« Tu te rends compte, il l’a vraiment dit ! » s’exclama Viktoria en claquant la portière de la voiture, presque à la faire sauter de ses gonds. « “On pourrait nommer Anton comme adjoint ?” Anton, ce type qui confond l’huile et le liquide de refroidissement ! »
Elle se tenait au milieu du parking, vêtue de son costume aux couleurs du concessionnaire, le logo brodé sur la poitrine, et elle tremblait – non pas de froid, mais de colère, d’humiliation et de choc.
— Tu veux un café ? demanda Lidka, son assistante, en brandissant un thermos marqué « #BabaRulit ».
— Un café ? J’ai plutôt besoin d’une fiole de valériane, un litre, et sans gaz !
Elles étaient derrière le garage, près de la sortie de service, où Viktoria venait d’échapper à son mari pour ne pas lui casser la figure. Du moins en public.
Et pourtant, tout avait commencé comme dans un magazine glamour.
Il y a trois ans, elle avait hérité du salon de son père. Que Dieu le bénisse, c’était un homme dur, plein de principes, qui vendait bien plus que des voitures : un style de vie. Viktoria avait suivi ses traces, bannissant les jupes courtes et les « bisous-bisous » face caméra. Tout était rigoureux : tickets, CRM, marges saines. En deux ans, elle avait redressé l’affaire et préparait même un deuxième point de vente à Podolsk.
Puis arriva Dmitri. Beau, attentionné, « je suis si fier de toi », « tu es incroyable »… Trois mois de relations, une bague, le mariage, ses affaires chez elle, sa tasse sur son étagère. L’amour, disaient-ils.
Ben voyons.
— Il est venu dans mon bureau, reprit Viktoria, le regard perdu. Avec son air solennel, « tiens-toi bien », il dit : « Vika, maman s’inquiète, tu te charges de trop de choses… On a pensé… »
— Attends ! intervint Lidka. « On a pensé » ? Il l’a vraiment dit ?
— « On » ! Comme si je n’avais plus aucun contrôle. Qu’ils étaient désormais mes associés, décidant à ma place.
Lidka siffla.
— Et ce fameux Anton ? Il est là-bas, à Krasnogorsk, planqué dans les locaux de “Stroymaty”, à classer des papiers. Il sait au moins où se trouve le capot d’une voiture ?
— Peu importe. Il faut un bureau, un fauteuil, un chauffeur, et que tout soit transmis en héritage. C’est un “actif familial”, dixit sa mère.
Ah, oui. Elena Pavlovna. Belle-mère blindée. À première vue élégante, en tailleur, parfum de savon rose. Mais dès qu’elle ouvrait la bouche, elle te ramenait au rang de simple bru, un « insignifiant » qui avait « pris le garçon sous son talon ».
Dès le début, elle n’avait pas supporté Viktoria, trop indépendante, trop sûre d’elle, ayant tout bâti sans leur aide.
— Maintenant regarde ça, dit Viktoria en montrant son téléphone à Lidka. Un mail :
« En raison de la surcharge de travail et des nombreuses négociations, je propose de considérer la candidature d’Anton comme adjoint aux affaires administratives. »
— De qui ?
— De Dmitri. Officiellement, envoyé à ma boîte pro.
— Quel enfoiré, souffla Lidka.
— Tu ne piges pas. Le soir, je lui demande ce délire, et lui : “Vik, tu as dit toi-même que tu étais fatiguée. Et puis, Anton, c’est la famille.”
— Et toi ?
— J’ai dit… je l’ai menacé de lui fracasser la tête avec le scanner si Anton s’en mêlait.
Au dîner, silence total. Dmitri mâchait sa boulette de viande comme s’il en disséquait une puce électronique. Viktoria tournait les feuilles de sa salade : c’était elle qui avait cuisiné, pourtant.
— Tu n’as même pas présenté d’excuses, lança-t-il d’un coup.
— Pour quoi ? Pour le fait qu’il n’y ait pas encore de trône doré pour ta mère dans cette maison ?
— Ne commence pas, soupira Dmitri. — J’essayais juste d’aider, de proposer un plan B. Anton aurait pu décharger une partie du boulot.
— Tu veux que je fasse confiance à celui qui ne distingue pas une Toyota d’une Nissan ?
