Il est sept heures du matin. Qui, bon sang, peut appeler à sept heures un samedi ? Marina tâtonna son téléphone sur la table de chevet, les yeux encore fermés.
— Allô ?
— Marinouchka chérie, c’est moi, Valeria Petrovna. Mikhail Seménovitch et moi montons déjà chez vous. Ne t’inquiète pas, nous avons les clés.
Marina se redressa d’un coup, comme foudroyée. Son esprit peinait encore à émerger, mais quelque chose dans la voix de sa belle-mère la mit immédiatement sur ses gardes. Elle n’avait pas l’air de plaisanter à une heure pareille.
— Valeria Petrovna, attendez… qui est Mikhail Seménovitch ?
— Oh, ma douce, c’est l’expert ! Toi et Igor avez bien convenu hier… Ah, il ne t’a pas prévenue ? Ce n’est pas grave, on va tout t’expliquer !
La ligne se coupa. Marina fixa son téléphone, le cœur serré. Un expert ? Pourquoi donc ?
À côté d’elle, Igor dormait profondément, usé par la fête de la veille. Marina le secoua par l’épaule :
— Igor ! Debout immédiatement !
— Mmm… Marina… laisse-moi dormir…
— Ta mère arrive avec un expert ! Tu sais ce que ça signifie ?
Igor ouvrit un œil, et Marina y lut… de la peur ? De la culpabilité ? Il tourna prestement la tête.
— Je ne sais pas… peut-être un problème d’héritage de grand-mère…
— Igor, regarde-moi ! REGARDE-MOI !
Il se retourna à contre-cœur. Marina le connaissait depuis cinq ans, elle repérait aussitôt quand il mentait. Et là, il mentait.
Un tintement à la porte coupa court à leur échange : une longue sonnerie, comme si quelqu’un jouait la Marche de Mendelssohn sur le carillon.
Marina enfila son peignoir et alla ouvrir. Dans le judas, elle vit sa belle-mère souriante et un homme d’âge mûr portant mallette.
— Marinouchka, mon soleil ! fit Valeria Petrovna dès que la porte s’ouvrit. Comment vas-tu ? Ne t’inquiète pas, on fait vite et tout ira bien !
Elle entra sans attendre d’invitation et fit signe à l’homme de la suivre.
— Je te présente Mikhail Seménovitch Krylov, expert immobilier. Un grand professionnel, vingt ans d’expérience.
L’expert lui tendit la main, un sourire embarrassé aux lèvres.
— Bonjour… Je pensais que vous étiez au courant…
— Au courant de quoi ? s’emporta Marina. Valeria Petrovna, vous pouvez m’expliquer ce qui se passe ?
— Que veux-tu qu’on t’explique ? balaya la belle-mère. Toi et Igor avez décidé d’établir une donation. Pour que tout soit équitable. L’appartement est spacieux, et si jamais il arrivait quelque chose… Dieu nous en préserve ! Mais qui sait…
Le visage de Marina se décomposa. Cet appartement, c’était elle qui l’avait payé : trois ans d’économies, soixante heures de travail hebdomadaire dans une agence de publicité, l’argent de la vente des bijoux de sa mère… Chaque centime.
— Igor ! cria-t-elle. VIENS ICI !
Igor parut dans l’entrée, s’habillant à la hâte. Son regard, fuyant et coupable.
« L’appartement est à moi ! » avait proclamé la belle-mère, amenée experte à sept heures… Marina serra les poings.
— Igor, mon chéri, commença Valeria Petrovna d’une voix mielleuse, raconte à ta femme ce que nous avons convenu hier. Elle comprendra, c’est une fille intelligente.
— Maman, j’ai dit qu’il fallait d’abord en parler à Marina…
— Bon sang, entre proches, pas besoin de tant de cérémonies ! Et puis Mikhail Seménovitch a pris du temps pour nous…
Marina leva la main pour les faire taire.
— Stop. Tout le monde s’arrête. Monsieur l’expert, avec votre accord, je veux voir les documents, votre demande d’évaluation et ceux de mon mari.
