« N’ouvrez pas cette boîte tout seul », a dit l’électricien en refaisant le câblage de l’atelier de ma défunte épouse. J’étais assis sur le parking de l’église presbytérienne St. Andrew à Sudbury quand mon téléphone a vibré dans la poche intérieure de mon manteau. C’était l’un de ces dimanches matins d’hiver qui semblaient plus sacrés qu’on ne le ressentait : de la neige fraîche le long des trottoirs, une lumière pâle étalée sur le parking, des gens de l’église en bottes pratiques avançant prudemment vers la porte d’entrée, des plats à gratin et des mugs de voyage équilibrés dans leurs mains gantées.
J’ai failli laisser l’appel aller sur la messagerie. Le numéro était local mais inconnu, et les dimanches matin étaient un sanctuaire de routine que je brisais rarement. J’ai répondu quand même. “Est-ce que je parle à Graham Whitfield ?” La voix était masculine, légèrement essoufflée, avec cette cadence soigneuse que prennent les artisans pour ne … Read more