« Maman est tombée dans les escaliers ! »
La voix de mon fils a déchiré l’air rassis du couloir, aiguë, brisée. Une performance digne d’un prix. Pour les ambulanciers qui faisaient irruption par la porte d’entrée, leurs lourdes bottes résonnant sur le parquet, il ressemblait à un enfant anéanti devant un accident tragique.
« Elle… elle a glissé ! Je n’ai pas réussi à la rattraper à temps ! » hurla Ethan en se penchant sur moi, les mains tremblant d’une façon outrageusement théâtrale. « Je vous en prie, vous devez l’aider ! »
Je voulais parler. Ouvrir la bouche et crier qu’il mentait, que ses mains n’avaient pas essayé de me retenir — elles m’avaient poussée avec la force d’un bélier. Mais mon corps refusait d’obéir. J’étais une poupée brisée, recroquevillée au pied de l’escalier, le bras droit tordu sous moi dans un angle écœurant, la poitrine se soulevant difficilement contre des côtes qui semblaient en verre éclaté.
Le monde nageait dans une brume grise. Le ventilateur au plafond tournait lentement au-dessus de moi, se brouillant puis revenant au net. La douleur n’était plus une sensation : c’était l’univers entier. Elle irradiait de ma hanche, de mon épaule, de ma tête.
Et pourtant, au milieu de l’agonie, une seule pensée, limpide comme du cristal, m’ancra dans la réalité : **Il ne le sait pas.**
Ethan ne savait pas que, deux minutes avant de m’écraser sur la première marche, j’avais glissé la main dans la poche de mon cardigan. Il ne savait pas que mes doigts avaient effleuré le plastique froid de l’enregistreur numérique que je portais avec moi depuis trois semaines. Il ne savait pas que j’avais appuyé sur REC.
Alors que l’obscurité commençait à dévorer les bords de mon champ de vision, engloutissant les visages des ambulanciers et l’expression de fausse terreur sur le visage de mon fils, je me suis accrochée à ce secret. C’était la seule chose qui me restait.
—
La dernière chose dont je me souvienne avant la chute, c’est la dispute. Elle n’avait pas commencé par un cri ; Ethan criait rarement. Il préférait la pression lente, étouffante, de la culpabilité et de la manipulation.
Nous étions sur le palier. La lumière de l’après-midi filtrait à travers les grains de poussière, traçant de longues ombres.
« Maman, tu dois arrêter de raconter partout que j’ai emprunté de l’argent », dit-il. Sa voix était lisse, raisonnable — ce ton qu’on utilise avec un enfant capricieux. « Ça met Clare mal à l’aise. Ça nous fait passer pour des gens… »
« Je ne l’ai dit à personne, Ethan », répondis-je, le dos tourné aux escaliers. « J’ai juste mentionné à ta tante que c’était un peu serré. C’est tout. »
« C’est déjà trop », lâcha-t-il. Son masque glissa, juste un instant. La mâchoire se crispa, les yeux se réduisirent en fentes d’irritation glaciale. Il fit un pas en avant, envahissant mon espace, utilisant sa taille pour me dominer. « Tu te trompes encore. Tu oublies des choses. Peut-être que Clare a raison. Peut-être que tu ne devrais plus vivre seule dans une maison aussi grande. »
Cette phrase fut le déclic. « Vivre seule. » Ils voulaient la maison. Ils la voulaient depuis des mois, depuis que les dettes de jeu d’Ethan dévoraient leur train de vie.
Je sentis l’instinct, à ce moment-là — une sonnette d’alarme primitive. Ma main glissa dans ma poche. *Clic.*
« Je ne suis pas confuse, Ethan », dis-je en essayant de garder la voix stable. « Et je ne partirai pas. »
« Tu es fatiguée, maman », murmura-t-il, baissant la voix jusqu’à une douceur menaçante. « Tellement fatiguée. Pourquoi tu rends tout si difficile ? »
Puis il y eut la pression sur mes épaules. Pas un faux pas. Pas une glissade. Deux mains, fermes et délibérées.
« Ne m’oblige pas à le faire. »
Et ensuite la gravité m’a prise.
—
Je me réveillai au bip régulier des machines. L’odeur de désinfectant était tranchante, agressive, elle me brûlait au fond de la gorge. J’essayai de bouger, mais un gémissement m’échappa avant que je puisse le retenir.
