«Quelle épouse effrayante ton fils a !», me chuchota la voisine. Mais ensuite, il se passa quelque chose qui la fit taire à jamais…
Quand je suis revenue de Sotchi, où j’avais séjourné chez mon fils pour leur modeste cérémonie civile, mon cœur chantait. Non pas à cause des banquets luxueux ou des festivités bruyantes, mais parce que j’avais vu que Kolia était heureux, et qu’Olga, sa femme, était une jeune femme douce, généreuse et lumineuse. Ils se sont mariés simplement, en famille, puis ont fêté ça à la maison. Pour eux, c’étaient les sentiments qui comptaient, pas le paraître.
De retour dans notre village près de Riazan, où chaque pas est épié, je n’avais pas le temps de poser la bouilloire que voilà ma voisine, Arina Petrovna, toujours fourrée dans les affaires des autres.
— Alors, ce mariage ? Vous avez vu la tenue de la mariée ? Combien d’invités ?
— Il n’y a pas eu de mariage à proprement parler. Juste la signature et un dîner en petit comité.
— Quoi, vous n’aviez pas d’argent ? Mon Vadik, lui, s’est marié en grandes pompes au « Pomme d’Or », avec trois cents invités !
Je me suis tue. Son Vadik, déjà à son quatrième mariage, n’a même pas invité sa propre mère. Quant à son fils, il lui rend visite tous les cinq ans.
— Moi, au moins, mon fils a trouvé l’amour vrai. Pas de fanfreluches, mais du cœur.
— Ta belle-fille ? Elle fait quoi dans la vie ?
— Infirmière. Ils se sont rencontrés à l’école de navigation, puisqu’il est marin.
— Mouais… Il finira bien par la quitter. Elle n’est pas son genre.
Ces mots m’ont serré le cœur. Je ne me suis pas lancée dans une dispute et j’ai refermé la porte. Depuis, nous échangions à peine un mot.
Six mois ont passé. Le contrat de Kolia étant terminé, ils sont venus s’installer chez moi. J’étais ravie de voir la famille réunie. Olga a trouvé du travail à l’hôpital local, Kolia dans un atelier. Ils vivaient en parfaite harmonie, aménageant la maison.
Pourtant, Arina Petrovna ne se calmait pas. Elle déboulait régulièrement avec ses « bons » conseils :
— Quelle horreur, ta belle-fille ! Avec sa cicatrice sur la joue ! Enfin, au moins ton fils est beau garçon, lui…
— C’est son amour ! Et, entre nous, c’est une personne en or !
Sa cicatrice était certes visible, mais son âme brillait d’un éclat tel que tout le village le ressentit bientôt. Infirmière dévouée, elle accourait de nuit, par tous les temps.
Puis survint le miracle.
Tard le soir, le vieux hangar près de l’hôpital prit feu. Les gens accoururent avec seaux et seaux. Soudain, un cri :
— Il y a un enfant ! Une petite fille est restée là-dedans !
Sans hésiter, Olga se précipita dans les flammes. Quelques instants plus tard, elle en ressortit, portant sur les bras la petite Nastia de cinq ans, tandis que la toiture s’effondrait derrière elle. Elle l’avait sauvée in extremis.
Cette nuit-là, même Arina Petrovna garda le silence.
Olga veilla auprès du lit de Nastia jusqu’au matin. La fillette avait inhalé de la fumée, mais elle était vivante. Les parents, en larmes, remercièrent :
— Vous nous avez sauvé ce que nous avons de plus précieux …
— Moi aussi, on m’a sauvée un jour, dit Olga doucement. Dans les années 90, en Tchétchénie. Notre maison fut bombardée. J’avais sept ans. Un soldat russe m’a portée hors des décombres. Il est mort, lui, et m’a donné sa croix pectorale. Je la porte toujours.
Elle défit sa croix. Le grand-père de Nastia, Nikolaï Semionovitch, pâlit soudain :
— Cette croix… c’est la mienne. Je l’avais donnée à mon fils, disparu à la guerre…
Des larmes coulèrent sur son visage. Pendant trente ans, il ignorait la fin tragique de son fils : il était mort en sauvant une enfant. Et voilà que cette enfant, devenue femme, sauvait sa petite-fille …
— Il est à toi, dit-il à Olga. Tu le mérites.
Un mois plus tard, nous sommes allés sur la tombe de ce soldat. Nikolaï Semionovitch se tenait là, en silence, serrant des fleurs dans ses mains. Ses larmes n’étaient pas de peine, mais de gratitude envers le destin qui lui avait révélé la vérité.
Quant à Arina Petrovna, elle n’a jamais osé s’approcher. Elle se contentait de jeter des regards de derrière la clôture.
La vérité, c’est que la bonté et le courage valent bien plus que l’apparence. Une cicatrice peut être le signe d’un acte de bravoure. Et l’amour de mon fils n’est pas sujet à des commérages de voisine.
Voilà quelle est ma « terrible » belle-fille : le plus beau cadeau que notre famille ait jamais reçu.