— Tu n’es pas une épouse, tu es un fardeau ! Tu dégages demain ! — déclara Igor.
Et voilà. Ça flottait déjà dans l’air, comme un smog poussiéreux et dégoûtant, mais l’entendre vraiment… vous savez, c’est comme recevoir une gifle. Une bonne, bien sonore, par temps de gel.
Natacha se tenait au milieu de leur salon — ce salon où, trois ans plus tôt, elle avait posé ce stupide papier peint, où elle frottait les carreaux pendant des heures pour que Tamara Petrovna, sa belle-mère, ne trouve pas le moindre grain de poussière. Elle tenait dans les mains une assiette avec le dîner. Ce dîner qu’elle avait préparé pendant qu’Igor, son mari, décidait qu’elle n’était rien de plus qu’une valise en trop qu’il était temps de pousser hors du quai.
— Répète, s’il te plaît, — la voix de Natacha était calme, presque inaudible. C’est toujours comme ça quand le monde intérieur s’effondre. De l’extérieur — silence. À l’intérieur — catastrophe.
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Igor, ce gamin de trois ans dans le costume d’un homme de trente, se gonfla d’importance comme un dindon. Il ne la regardait même pas dans les yeux, il tripotait sa fourchette dans son steak — préparé par elle, évidemment.
— Qu’est-ce que tu veux que je répète ? — marmonna-t-il. — C’est maman qui a décidé. On en a parlé. L’appart, tu comprends, il lui faut à lui. Mon frère se marie. Et toi… tu te débrouilleras en attendant.
« Tu te débrouilleras. » Comme si elle était un vieux ski sur le balcon dont on ne regrette pas de se débarrasser.
— Cet appartement, Igor, c’est le nôtre. On y vit depuis trois ans ! — Natacha sentit enfin ses joues brûler. La colère, pure, non filtrée, commençait à percer la couche de ressentiment.
— Mais à qui il est, Natacha, réveille-toi ! À maman ! — Igor leva théâtralement les yeux au ciel, comme s’il parlait à une écolière stupide. — Elle a vendu sa datcha pour payer l’apport initial. C’est son argent. Et toi, hein ? T’as mis combien là-dedans ? T’étais en congé mat’, puis à ton boulot de misère. Un fardeau, je te dis. Pour moi et pour maman.
Vous entendez ? Un fardeau. Elle avait oublié son diplôme avec mention pour d’abord lui donner un fils, puis porter toute la maison sur son dos — cette maison qui, comme elle venait de l’apprendre, ne lui appartenait même pas. Et maintenant, elle était un fardeau.
Igor s’approcha, prit son assiette et la posa dans l’évier. Il faisait tout ça avec une nonchalance affairée, comme s’il ne brisait pas sa vie, mais déplaçait juste un vase.
— J’ai déjà tout dit à maman. Elle viendra demain, tu lui rendras les clés. Et tu sais… — il marqua une pause, — …il faut que tu partes. Dès demain.
Là, chez Natacha, une sorte d’alarme interne se déclencha. La peur disparut, ne resta plus qu’une rancœur froide, brûlante. Et tout à coup elle se souvint. Par hasard. Bêtement. Cinq minutes avant cette conversation, elle fouillait dans les vieux papiers pour trouver le carnet de vaccination de leur fils et elle était tombée sur ce dossier.
— Tu te souviens, — Natacha fit un pas en arrière, pour s’éloigner de sa fausse assurance. — Tu te souviens, quand on a pris ce crédit immobilier ?
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— Oui, je m’en souviens, et alors ? — De toute évidence, ce tournant ne plaisait pas à Igor.
— Tu te souviens que, ce jour-là, tu es parti en urgence en déplacement ? Et que tu m’as demandé d’aller chez le notaire et de signer les papiers pour qu’on ait le temps de tout finaliser ?
Il hocha la tête, un peu crispé.
— Eh bien voilà. À ce moment-là, pour obtenir des conditions plus avantageuses sur le prêt… — Natacha s’interrompit, cherchant les détails. Elle revoyait les mots de ce conseiller bancaire. — Pour obtenir le statut de « jeune famille » et passer par un certain programme, tu m’as demandé d’être indiquée comme seule propriétaire, le temps que tu fasses la réorganisation. Et le tout premier versement, le plus gros, celui de SA mère — l’apport de Tamara Petrovna — a été versé à un moment où, sur les documents, j’étais la première et unique propriétaire.
Igor éclata de rire. Nerveusement. Fort.
— Mais qu’est-ce que tu racontes ?! C’était il y a longtemps ! N’importe quoi ! C’était la datcha de maman ! Son argent !
— L’argent — oui. Mais l’apport initial a été enregistré comme venant de moi — j’avais, tu te souviens, reçu un petit héritage officiel de ma grand-mère ? À la banque, ils insistaient pour voir au moins quelques fonds à mon nom. Tu as versé l’argent de ta mère, mais on l’a formalisé comme si c’étaient les miens. Provisoirement. C’est toi qui l’as demandé !