« Elle se réveille. »
C’était lui.
Je forçai mes yeux à s’ouvrir. La chambre d’hôpital était dans la pénombre, éclairée seulement par la lueur des moniteurs. Ethan était assis sur la chaise à côté du lit, penché en avant, le visage composé en portrait de sollicitude filiale.
« Maman ? » Il me prit la main. Sa peau était chaude. Je tentai de me retirer, mais mes muscles étaient de l’eau. « Oh, Dieu merci. Tu nous as fait une peur bleue. »
Je le fixai, essayant de concilier le visage du garçon que j’avais élevé avec celui de l’homme qui avait tenté de me tuer. Il avait l’air épuisé — cernes sombres, cheveux en bataille. Parfait.
« De l’eau », râlai-je.
Il se leva aussitôt, remplit un gobelet depuis la carafe en plastique et porta la paille à mes lèvres. « Voilà. De petites gorgées. »
Pendant que je buvais, des souvenirs de l’ambulance revinrent par flashes. Je l’entendais parler aux secouristes : *Elle a été étourdie ces derniers temps. Hypoglycémie. Je lui ai dit de faire attention à ces escaliers. Elle est tellement têtue.*
Il construisait déjà le récit. La mère âgée et maladroite. Le fils dévoué et inquiet.
« Où est… » Je m’arrêtai, la voix rugueuse. « Mon sac ? »
L’expression d’Ethan ne changea pas, mais ses yeux eurent un éclair. « Il est là, dans le placard. Tu as besoin de quelque chose ? »
« Mon baume à lèvres », mentis-je.
Il sourit avec douceur. « Je te le prends. »
Il ouvrit le placard, prit mon sac et le posa sur la tablette. Il l’ouvrit pour moi, fouillant dedans.
« Le voilà », dit-il en me tendant le tube.
J’observai ses mains. Elles étaient stables. Il ne paniquait pas.
« Ethan », dis-je, pour le tester. « Qu’est-ce qui s’est passé ? »
Il se rassit, et son visage reprit la forme du masque de tristesse compatissante. « Tu es tombée, maman. On parlait sur le palier et tu… tu as perdu l’équilibre. J’ai essayé de t’attraper, mais tu m’as glissé des mains. » Il serra mes doigts. « Je n’ai jamais eu aussi peur de ma vie. »
Je regardai l’éraflure rouge sur son poignet — une marque que je lui avais peut-être laissée en me débattant pour trouver un appui.
« Je suis tombée », répétai-je, plate.
« Oui. Mais tout ira bien. Le docteur Evans dit que tu as trois côtes cassées, une fracture du radius et une commotion. Mais tu es forte. Tu guériras. »
*Et l’enregistreur ?* pensai-je, et la panique explosa dans ma poitrine.
J’attendis qu’il aille aux toilettes. Avec ma main valide, j’agrippai le sac. Portefeuille. Clés. Mouchoirs. Baume à lèvres.
L’enregistreur n’y était pas.
Mon cœur tambourina contre mes côtes meurtries. Il l’avait trouvé. Il avait dû le trouver pendant que j’étais inconsciente sur le sol, ou peut-être dans l’ambulance. Il le savait.
Je m’enfonçai dans les oreillers, les larmes brûlantes de frustration aux yeux. Il avait nettoyé la scène. Il avait pris la preuve.
Puis un souvenir remonta à travers le brouillard des antidouleurs.
Deux jours avant la chute, j’avais lutté avec la technologie. « Se connecte au téléphone via Bluetooth », disaient les instructions. « Téléversement automatique sur le cloud. »
Je l’avais configuré. Je l’avais synchronisé avec mon smartphone.
Je regardai autour de moi. Mon téléphone n’était nulle part.
Ethan sortit de la salle de bain en s’essuyant les mains. « Qu’est-ce qu’il y a, maman ? Tu as l’air agitée. »
« Mon téléphone », dis-je. « Je veux appeler ta tante. »
Ethan soupira, avec un air de patience infinie. « Maman, l’écran s’est brisé quand tu es tombée. Il est inutilisable. Je t’en ai déjà commandé un nouveau, mais il arrivera dans quelques jours. Là, tu dois te reposer. Ne te préoccupe pas d’appeler qui que ce soit. J’ai informé tout le monde. »
Il avait détruit le téléphone. Évidemment.
