La belle-mère m’a accueillie sur le seuil, une valise à la main.
Je n’avais même pas eu le temps d’enlever mon manteau que Zinaïda Pavlovna se tenait déjà dans l’entrée, vêtue de son plus beau pardessus, les cheveux soigneusement relevés, avec cette expression que, en sept ans, j’avais appris à déchiffrer sans me tromper : l’air de la victime irréprochable.
— Puisque je suis de trop ici, je m’en vais, déclara-t-elle d’une voix pleine de dignité et de venin retenu. Je ne vais pas gêner votre bonheur familial.
Mon mari, Kostia, se figea derrière moi. Je sentis son corps se tendre d’un seul coup.
— Maman… qu’est-ce qui se passe ? demanda-t-il, la voix tremblante.
— Demande à ta femme, lança ma belle-mère en me décochant un regard qui me glaça le sang. Ce matin, elle m’a fait comprendre très clairement que je n’étais pas la bienvenue ici.
J’ouvris la bouche pour protester, mais les mots restèrent coincés dans ma gorge. Ce matin ? Ce matin, je lui avais simplement demandé de ne pas déplacer mes affaires dans la cuisine. Je l’avais demandé poliment, calmement. J’avais dit que j’étais plus à l’aise quand les épices étaient au-dessus de la plaque, et non dans le placard près de la fenêtre. Ce n’était pas une dispute. C’était une demande.
Mais ma belle-mère savait transformer la moindre broutille en tragédie cosmique.
— Zinaïda Pavlovna, je ne comprends pas, commençai-je en m’efforçant de rester calme. Nous parlions juste de l’organisation de la cuisine.
— De l’organisation ? répéta-t-elle avec un sourire amer. Tu m’as montré la porte… dans ma propre maison !
Dans sa maison. Voilà. Chaque fois que j’essayais de changer quoi que ce soit dans cet appartement, elle me rappelait que c’était son territoire. Que Kostia avait grandi ici. Qu’elle avait donné trente ans de sa vie à ces murs. Et moi, j’étais l’étrangère. Une invitée. Une belle-fille qu’on tolère par bonté.
— Maman, pose cette valise, dit Kostia en faisant un pas vers elle. Tu ne vas nulle part. Assieds-toi, on va parler calmement.
Zinaïda Pavlovna regarda son fils avec des yeux pleins de larmes.
— Kostienka, je n’en peux plus. Sept ans que je supporte. Sept ans que je me tais. Mais aujourd’hui, j’ai compris : je n’ai pas ma place ici. Ta femme veut que je disparaisse. Eh bien… j’exaucerai son souhait.
Elle le disait avec une telle sincérité, d’un ton si pénétrant, que j’ai failli la croire moi-même. J’ai presque oublié comment, jour après jour, goutte après goutte, elle empoisonnait ma vie. Comment elle déplaçait mes affaires puis feignait l’étonnement quand je ne retrouvais plus ma brosse. Comment elle « par erreur » lavait mes vêtements avec des chaussettes rouges. Comment elle racontait aux voisines que la belle-fille ne savait ni cuisiner, ni nettoyer, ni être une bonne épouse.
— Attends-moi en bas, maman, dit soudain Kostia. Je vais prendre deux ou trois choses et je viens avec toi.
Je restai pétrifiée. J’avais l’impression d’avoir mal entendu.
— Quoi ?
Kostia ne me regardait pas. Ses yeux étaient fixés sur le sol.
— J’ai besoin de temps pour réfléchir, Macha. Tu te disputes tout le temps avec maman. Je suis fatigué d’être entre vous deux.
Zinaïda Pavlovna baissa les yeux, mais je vis les coins de ses lèvres tressaillir. Elle essayait de dissimuler un sourire.
— Kostia, tu es sérieux ? Ma voix se brisa. Tu pars avec elle ? Parce que je lui ai demandé de ne pas toucher à mes épices ?
— Ce n’est pas une histoire d’épices, Macha, répondit-il enfin en relevant les yeux. Il y avait de la fatigue dans son regard, et autre chose… quelque chose qui ressemblait à du soulagement. C’est une question de respect. Tu ne respectes pas ma mère.
Je restai au milieu de l’entrée et je le regardai préparer un sac. Je vis ma belle-mère l’attendre en bas, près de l’immeuble. Et je sentis s’écrouler tout ce que j’avais construit pendant sept ans.
Ils partirent en taxi. Kostia ne se retourna même pas.
