Je suis rentrée après une semaine d’absence et j’ai découvert une scène glaçante : mes enfants endormis sur le sol froid du couloir. Mon mari était introuvable, et des bruits étranges provenaient de ce qui avait été leur chambre. Ce que j’y ai vu m’a mise dans une colère noire.
J’étais en déplacement professionnel depuis sept jours, et je comptais les minutes avant de pouvoir enfin serrer mes garçons dans mes bras. Liam et Noah, mes deux trésors de 6 et 8 ans, devaient tellement s’ennuyer de moi.
Quant à mon mari, Ben ? Je m’attendais à ce qu’il soit soulagé de me voir revenir pour reprendre les rênes. C’est un bon père, ne vous méprenez pas ; disons simplement que le mot « responsabilité » n’est pas vraiment son fort. Il a toujours été plus le compagnon de blagues que le capitaine de l’équipe.
Il était minuit quand j’ai garé la voiture. La maison était silencieuse, comme je m’y attendais à cette heure. J’ai attrapé ma valise, glissé la clé dans la serrure et pénétré à pas feutrés.
C’est là que j’ai failli trébucher.
Quelque chose de mou encombrait le couloir. J’ai allumé la lumière, prête à hurler.
Liam et Noah étaient recroquevillés sur le sol, endormis dans un fouillis de couvertures comme deux petits chiots. Leurs visages étaient barbouillés de saleté, les cheveux en bataille.
« Qu’est-ce que… ? » me suis-je murmurée, parcourant des yeux le couloir, perdue. Une fuite de gaz ? Une inondation ? Pourquoi n’étaient-ils pas dans leurs lits ?
J’ai contourné les enfants, le cœur battant. Le salon semblait avoir subi une tornade : boîtes de pizza abandonnées, canettes de soda, et, j’osais à peine y croire, un lac de glace fondue sur la table basse.
Aucun signe de Ben.
J’ai vérifié notre chambre. Vide. Le lit intact.
Sa voiture était toujours dans l’allée ; où diable était-il passé ?
Alors j’ai entendu un bruit. Un cliquetis rapide, peut-être même des exclamations, venant de la chambre des garçons.
Je me suis approchée de la porte, l’estomac noué. On aurait volé chez nous ? Ou avait-il eu un problème ?
J’ai entrouvert la porte — et j’ai senti ma tension monter en flèche.
Il était là, Ben : casque sur les oreilles, manette en main, rivé à un écran qui occupait la moitié du mur. Leur chambre avait été transformée en caverne de gamer survoltée : LED néon partout, mini-réfrigérateur bourdonnant dans un coin et canettes de boissons énergisantes vides éparpillées autour de lui.
Il ne m’avait même pas remarquée.
Je me suis précipitée pour lui arracher son casque.
« BEN. Mais qu’est-ce que c’est que ce bordel ?! »
Il a cligné des yeux. « Ah—salut Jules. Tu es rentrée tôt. »
« Tôt ?! Il est minuit ! Et nos enfants dorment PAR TERRE. »
Il a haussé les épaules, les yeux rivés sur sa manette. « Ils vont bien. Ils ont trouvé ça amusant, comme un camping. »
J’ai saisi la manette. « Un camping ? Sur du parquet ? Barbouillés de saleté ?! »
« Allez, arrête de paniquer. Je leur ai donné à manger et tout. »
« Tu leur as donné quoi ? Les croûtes de ces vieilles pizzas dans le salon ? »
Il a roulé des yeux. « Ce sont des enfants ! Ils vont bien. Tu exagères complètement. »
C’est là que j’ai craqué.
« Exagérer ? Ce sont TES enfants, pas des colocataires ! Tu as transformé leur chambre en salle de jeux pour adulte et tu les as mis dehors comme des bagages ! »
« J’avais juste besoin d’un peu d’espace, » a-t-il marmonné. « Un moment pour moi. »
« Eh bien devine quoi ? Moi j’ai besoin d’un partenaire, pas d’un ado de 90 kilos ! »
Il a détourné les yeux, gêné, tandis que je lui redonnais Liam pour le conduire au couloir.
Pendant qu’il emmenait notre fils, j’ai pris Noah dans mes bras et essuyé doucement la crasse de son visage. En le bordant, j’ai fait une promesse silencieuse : s’il voulait jouer au gamin, je le traiterais comme tel.
Opération : Camp d’entraînement pour grands
Le lendemain matin, pendant que Ben prenait sa douche, je suis passée à l’action.