Il croyait avoir gagné. Il croyait avoir coupé la connexion, détruit les fichiers locaux, et m’avoir réduite au silence.
Il ne savait pas pour le cloud.
—
Je restai cinq jours à l’hôpital. Ethan vint tous les jours. Parfois, il amenait Clare.
Clare était une femme magnifique, avec un cœur de silex. Elle s’asseyait près de mon lit en feuilletant des magazines, distillant des phrases toutes faites pleines de condescendance.
« Il va vraiment falloir qu’on parle de ta situation de logement, Margaret », dit-elle le troisième jour. « Cette maison… c’est clairement trop pour toi. Les escaliers sont un piège mortel. »
« Je vais bien », soufflai-je.
« Tu ne vas pas bien », intervint Ethan doucement. « Tu es dans un lit d’hôpital. On peut vendre la maison. Tu t’installes dans une belle résidence assistée. Ils ont des rampes. Pas d’escaliers. C’est pour ta sécurité. »
« Nous en reparlerons plus tard », dis-je en fermant les yeux pour les exclure.
« On essaie juste de t’aider », dit Clare, la voix se durcissant. « Tu n’es pas obligée de rendre tout difficile. »
Quand enfin ils partirent pour la nuit, je demandai le téléphone à une infirmière. Je dis que je devais appeler l’assurance. À la place, j’appelai Janine.
Janine était ma plus vieille amie, une ancienne assistante juridique à la retraite, avec un esprit comme un piège d’acier.
« Margaret ? » Sa voix était stridente de peur. « Ethan m’a dit que tu étais dans le coma ! Il a dit : pas de visites ! »
« Il ment », dis-je à voix basse. « Janine, écoute-moi bien. Je ne suis pas tombée. Il m’a poussée. »
Silence. Puis : « Tu es en sécurité ? »
« Je suis à l’hôpital. Pour l’instant, oui. Mais il m’a pris l’enregistreur et il a détruit mon téléphone. J’ai besoin que tu fasses une chose pour moi. Tu dois te connecter à mon compte cloud. Je t’avais donné le mot de passe l’an dernier quand je l’ai oublié. »
« Je m’en souviens », dit-elle.
« Vérifie les fichiers audio. 18 mars. Vers 15 h 15. »
J’attendis, écoutant le clavier de l’autre côté. Mon souffle se coinça dans ma gorge. Si la synchronisation n’avait pas fonctionné… si la connexion avait sauté…
« Je le vois », chuchota Janine. « Fichier 0318_1515.wav. »
« Copie-le », ordonnai-je, et ma voix retrouva sa force. « Copie-le sur trois supports différents. Envoie-le-toi par mail. Ne le dis à personne. Même pas à ton mari. »
« Margaret… qu’est-ce qu’il y a sur ce fichier ? »
« La vérité », dis-je.
—
On me fit sortir un mardi. Ethan insista pour me ramener à la maison. Le trajet se fit en silence. Il conduisait avec une assurance décontractée, tapotant le volant du bout des doigts. Il croyait ramener une vieille femme confuse et brisée, dans une maison qu’il posséderait bientôt.
Quand nous arrivâmes, la maison sentait la Javel.
« Clare est passée nettoyer », dit Ethan en portant mon sac à l’intérieur. « Elle a enlevé ce tapis glissant en haut de l’escalier. On voulait que tout soit nickel pour toi. »
Je regardai les marches. Le bois brillait. L’endroit où j’étais restée, au sol, brisée, était immaculé. Ils avaient frotté la violence jusqu’à la faire disparaître.
« Merci », dis-je.
« Je reste dans la chambre d’amis quelques jours », annonça Ethan. « Juste le temps que tu sois de nouveau sur pieds. »
Ce n’était pas une proposition ; c’était une condamnation. C’était mon geôlier.
Cette nuit-là, je restai dans mon lit à fixer le plafond. Les côtes pulsaient à chaque respiration. Je savais que je ne pouvais pas appeler la police immédiatement. Si je faisais écouter l’enregistrement tout de suite, il pourrait dire que c’était hors contexte. Que je l’avais manipulé. Il avait déjà bâti l’histoire : *Maman est confuse. Maman est sénile.*
Il me fallait plus. Je devais prouver non seulement qu’il l’avait fait, mais qu’il essayait méthodiquement de m’effacer.