La première semaine, j’ai attendu un appel. J’étais sûre que Kostia allait reprendre ses esprits, comprendre l’absurdité de la situation et revenir en s’excusant. Chaque soir, je vérifiais mon téléphone ; chaque matin, je me réveillais avec de l’espoir. Mais le téléphone restait muet.
Au travail, je faisais semblant que tout allait bien. Je souriais à mes collègues, je plaisantais en réunion, je déjeunais à la cantine avec les filles de la compta. Personne ne savait que la nuit, je pleurais dans l’oreiller qui sentait encore son eau de Cologne.
Deux semaines plus tard, j’ai reçu un message. Court, administratif :
« Macha, il faut qu’on parle. Demain au café près du métro à 18h. »
Je me suis préparée toute la journée. J’ai mis sa robe préférée, je me suis coiffée. Dans ma tête, je rejouais des scènes de réconciliation : il s’excuse, je pardonne magnanimement, et nous rentrons ensemble.
La réalité fut tout autre.
Kostia était assis à une table au fond, faisant tourner une petite cuillère dans son thé. Il avait maigri en deux semaines. Des cernes assombrissaient ses yeux. Mais quand il leva le regard vers moi, il n’y avait aucun regret. Seulement de la détermination.
— Maman a trouvé un appartement, dit-il au lieu de me saluer. Un bon deux-pièces, près de sa polyclinique.
— Tu veux qu’elle déménage ? osai-je, m’accrochant à une dernière lueur d’espoir.
Kostia secoua la tête.
— Non. Nous voulons que toi, tu déménages.
Je ne compris pas tout de suite. Déménager ? Moi ?
— L’appartement est au nom de maman, continua-t-il sans me regarder dans les yeux. Elle a le droit de décider qui y vit. Et elle… et nous avons décidé que ce serait mieux pour tout le monde.
— Mieux pour tout le monde ? répétai-je, entendant ma voix comme si elle venait d’ailleurs, rauque, étrangère. Tu me mets dehors ?
— Macha, comprends…
— Qu’est-ce que je dois comprendre ? Je me cramponnai au bord de la table pour empêcher mes mains de trembler. Que ta mère, pendant sept ans, a rendu ma vie insupportable, et maintenant elle me jette dehors ? Et toi, tu la soutiens ?
Kostia grimaça.
— Voilà, encore. Tu mets toujours tout sur le dos de maman. Alors qu’elle essayait seulement de t’aider… de t’apprendre à tenir une maison…
— M’apprendre ? Je ris, mais mon rire ressemblait à un sanglot. Elle m’humiliait tous les jours ! Tous les jours, Kostia ! Tu ne voulais simplement pas le voir !
Il se leva, posa de l’argent sur la table.
— Tu as une semaine. Tu peux récupérer tes affaires samedi, quand nous ne serons pas à la maison.
Il partit sans se retourner. Une deuxième fois en deux semaines.
Je restai assise, les yeux fixés sur mon café refroidi. La serveuse me lançait des regards compatissants, mais n’osait pas s’approcher. Elle devait lire sur mon visage qu’il valait mieux ne pas me toucher.
Les jours suivants se fondirent en un cauchemar sans fin. Je cherchai un appartement à louer, je transportai mes affaires, je fis les papiers. J’agissais en pilote automatique, comme si je me regardais de l’extérieur.
Quand mon amie Lena apprit ce qui s’était passé, elle débarqua avec un gâteau et une bouteille de vin.
— Comment a-t-il pu ? s’indignait-elle en découpant une « Prague » en parts généreuses. Après sept ans, te jeter comme un objet inutile !
— Il ne pouvait pas faire autrement, dis-je en buvant une gorgée de vin qui me parut amer. Sa mère a toujours été sa priorité. Je ne voulais pas l’admettre.
— Tu vas demander le divorce ?
Le divorce. Ce mot me gifla. Je n’y avais pas pensé. Pas pensé qu’officiellement, je deviendrais une ex-femme.
— Sans doute, haussai-je les épaules. À quoi bon s’accrocher à quelque chose qui n’existe plus ?
Lena me prit dans ses bras, et je pleurai enfin. Pour la première fois en ces semaines terribles, je laissai tout sortir : la rancœur, la douleur, la déception. Je pleurai longtemps, sans grâce, à sanglots.
Puis, soudain, je me calmai. Comme si quelque chose s’était enclenché en moi. Les larmes séchèrent, et à la place de la douleur vint une étrange légèreté.
— Tu sais quoi ? dis-je en essuyant mon visage et en regardant Lena. Je vais m’en sortir. Je m’en sortirai, c’est sûr.
Trois mois passèrent.