Un silence épais comme du béton s’abattit. Igor devint livide. Natacha, sans savoir d’où elle tirait sa force, sortit du dossier la seule feuille qui avait survécu par miracle — une copie du premier contrat avec la banque.
Elle la jeta sur la table, juste au-dessus du steak entamé.
— Vérifie. Propriétaire principal : Natalia Smirnova. Date du premier versement : après la signature.
Et juste à ce moment-là, tel un coup de tonnerre, retentit le son d’un message entrant. Ça venait de son amie, avocate. Juste quelques mots : « Les documents de cession sont prêts chez le notaire. J’attends ton appel ».
Natacha leva les yeux vers Igor. Il lisait le papier, ses lèvres remuaient, ses yeux couraient de ligne en ligne. Panique. Une panique pure, non diluée. Il venait tout juste de mettre dehors ce « fardeau », sans savoir que cette « charge » avait, une heure plus tôt, fait légalement transférer l’appartement à son seul nom…
— C’est toi qui dégages demain, Igor, — murmura Natacha.
Le matin. Il n’arriva pas avec le soleil, mais avec cette odeur lourde et étouffante d’orage qui approche.
Natacha n’avait pas dormi. Elle était assise dans la cuisine, buvait un thé froid, les yeux fixés sur la pile de documents. Aucune larme. Juste une résolution glacée, figée. Ça arrive quand l’amertume atteint son point d’ébullition : elle cesse d’être brûlante, elle devient de l’acier.
Igor se réveilla tard, le visage froissé, coupable, mais toujours gonflé d’orgueil. Manifestement, il s’attendait à ce que Natacha se jette à ses pieds, pleure et demande pardon d’avoir osé lui tenir tête.
— Alors ? T’as fait tes cartons ? — lança-t-il à la place d’un « bonjour ». Sa voix grinçait comme du métal rouillé.
— Je fais les cartons, — acquiesça Natacha. — Les tiens.
La sonnette retentit. C’était elle. Tamara Petrovna, la belle-mère. Elle entra comme une reine en audience, dans son plus beau manteau, avec un sourire triomphant déjà prêt à savourer l’humiliation de sa « belle-fille-fardeau ».
— Alors, qu’est-ce qu’on a là ? — Tamara Petrovna ne prit même pas la peine de dire bonjour, elle attaqua directement. Elle balaya Natacha du regard, avec un mépris affiché. — Je suis venue récupérer les clés de MES biens. Et n’oublie pas, ma fille, tout ce que je t’ai offert m’appartient. Cuillères, fourchettes, service de table. Je ne suis pas ta mécène, ici.
Igor, ayant flairé le parfum du pouvoir maternel, se colla aussitôt à elle comme un chiot.
— Maman, je lui ai dit. Elle déménage ce matin.
— Tu as bien fait, mon fils. Sinon, après, tu ne peux plus les mettre dehors. — La belle-mère s’avança vers Natacha et tendit une main vide. — Les clés. Et que je ne voie plus jamais…
Natacha ne bougea pas. Lentement, très lentement, elle posa devant sa belle-mère la chemise de documents. Sur la chemise, en grosses lettres : « TITRE DE PROPRIÉTÉ. Smirnova N.I. »
— Vous faites erreur, Tamara Petrovna, — la voix de Natacha était glaciale. — Ce sont MES biens.
La belle-mère se figea. Igor devint encore plus pâle que la veille.
— Qu’est-ce que… qu’est-ce que tu racontes ?! — Tamara Petrovna attrapa la chemise, ses doigts tremblaient, elle cherchait la faille. — C’est NOTRE appart ! Ma datcha, vendue pour l’apport initial !
— La datcha était à vous, l’argent était à vous, — acquiesça Natacha. — Mais sur le papier, pour obtenir ces fameuses conditions avantageuses que vous aimez tant, Igor a fait enregistrer le premier versement comme venant de moi. Et il y a six mois, en tant que seule propriétaire au titre de l’ancien contrat, j’ai exercé mon droit et tout fait transférer à mon nom, à titre de protection contre les fraudes familiales. Sur conseil juridique.
La belle-mère resta bouche bée. Son visage prit la couleur de la betterave.
— De la fraude ?! Mais je vais… je vais appeler la police ! Je vais te traîner en justice !
— Appelez, — haussa les épaules Natacha, en ressentant pour la première fois cette liberté indescriptible. — Mais lisez d’abord ce petit document.
Elle lui glissa encore une feuille. Un contrat. Contrat de prêt à taux zéro.
— Votre apport initial, Tamara Petrovna, — poursuivit Natacha, — a été formalisé par Igor comme venant de moi — je l’ai déjà dit. Mais il y a six mois, j’ai reçu un héritage de ma grand-mère. Et moi, en bonne emprunteuse, — Natacha appuya sur chaque mot, — je vous rembourse ce prêt. Avec des intérêts. De l’argent propre, légal.
Igor avait essayé de la mettre à la porte de l’appartement acheté avec son propre argent, honorable, dûment obtenu. Voilà le boomerang karmique.