Le lendemain matin, pendant qu’Ethan était sous la douche, j’entrai en douce dans la chambre d’amis. Je fouillai son sac. Je ne trouvai pas l’enregistreur — il l’avait probablement détruit — mais je trouvai un carnet.
C’était un agenda. Pas avec des chiffres, mais des dates.
25 mars : Mettre la maison en vente.
1er avril : Contacter l’agent immobilier.
10 avril : Déplacer maman à Shady Acres.
Il avait une chronologie. J’étais un projet à gérer.
Je photographiai la page avec l’iPad que je gardais caché dans mon panier de tricot — le seul appareil qu’il avait oublié.
La semaine suivante, je jouai mon rôle. Je le laissai me faire du thé. Je le laissai me sermonner sur la sécurité. Je le laissai déposer des brochures de résidences assistées sur la table.
« Celle-ci est vraiment bien, maman », dit-il en pointant une structure morne dans le comté voisin. « Ils font des soirées bingo. »
« J’y réfléchirai », dis-je d’une voix docile.
« Tu n’as pas toute la vie pour réfléchir », lâcha-t-il, puis il adoucit. « Je veux dire… le marché est chaud, là. On doit mettre la maison en vente tant que la valeur est haute. »
« Pourquoi tu es si pressé, Ethan ? » demandai-je, les yeux sur ma soupe.
Il se figea. « Je ne suis pas pressé. Je suis juste… pragmatique. Contrairement à toi. »
Le vendredi, Clare vint dîner. L’atmosphère était étouffante.
« Alors », dit Clare en se servant un verre généreux de mon vin. « Tu as signé les documents de procuration ? Ethan a dit qu’il les avait laissés sur ta table de nuit. »
« Je n’ai pas eu le temps de les lire », répondis-je.
« Qu’est-ce qu’il y a à lire ? » rit Clare, un son dur et cassant. « Ça sert juste à laisser Ethan gérer les factures. C’est évident que tu n’en es plus capable. Regarde-toi. Tu arrives à peine à couper ton steak. »
« J’ai le bras cassé, Clare. Pas l’esprit. »
Clare échangea un regard avec Ethan. « Tu vois ? C’est de cette agressivité que je parlais. La démence les rend agressifs. »
« Je n’ai pas de démence. »
« C’est ce que disent ceux qui ont la démence », dit Ethan en buvant une gorgée. « Maman, tu signes demain. Sinon, on devra demander une tutelle au tribunal. Et là, ça devient moche. Tu ne veux pas que ça arrive. »
C’était une menace. Nette, brute.
Je m’excusai et montai dans ma chambre. Je pris l’iPad. J’écrivis à Janine : **C’est le moment.**
—
Le lendemain matin, je dis à Ethan que je devais aller à la pharmacie pour mes antidouleurs.
« J’irai », dit-il.
« Non », répondis-je fermement. « Je dois parler au pharmacien du dosage. Ça interagit avec mes médicaments pour la tension. Je dois y aller en personne. »
Il hésita. « D’accord. Je t’accompagne. »
« J’ai appelé un taxi. Il est déjà là. »
Je vis la suspicion dans ses yeux, mais il ne pouvait pas m’arrêter sans me retenir physiquement, et nous étions devant une fenêtre ouverte — les voisins pouvaient nous voir.
« Très bien. Reviens dans une heure. Et ne parle à personne. »
Je montai dans le taxi. « Au commissariat », dis-je au chauffeur. « Et s’il vous plaît, dépêchez-vous. »
Je rencontrai le détective Harris dans une petite salle d’interrogatoire. C’était un homme fatigué, qui s’attendait visiblement à une perte de temps.
« Madame Lewis », dit-il en regardant l’attelle. « Votre fils a déposé un rapport : chute accidentelle. »
« Mon fils a menti », dis-je.
« C’est une accusation grave, madame. Les disputes familiales sont compliquées. Souvent, c’est juste… un malentendu… »
Je posai l’iPad sur la table. J’avais téléchargé l’audio depuis le cloud.
« Lancez-le », dis-je.
Je regardai son visage pendant que l’enregistrement défilait.
« Maman, tu dois arrêter de dire en public que j’ai emprunté de l’argent… Tu te confonds encore… Tu es fatiguée, maman… Pourquoi tu rends tout si difficile ? »
Puis un froissement. Un souffle coupé.