Le petit studio loué en périphérie devint peu à peu mon chez-moi. J’accrochai mes photos préférées, je rangeai mes livres sur les étagères, j’achetai des fleurs pour le rebord de la fenêtre. Chaque soir, en rentrant du travail, j’ouvrais la porte et je sentais : ici, personne ne m’humiliera. Ici, je peux mettre mes épices où je veux.
Au travail, on me promut. Mon chef remarqua que je travaillais plus dur, et me proposa un nouveau poste. Mon salaire augmenta, des perspectives apparurent.
Je m’inscrivis à des cours d’anglais et au yoga. Je commençai à courir le matin dans le parc près de chez moi. Je revis mes amies, j’allai au cinéma, au théâtre. Ma vie se remplissait de nouvelles couleurs, de nouvelles personnes, de nouvelles possibilités.
Kostia appela fin avril.
— Macha, il faut qu’on se voie.
Sa voix était différente. Ni autoritaire ni sûre d’elle. On y entendait des notes que je n’avais jamais remarquées.
— Pourquoi ? demandai-je calmement.
— S’il te plaît. C’est important.
On se retrouva dans le même café près du métro. Cette fois, je n’étais pas venue dans sa robe préférée, mais en jean et pull confortable. Pas de coiffure travaillée. Juste… moi.
Kostia semblait avoir pris dix ans. De gros cernes, les joues creusées, et des cheveux gris — il n’en avait pas avant.
— Maman est malade, dit-il au lieu de me saluer.
Je restai silencieuse, attendant la suite.
— Un problème au cœur. Les médecins disent qu’il faut une opération. Une opération coûteuse.
— Je suis désolée, répondis-je sans mentir. Malgré tout, je ne souhaitais pas de mal à Zinaïda Pavlovna.
— Macha, je… il hésita, se frotta l’arête du nez. J’ai compris certaines choses pendant ces mois. J’ai compris que j’avais eu tort. Maman… elle n’est pas une sainte. Je fermais les yeux sur beaucoup de choses. Je ne voulais pas voir comment elle te traitait.
Je l’écoutais. Il y a trois mois, ces mots auraient fait battre mon cœur plus vite. À présent, je ne ressentais qu’une douce tristesse.
— Elle parle tout le temps de toi, continua Kostia. Elle regrette que ça ait fini comme ça. Elle me demande de te dire qu’elle va très mal.
— Dis-lui que je lui souhaite de guérir, répondis-je d’une voix égale.
Kostia releva les yeux vers moi. Il y avait de l’espoir dedans.
— Tu pourrais aller la voir ? Ça compterait beaucoup pour elle. Et pour moi aussi. Macha… tu me manques. Notre vie me manque. Peut-être qu’on pourrait recommencer ?
Recommencer. Retourner dans l’appartement où ma belle-mère se coucherait sur le canapé, « malade du cœur », pour me diriger depuis sa posture de victime. Redevenir la belle-fille qu’on tolère. Céder, se taire, supporter.
— Non, dis-je, et ce mot sortit facilement, sans drame. Je ne reviendrai pas.
— Macha, réfléchis…
— J’ai déjà réfléchi. Pendant trois mois. Et tu sais ce que j’ai compris ? Toi et ta mère, vous m’avez rendu service. En me mettant dehors, vous m’avez libérée. Des humiliations, du silence, de l’obligation d’être quelqu’un que je ne suis pas.
Kostia me regardait comme s’il me voyait pour la première fois.
— Tu as changé.
— Oui. Je suis devenue moi.
Je finis mon café et me levai.
— Dis à ta mère que je lui pardonne. Sincèrement. Mais elle ne reviendra plus dans ma vie. Et toi non plus.
En sortant du café, j’inspirai profondément l’air du printemps. Les peupliers le long de la route se couvraient de jeunes feuilles. Les gens se hâtaient, souriaient au soleil.
Je sortis mon téléphone et composai un numéro.
— Lena ? Oui, tout va bien. J’avais juste envie de te dire merci. Pour tout.
Je marchais dans la rue en pensant à quel point la vie pouvait être étrange. Parfois, il faut tout perdre pour se retrouver. Parfois, ce qui te semble le pire devient le début d’un meilleur chapitre.
Mon téléphone vibra. Un message de mon chef :
« Macha, félicitations ! Votre projet a été validé. Je vous attends demain à la réunion. »
Je souris. Pour la première fois depuis longtemps — vraiment.
Une nouvelle vie m’attendait. Ma vie. Et aucune belle-mère au monde ne pourrait plus l’empoisonner.