— VOICI VOTRE ARGENT ! — Natacha lança une enveloppe sur la table basse. Épaisse, bourrée de liasses. La belle-mère resta interdite. — En liquide, pour éviter toute contestation. Votre datcha, votre argent. Le compte est soldé. Maintenant, vous — vous n’êtes plus rien. Et moi, je suis l’unique propriétaire.
Tamara Petrovna porta la main à son cœur. Igor se taisait. Il regarda l’enveloppe, puis sa mère, puis Natacha. Il comprit. Il voulait mettre à la porte une épouse qui venait tout juste de devenir la propriétaire aisée de leur logement.
— Et maintenant, Igor, — Natacha posa les yeux sur son mari. — Je ne suis pas un fardeau. Je suis la propriétaire. Et tu sais quoi ? C’est toi qui déménages. Toi. À quinze heures, pour que j’aie le temps d’appeler le serrurier pour changer les serrures.
—
La belle-mère, Tamara Petrovna, ne téléphona jamais à la police. Sa cupidité prit le dessus sur sa colère. Elle attrapa l’enveloppe de liquide — son « prêt » — et sortit de l’appartement comme un bouchon de champagne. Le claquement de la porte fut si violent que la vaisselle en vibra.
Igor resta. Debout au milieu du salon où, la veille encore, il lui annonçait d’un ton si solennel qu’elle était « un fardeau ». Il était pitoyable. Vous savez, ce spectacle gênant où le masque tombe et, dessous, il n’y a que du vide et de la peur.
— Natacha, écoute-moi. C’est… c’est un malentendu ! Je ne savais pas ! Maman m’a piégé ! — balbutia-t-il, essayant d’activer le mode « pauvre fils malheureux et victime ».
— Un malentendu, Igor ? — Natacha s’approcha de la fenêtre. En bas, sur le parking, le serrurier qu’elle avait appelé était déjà là. — Le malentendu, ça a été de t’épouser. Le fait que tu partes aujourd’hui, lui, c’est la justice.
— Mais je vais aller où ?! — sa voix commençait à monter dans les aigus.
— Là où ira demain Tamara Petrovna, — répondit sèchement Natacha. — J’ai appelé ton frère, Andreï. Je lui ai tout raconté. Comment toi et ta mère aviez prévu de me jeter dehors pour son mariage. Il n’a pas apprécié votre noblesse. Tu sais ce qu’il a dit ? — Natacha se retourna, et ses yeux brillèrent d’un éclat froid. — Il a dit : « Que maman et Igor récoltent ce qu’ils ont semé. Mon mariage ne commencera pas sur un mensonge ».
Un coup. Le deuxième coup.
Andreï, pour qui ils « libéraient » soi-disant l’appartement, avait refusé leur aide. Il avait vu là-dedans de la bassesse, pas de l’attention. Et les voilà : Igor et sa mère. Tous les deux. Sans logement. Sans alliés. Parce que l’argent et les manipulations ne leur avaient pas acheté de vraies relations humaines.
À quinze heures, Natacha se tenait dans l’embrasure de la porte. Derrière elle — le serrurier. En face — Igor. Il traînait son sac de voyage. Petit, parce que la plupart de ses affaires, elle les avait jetées dans le couloir pour ne pas perdre de temps à faire ses cartons.
— Je viendrai voir mon fils, — murmura-t-il, en regardant ses yeux devenus étrangers.
— On verra. Par décision du tribunal. Et seulement quand JE l’aurai décidé, — répondit Natacha. — Je ne serai plus un fardeau pour toi, Igor. Et toi, tu n’es plus mon maître.
Elle referma la porte derrière lui. Sans cris. Sans larmes.
Toute la semaine suivante, dans leur groupe de discussion familial, qui n’était plus vraiment commun, défilaient des messages sur la manière dont Igor et Tamara Petrovna cherchaient un logement. Des parents lointains, mécontents, les avaient hébergés, là où la belle-mère ne pouvait plus commander. Et où Igor, privé du bouclier maternel, s’était transformé en homme perpétuellement irrité, brisé. Leur relation, construite sur leur pouvoir commun sur Natacha, se désintégrait maintenant, car le pouvoir avait disparu. Il ne leur restait plus que leur rancœur et leur impuissance.
Et Natacha ? Elle se tenait dans la cuisine, sa cuisine. Dehors, une neige légère tombait. Elle regardait les lampadaires scintiller, serrant contre elle son fils endormi.
Pour la première fois depuis des années, elle ne ressentait ni peur, ni angoisse. Juste la paix. Elle n’endurait plus, elle ne servait plus, elle ne devait plus rien. Elle vivait.
Natacha prit son téléphone. Elle écrivit à l’avocate : « Merci. Maintenant, je veux déposer une demande de divorce et de pension alimentaire. »
Elle n’avait plus besoin de se cacher. Plus besoin de se faire toute petite. Elle avait reconquis sa forteresse.
Igor, qui l’avait jetée dehors en lui lançant : « Tu dégages demain ! », ne savait pas que, dès le lendemain, c’est elle qui le jetterait hors de sa vie — pour toujours.