« Ne m’oblige pas à le faire. »
Et puis ce choc de bois, malade. Puis un autre. Puis le silence. Et enfin, la voix d’Ethan, haletante : « Elle est tombée. Ok. Elle est tombée. »
Le détective Harris resta immobile longtemps. Puis il leva les yeux vers moi. La fatigue avait disparu.
« C’est enregistré avec date et heure ? »
« Deux minutes avant l’appel au 911 », répondis-je. « Et j’ai autre chose. J’ai des photos de son agenda où il planifie la vente de la maison avant même ma sortie. J’ai des messages de Clare où elle parle de tutelle. »
« Ça change les choses », dit Harris. « Ça change tout. »
—
Nous rentrâmes à la maison avec une voiture de patrouille. J’étais assise à l’arrière, dans une étrange torpeur calme. Je n’étais pas heureuse. Il n’y a pas de bonheur à envoyer son propre fils en prison. Il n’y a que la survie.
Quand nous arrivâmes dans l’allée, Ethan était sur le porche, au téléphone. Il vit la voiture de police et se pétrifia. Le téléphone lui glissa des mains.
Le détective Harris sortit. « Ethan Lewis ? »
« Qu’est-ce que c’est que ça ? » balbutia Ethan. « Maman ? Qu’est-ce que tu as fait ? »
« J’ai dit la vérité », répondis-je par la fenêtre ouverte de la voiture.
« Vous m’arrêtez ? Pour quoi ? Elle est tombée ! Elle est folle ! »
« Nous avons l’enregistrement, monsieur Lewis », dit Harris en sortant les menottes. « Vous êtes sur la bande. “Ne m’oblige pas à le faire.” Ça vous dit quelque chose ? »
Le visage d’Ethan devint blanc. Le sang disparut si vite qu’il sembla devenir un fantôme. Il me regarda, les yeux écarquillés, comme si c’était moi qui l’avais trahi.
« Tu m’as enregistrée ? » chuchota-t-il. « Tu m’as piégé ? »
« Je me suis protégée », dis-je.
On lui lut ses droits sur la pelouse. Les voisins observaient derrière les rideaux. Clare arriva en voiture au moment où on l’installait à l’arrière. Elle hurla, courut vers les policiers, mais s’arrêta quand Harris leva une main.
« Nous devrons aussi parler avec vous, Madame Lewis. Pour complicité de fraude. »
Clare regarda Ethan, puis moi. Elle ne courut pas vers son mari. Elle recula d’un pas, les mains levées en signe de reddition. « Ce n’est pas moi qui l’ai poussée », lâcha-t-elle vite. « Je n’étais même pas là. C’était son idée. »
Ethan la regarda pendant qu’elle le jetait sous le bus, à travers la vitre de la voiture. Cette expression de dévastation faillit me faire détourner les yeux. Presque.
—
Les mois précédant le procès furent un tourbillon de dépositions et de rendez-vous avec les avocats. L’avocat d’Ethan tenta de faire exclure l’enregistrement. Il parla d’interception illégale.
Mais dans notre État, le consentement d’une seule partie suffit. Et j’avais consenti.
Le juge l’accepta.
J’étais au tribunal chaque jour. Je regardais mon fils, dans un costume bon marché, tenter d’avoir l’air innocent. J’écoutais son avocat me dépeindre comme une femme sénile et rancunière qui avait tendu un piège à son fils aimant.
Puis je montai à la barre.
« Madame Lewis », demanda le procureur, « pourquoi avez-vous allumé l’enregistreur ? »
« Parce que j’avais peur », dis-je, et ma voix résonna clairement jusqu’aux jurés. « Parce que je savais que mon fils ne me voyait plus comme une personne. Il me voyait comme un obstacle à un héritage. »
« Et quand vous a-t-il poussée ? »
« Il m’a regardée dans les yeux », dis-je en fixant Ethan de l’autre côté de la salle. « Il m’a regardée dans les yeux et il a décidé que je ne valais pas la peine d’être gardée en vie. »
Ethan tressaillit. Il baissa les yeux sur la table.
Le jury délibéra quatre heures.
Coupable. Coups et blessures aggravés. Tentative de meurtre. Fraude.
Le juge le condamna à quinze ans.
Clare plaida. Elle témoigna contre lui pour se sauver. Elle reçut une mise à l’épreuve et une lourde amende, mais perdit son travail, sa réputation et son mariage. Elle déménagea à deux États de distance. Je n’eus plus jamais de nouvelles.