— Tu dramatises. C’est un adulte, et puis ta mère pense…
— Encore elle ! Qu’elle vienne donc monter ton business si elle est si futée !
Il se leva, abandonna son assiette dans l’évier avec fracas.
— J’essayais juste d’organiser les choses ! Tu réagis comme une bombe à retardement.
— Parce que vous voulez me voler mon affaire ! m’écria-t-elle. — Je t’ai ouvert ma vie, mon entreprise, et vous voilà à me dicter ma conduite ?!
— C’est toi qui fais toujours tout toute seule ! seulement tes décisions, tes règles ! Et nous, ta mère et moi, on n’est rien, c’est ça ?
— Ta mère ! hurla Viktoria. — Tu es marié à moi ou à elle ?!
Il se mura dans le silence, claqua la porte de la chambre.
Viktoria resta seule, face à la poêle vide et au bourdonnement dans sa tête. Elle comprit alors qu’il n’y avait plus de retour en arrière.
Deux jours plus tard, Elena Pavlovna débarqua sans prévenir.
— Bonjour, Vika, dit-elle en ôtant ses gants. — On doit parler.
— C’est pour Dmitri ?
— Non, pour toi. À propos d’Anton.
— Tout va bien avec lui ?
— Oui, mais tu te comportes en enfant gâtée. Dima s’inquiète que tu sois sur les nerfs. Comprends, tu es une femme : tu ne peux pas gérer seule un tel business. Nous, ton beau-père et moi… Louis ait son âme… avons toujours voulu qu’Anton intègre la structure. L’affaire en famille, c’est normal.
— C’est mon entreprise ! C’est papa qui l’a créée. Où étiez-vous quand je rédigeais des contrats tard le soir, grelottant sur le marché auto ?
Elena Pavlovna s’assit, les mains jointes sur les genoux.
— Viktoria, le plus important, c’est le soutien familial, pas la fierté. Tu es jeune, mais pas omnipotente. Réfléchis à l’avenir.
— Je réfléchis déjà : Anton, c’est hors de question.
— Tu fais une erreur, dit-elle d’un ton calme, mais glacé. — Tu vas tout perdre.
— Partez, répondit Viktoria en se levant. — Je ne vous ai pas invitées.
— Je reviendrai quand tu te seras calmée, ajouta Elena Pavlovna. — Et tu me remercieras.
Le soir, Dmitri ne rentra pas. Ni appel, ni SMS. Le matin, Viktoria apprit qu’il avait dormi chez sa mère, et qu’Anton avait fait son entrée au salon « sur ses instructions » pour « prendre connaissance des processus ».
— Vika, dit Lidka au téléphone. — Il est là, en costume, avec sa tablette. Il a même interrompu un client. Que faire ?
— Laissez-le tranquille, répondit Viktoria. — J’arrive.
Elle se rendit au travail, le poing serré, et trouva Anton installé dans son fauteuil de patron.
— Qu’est-ce que tu fais là ? le tonna-t-elle.
Il se leva, mal à l’aise.
— Je voulais juste aider. Dima a dit que…
— Dima ne dicte plus rien ici. Pars.
— Attends, pourquoi es-tu si en colère ? On m’a dit…
— Je t’ai dit : dégage.
Lorsqu’il fit mine de reculer, elle l’attrapa par le col et le mit dehors par la porte de service, sous le regard des employés et des clients. Puis elle regagna son bureau, vida une bouteille d’eau d’un trait et sentit ses mains trembler.
Quinze minutes plus tard, Elena Pavlovna téléphona.
— Tu as dépassé les bornes.
— Non, c’est vous, quand vous avez décidé que j’étais un simple décor.
— Tu ne vois pas ce que tu fais ? Tu veux rester seule ?
— Mieux vaut seule que dominée par vous.
Elle raccrocha, consciente qu’il n’y avait plus de retour possible.
Le lendemain, elle reçut une assignation : « Audience au tribunal concernant la liquidation des biens matrimoniaux de L. et L. ». Pour la première fois depuis des mois, Viktoria sentit ses jambes fléchir. Ce n’était pas qu’une question de partage : c’était une question de contrôle, d’accès, de gestion.
— Julia, vite, viens me voir, dit-elle dans son bureau.
Son avocate entra : sèche, autoritaire, voix de procureure.
— Lisons ça, dit Viktoria en lui lançant le document.
