le coucher de soleil. Elle avait réaménagé les meubles, changé les rideaux et enfin accroché les tableaux qu’Olég jugeait « trop féminins ». C’était désormais son lieu, lumineux, chaleureux, habité seulement par les objets et les personnes qu’elle avait choisis.
Le téléphone sonna, faisant sursauter Margarita.
— Salut, » lança une amie d’une voix enjouée. « Comment tu vas ? Tu ne t’ennuies pas ? »
— Non, » répondit Margarita en souriant, entourée de ses livres préférés soigneusement rangés sur les étagères. « Je respire enfin à pleins poumons. »