L’expert jeta un coup d’œil à Valeria Petrovna, puis à Igor.
— Eh bien… c’est votre mari qui a fait la demande, en tant que copropriétaire…
— Copropriétaire ? lança Marina, défaillante. Igor, qu’as-tu dit ?
— Je… nous sommes mariés, c’est notre bien commun…
— NON ! hurla Marina. Ce n’est pas un bien commun ! L’appartement est à mon nom seul, payé avec MON argent !
Elle disparut une seconde dans la chambre et revint avec un dossier.
— Voyez-vous, Monsieur ? Titre de propriété. Propriétaire unique : Ivanova Marina Andreïevna. Maintenant, montrez-moi un document qui autorise mon mari à disposer de mon appartement.
L’expert étudia les papiers puis baissa les yeux, gêné.
— Je… Désolé, mais ici, vous êtes bien la seule propriétaire. Sans votre consentement…
— Marinouchka, soupira Valeria Petrovna, tu fais ta difficile ? Nous sommes une famille ! Et puis, imagine que quelque chose t’arrive : Igor serait sans rien !
— Et si c’était Igor qui était victime d’un accident ? repartit Marina. Que ferais-je ?
— Oh, arrête ! s’exclama la belle-mère. Je suis sa mère ! Je ne laisserai jamais maltraiter mon fils ! Et toi… toi, tu es jeune, jolie, tu te remarieras…
Le silence fut si lourd qu’on entendit l’horloge de la cuisine. Marina fixa sa belle-mère puis son mari, figée.
— D’accord, dit-elle doucement. Monsieur l’expert, excusez-nous pour le dérangement. Il n’y aura ni évaluation, ni donation.
— Mais… Marinouchka…
— Valeria Petrovna, dit Marina, glaciale, vous avez introduit un inconnu dans MON appartement à sept heures un samedi pour évaluer MON bien sans MON accord, afin de me contraindre à le donner à VOTRE fils. Ai-je bien compris ?
— Non… ce n’est pas si catégorique…
— Si : c’est du chantage, de l’extorsion.
Valeria Petrovna devint cramoisie.
— Comment oses-tu ! Je suis la mère ! Je veille sur l’avenir de mon fils !
— Vous veillez surtout sur l’appartement, corrigea Marina. L’appartement gratuit.
Elle ouvrit la porte :
— Monsieur l’expert, je vous souhaite une bonne journée.
L’expert ramassa prestement sa mallette.
— Ça arrive… Au revoir.
Une fois la porte fermée, Marina se tourna vers sa belle-mère :
— Maintenant, parlons franchement. Valeria Petrovna, avez-vous déjà mis le moindre kopeck pour cet appartement ?
— De quoi parles-tu ? C’est une question de famille !
— De famille ? Très bien. Igor, expliquons-nous : comment as-tu pu convenir de mon appartement dans mon dos ?
Igor avala sa salive.
— Marina… maman s’inquiète pour mon avenir…
— Quel avenir ? Que je me retrouve à la porte ?
— Non, pas ça ! s’écria Valeria Petrovna. Tu vois bien qu’il est doux, gentil… N’importe qui pourrait le tromper ! Et l’appartement, c’est une garantie !
— Une garantie contre moi ? ricana Marina amèrement. Je suis donc une menace ?
— Eh bien… on ne sait jamais… divorces…
— Voilà ! lança Marina, triomphante. Vous planifiez déjà notre divorce pour protéger votre fils !
— Marinouchka, mais non ! On veut juste ce qu’il y a de mieux…
— Le mieux, pour vous, c’est me faire céder mon appartement, m’obliger à y vivre comme une concierge ?
Valeria Petrovna serra les lèvres.
— Tu es ingrate. Igor t’a épousée, il t’a donné son nom…
— STOP ! cracha Marina. J’en ai assez ! Igor, tu as deux minutes pour choisir : dire à ta mère que l’appartement reste à moi, ou vous partez tous les deux.