J’ai débranché chaque câble, console et gadget de sa précieuse salle de jeu. Ensuite, j’ai sorti le tableau de corvées que j’avais préparé la veille au soir, plastifié, et je l’ai accroché au frigo avec un aimant rose criard.
Quand Ben est descendu, la serviette autour de la taille, je l’accueillis avec un grand sourire.
« Bonjour, mon chéri ! J’ai préparé ton petit-déjeuner ! »
Il parut désorienté. « Euh… merci ? »
Je déposai une assiette devant lui : une crêpe Mickey Mouse, avec des fruits en forme de sourire. Son café ? Dans un gobelet à bec.
« Qu’est-ce que c’est que ça ? »
« Ton petit-déjeuner, mon grand ! Parce que les grands garçons ont besoin d’un ventre plein avant les corvées. »
Il me regarda, incrédule. « Jules, sérieusement — »
« Pas de discussion : si tu n’obéis pas, tu perds tes droits aux écrans », annonçai-je en pointant le tableau.
Il suivit mon doigt jusqu’au frigo, les sourcils froncés. « C’est quoi… tout ça ? »
« Ton nouveau tracker de responsabilités d’adulte. Tu gagnes une étoile pour chaque corvée terminée. Remplis une ligne, tu as droit à une récompense ! »
Sa mâchoire se décrocha. « Une récompense ? »
« Oui ! Une glace, ou trente minutes de jeu. Si tu es sage. »
Il lança un regard furieux. « Je ne suis pas un enfant de cinq ans. »
Je me contentai de sourire. « Alors arrête de te comporter comme tel. »
Pendant les jours suivants, j’ai tenu bon. Chaque corvée validée valait une étoile et des applaudissements. Son déjeuner était emballé dans une boîte à goûter Paw Patrol. Chaque soir, je lui lisais « La Chenille qui fait des trous. »
À 21 h, les écrans étaient éteints. Quand il râlait, je lui disais : « Exprime-toi avec des mots, Ben. Les grands garçons ne font pas de crise de nerfs. »
Au bout de quatre jours, il craquait. Au jour sept, il s’est effondré.
« J’en ai assez, » grogna-t-il, assis dans le coin « temps mort » après avoir claqué la télécommande.
J’ai posé un minuteur. « Cinq minutes de réflexion. »
« C’est N’IMPORTE QUOI, » hurla-t-il. « Je suis adulte ! »
J’ai haussé un sourcil. « Vraiment ? Parce que les adultes ne déplacent pas leurs enfants pour jouer à Call of Duty six heures d’affilée. »
Il s’est renfrogné. « D’accord, d’accord, je comprends. Je suis désolé. »
J’ai hoché la tête, songeant un instant. Il avait l’air sincèrement repentant.
« J’apprécie tes excuses, » dis-je avec douceur, « mais j’ai déjà appelé ta mère. »
Son visage est devenu livide. « Tu n’as pas osé. »
Au moment où il prononça ces mots, la sonnette retentit.
J’ai ouvert la porte sur sa mère, Gloria, l’air furieuse.
« Benjamin Marcus Holloway, » lança-t-elle en entrant, « tu as vraiment mis tes enfants à la porte pour jouer aux jeux vidéo ? »
Ben avait l’air d’une gazelle prise dans les phares. « Maman, ce n’est pas… »
Elle se tourna vers moi, adoucissant son expression. « Jules, ma chérie, je suis désolée. Je l’ai élevé mieux que ça. »
Je lui ai tapoté l’épaule. « Ce n’est rien. Certains garçons mettent juste plus de temps à grandir. »
Ben gémit : « Maman, j’ai 35 ans. »
Gloria l’ignora. « Bon, j’ai libéré ma semaine. Je vais remettre ce grand bébé sur le droit chemin. »
Tandis qu’elle se dirigeait vers la cuisine en maugréant sur l’état des plans de travail, Ben me lança un regard désespéré.
« Vraiment désolé, Jules, » dit-il. « J’ai merdé. Je ferai mieux, je te promets. »
Je me radoucis un peu. « Je sais. Mais la prochaine fois que je partirai, je veux pouvoir te faire confiance pour gérer la maison. Les garçons ont besoin de leur père, pas d’un colocataire. »
Il acquiesça. « Je comprends, sincèrement. »
Je l’embrassai sur la joue. « Parfait. Maintenant, va aider ta mère à faire la vaisselle. Si tu fais du bon boulot, on discutera peut-être d’un peu de temps d’écran supplémentaire après le dessert. »
Tandis qu’il s’éloignait, je me permis un sourire satisfait.
Leçon apprise… pour l’instant.
Et sinon ? Eh bien, le coin « temps mort » est toujours libre.