—
Cela fait un an que le procès est terminé.
La maison est silencieuse, maintenant. J’ai changé la moquette dans l’escalier. J’ai peint les murs d’un jaune pâle. J’ai repris cet espace.
J’ai encore mal à la hanche quand il pleut. Mon bras ne s’est jamais complètement redressé ; j’ai une douleur constante au coude. Ce sont les cicatrices physiques.
Mais les autres… celles-là sont plus difficiles.
Je vais voir Ethan une fois par mois. Je m’assois derrière la vitre. Il a maigri. Il a l’air plus vieux.
« Pourquoi tu viens ? » m’a-t-il demandé la semaine dernière. « C’est toi qui m’as mis ici. »
« Tu t’es mis ici tout seul, Ethan », ai-je répondu. « Je viens parce que je suis encore ta mère. Et parce que j’ai besoin que tu voies que je suis encore là. Tu ne m’as pas effacée. »
Il ne répondit pas. Il regarda seulement ses mains.
« Je vends la maison », lui dis-je.
Il releva la tête d’un coup. « Quoi ? »
« Je la vends. Je déménage dans un appartement près de la côte. Un seul étage. Pas d’escaliers. »
« Mais… c’est mon héritage », lui échappa-t-il.
Je souris, un sourire triste et fatigué. « Non, Ethan. C’était ma maison. Et maintenant, j’utiliserai cet argent pour voyager. J’irai en Italie au printemps. Je prendrai des cours de peinture. »
« Tu ne peux pas faire ça », dit-il, la voix montant. « Cet argent est à la famille. »
« Je suis la famille », dis-je. « Tu as fait ton choix. Tu as choisi l’argent plutôt que ta mère. Maintenant tu n’as ni l’un ni l’autre. »
Je me levai pour partir.
« Maman, attends », dit-il, la détresse entrant dans sa voix. « Je suis désolé. D’accord ? Je suis désolé. »
Je m’arrêtai, la main sur la porte. Je le regardai, cherchant la vérité. Mais je ne vis qu’un homme désolé d’avoir été découvert. Un homme désolé de voir l’argent lui échapper.
« Je sais que tu es désolé », dis-je. « Mais “je suis désolé” ne répare pas des os cassés. Et ça ne réécrit pas la vérité. »
Je sortis de la prison et me retrouvai dans la lumière aveuglante du soleil. L’air sentait la pluie et l’asphalte. J’inspirai profondément, remplissant mes poumons.
Je sortis mon téléphone de ma poche. J’ouvris l’application des mémos vocaux. Une nouvelle note était enregistrée. Ce n’était pas une preuve. C’était un rappel.
J’appuyai sur lecture. C’était le bruit de l’océan, enregistré lors de ma dernière escapade en bord de mer. Des vagues régulières qui se brisaient.
J’effaçai l’ancien fichier — celui de la chute. Je n’en avais plus besoin. Je connaissais la vérité. Le monde connaissait la vérité.
Je montai dans la voiture et je partis, laissant la prison dans mon rétroviseur. J’avais un vol à prendre. Rome m’attendait, et, pour la première fois depuis longtemps, je n’avais pas peur de tomber. J’étais prête à voler.
—
J’étais sur le balcon de ma location aux Cinque Terre, à regarder la mer de Ligurie. L’eau était d’un turquoise éclatant, impossible. Les escaliers qui descendaient à la plage étaient raides et tortueux, taillés dans la roche de la falaise.
Il y a un an, ces marches m’auraient terrorisée. Il y a un an, je les aurais vues comme une arme.
Maintenant, je les voyais comme un défi.
Je pris mon chapeau à larges bords et mon bâton de marche. Je fis le premier pas. Puis le deuxième. J’allai lentement, avec détermination, sentant la pierre sous mes pieds.
J’arrivai en bas. J’enlevai mes sandales et laissai l’eau courir sur mes orteils. Elle était froide, saisissante et merveilleuse.
Je pris un selfie — moi, la mer, et un sourire qui montait jusqu’aux yeux. Je le publiai sur les réseaux avec une légende simple :
**Toujours debout.**
Je levai le visage vers le soleil et fermai les yeux. Je m’appelais Margaret Lewis. J’étais une survivante. Et je vivais enfin, vraiment.