— Marina… calme-toi… parlons…
— Calme ? CALME ?! Vous êtes entrés chez moi avec un expert pour me prendre ma maison, et je devrais rester calme ?!
— Pas prendre, mais… formaliser…
— À TON NOM ! C’est prendre !
Igor se tourna vers sa mère, désemparé.
— Maman, ce n’est peut-être pas la peine… on verra plus tard…
— Plus tard ? s’emporta Marina. Plus tard, il sera trop tard ! Igor, dis-moi : à qui est l’appartement ?
— À toi… bien sûr…
— Et restera à qui ?
— À toi…
— Et tu ne me feras entrer personne en copropriété ?
— Non…
— Parfait. Valeria Petrovna, il est temps de partir.
— Comment ça, partir ? Je suis la mère ! J’ai des droits…
— Des droits de visite, à ton invitation, à une heure qui nous convienne, PAS en nous envahissant à l’aube avec un inconnu.
— Igor, tu entends ? Elle veut m’expulser !
Igor détourna les yeux.
— Maman… veux-tu repasser plus tard… ?
— Plus tard ? T’es sérieux ? Je t’ai élevé seule, sacrifié ma vie pour toi, et cette… garce…
— DEHORS ! hurla Marina. DEHORS DE MON APPARTEMENT !
Il y eut un instant de stupeur, puis Valeria Petrovna se précipita vers la porte, le fils à l’épaule.
— Igor, ne t’humilie pas ! Regarde-moi cette… ingrate ! J’ai un canapé chez moi.
— Parfait, dit Marina. Installez-vous. Et laissez les clés.
— Les clés ?
— Celles que vous avez utilisées pour entrer sans permission.
Igor déposa les clés sur la commode.
— Marina… c’est ridicule… où vais-je vivre ?
— Problème à toi. Le mien, c’est de protéger ma propriété.
— Mais nous sommes mariés !
— Mariés, oui, mais sur la base de la confiance, que tu as trahie.
Lorsqu’ils furent partis, Marina s’effondra contre le mur, glissant jusqu’au sol, les mains tremblantes, le cœur en feu. Cinq ans de mariage, elle croyait avoir une famille… elle n’avait qu’un appartement. Et cela suffisait, en fin de compte.
Le même jour, vers vingt heures, le téléphone sonna : Igor.
— Marina… salut… comment ça va ?
— Ça va.
— Écoute… peut-être qu’on s’est emportés…
— Tu as réfléchi seul ou ta mère t’a encore soufflé l’idée ?
— Moi… moi seul ! Je ne voulais pas te blesser…
— Et qu’est-ce que tu voulais ?
— Maman s’inquiète pour mon avenir…
— Mmh. Donc, encore ta mère.
— Non, je reconnais que c’était une erreur de décider sans toi…
— Igor, réponds honnêtement : si ce matin j’avais consenti à céder l’appartement, tu te serais opposé ?
Long silence.
— Non… je ne me serais pas opposé.
— Très bien. Tant que tu ne comprendras pas la différence entre une épouse et une locataire, on n’a rien à se dire.
— Mais…
— Exactement ainsi. Bonne nuit.
Elle raccrocha et éteignit son téléphone.
La ville brillait dehors. Quelque part, Valeria Petrovna expliquait à son fils quelle garce il avait épousée. Quelque part, Igor ruminait comment rentrer chez lui sans perdre l’approbation maternelle.
Et ici, dans SON appartement, Marina sirotait son thé, seule, mais libre pour la première fois depuis des années. Demain, elle changera les serrures, consultera un avocat pour se prémunir de telles situations… et réfléchira si elle veut encore partager sa vie avec un homme incapable de choisir entre sa mère et sa femme.
Mais aujourd’hui, elle gardait simplement la paix dans sa forteresse — sa maison achetée de son argent, grâce à son travail et à ses sacrifices. Parce qu’on peut tout perdre, sauf sa dignité. Et Marina était prête à défendre la sienne.