Julia parcourut, hocha la tête.
— Il passe à l’offensive, bravo. Ce n’est plus un jeu maintenant.
— Il vise l’entreprise ?
— Il veut un putsch. Classique : sous couvert d’une participation familiale, ils passeront par la justice, la pression, les expertises. Et toi, ils feront de toi une PDG décorative.
— Et personnellement ?
— On attaquera tout : biens, préjudice moral, même la garde du chien. Tu vis dans un mariage-raider.
— Je veux sauver mon business, ma vie, mon esprit.
Les jours suivants, c’était la guerre : documents perdus, plaintes de clients, fournisseurs qui retardaient les paiements.
— C’est eux, assurait Lidka. Anton fouine partout.
— Ne le laisse pas faire, prévient Viktoria. Je gère.
Mais un matin, Elena Pavlovna la surprit devant l’immeuble.
— Tu as réfléchi ?
— Dégagez.
— Nous ne sommes pas vos ennemis.
— Les vrais ennemis sont derrière vous.
Plus de retour en arrière : après l’audience initiale, l’avocate de Viktoria démontra que 54 dossiers prouvaient que l’activité avait démarré avant le mariage, tous les contrats et financements à son nom. Dmitri clama : « On était une famille ! », mais le juge rétorqua que l’on jugeait des droits de propriété, pas des sentiments.
Sortie du tribunal, Viktoria fuma une cigarette – la première depuis trois ans.
— Comment ça va ? demanda Lidka.
— Comme après un champ de bataille.
— Il t’a traitée d’hystérique.
— Tant mieux qu’il ne connaisse pas la vraie hystérie.
Puis arriva la nouvelle attaque : blocage du compte en banque sur requête du « co-propriétaire » Dmitri. Viktoria fondit en larmes un instant, puis arracha le câble internet et fonça à la banque comme une tigresse affamée :
— C’est quoi ce bordel ?!
— Madame, calmez-vous, on nous a remis un dossier. On doit bloquer techniquement jusqu’à décision de justice.
Épuisée, elle s’effondra sur le sol carrelé, collée au mur.
— Un café ? demanda timidement la caissière.
— Je veux qu’ils crèvent, murmura Viktoria.
De retour chez elle, elle découvrit son appartement saccagé : tiroirs ouverts, vêtements déplacés, boîte à clés USB vidée. On avait cherché quelque chose… ou voulu lui faire peur.
— Très bien, dit-elle dans le noir en allumant la lumière.
Elle sortit un dictaphone et commença à énumérer toutes les conversations, les montants, les complicités possibles.
Le lendemain, elle enchaîna rendez-vous à la procureure, à l’inspection fiscale, puis engagea un détective privé. En quatre jours, celui‑ci révéla qu’Anton et Dmitri avaient rencontré un avocat, puis un cadre d’une grande chaîne de concessions : un projet de fusion aux dépens de Viktoria.
— Ils veulent manger le business, expliqua Julia.
— Et moi ?
— On riposte : on intercepte, on bloque, on frappe fort.
Une semaine plus tard, Viktoria organisa une conférence de presse : elle dévoila dossiers et témoins, nomma Dmitri, sa mère et Anton comme auteurs d’une tentative de raid. Internet s’enflamma : entre la pitié pour « le pauvre frère humilié » et les « Bravo, vas‑y ! », elle devint le symbole de la femme entrepreneure qui se défend.
Quelques jours après, Dmitri l’attendait au pied de chez elle :
— Tu détruis ma réputation !
— Silence, dit-elle, glaciale.
— Tu n’y as pas droit !
— Et toi ? Quand tu falsifiais des papiers, tu en avais le droit ?
Hébété, il ne répliqua rien.
Un mois plus tard, elle inaugurait son deuxième salon en franchise, avec sa tête sur les panneaux publicitaires et son histoire dans les magazines. Dmitri, lui, vivote chez sa mère, sans boulot, endetté.
— Quand j’ai tout commencé, pensais-je juste sauver l’entreprise, confia-t-elle à Lidka. — En fait, je sauvais ma vie.
— Tu es en acier, Vika.
— Non, juste lucide : si tu ne brûles pas tous les ponts, on te les fait traverser, boueuses, de toute façon.
Et elle sourit, un sourire glacial qui donnait la chair de poule.