Ce n’était pas l’insulte qui m’effrayait—c’étaient les trois lettres dans son dialecte « mort ». Un acronyme n’avait pas sa place, et soudain toutes les coïncidences s’alignaient comme un plan qu’il pensait que personne ne pourrait lire.
La neige tombait depuis la fin de l’après-midi, un rideau épais et implacable qui effaçait les empreintes, les traces de pneus et les bords soignés de la riche banlieue du Connecticut. Birchwood Drive, à Westport, ressemblait moins à une réalité géographique qu’à un souvenir estompé abandonné au froid. C’était la veille de Noël, une nuit … Read more