— Papa, ne pars pas ! — cria désespérément le petit Nikita, courant hors de l’immeuble.
Viktor Mikhaïlovitch s’arrêta un instant et se tourna vers son fils. Le garçon s’élança vers lui, mais sa mère, qui venait de le rejoindre, attrapa l’enfant dans ses bras.
— Laisse-le partir, traître ! Incapable ! — grogna-t-elle, essayant de retenir ses larmes, mais celles-ci continuaient de couler sur ses joues.
Viktor Mikhaïlovitch partait avec une valise. Il laissait l’appartement à son ex-femme et à son fils. Mais Nathalia Olegovna était toujours furieuse. Elle maudissait son mari tout en serrant Nikita contre elle, jusqu’à ce que l’homme disparaisse dans l’arcade. Elle ne s’arrêta même pas en rentrant chez eux. Et Nikita se blottit dans un coin, pleurant amèrement. Il ne comprenait pas pourquoi son père ne voulait plus vivre avec eux. Il pensait que c’était à cause de lui, et cela lui faisait mal.
30 ans plus tard — Papa, ne pars pas ! Papa ! — Nikita se tordait dans son sommeil, criant. Irina, sa femme, se réveilla et secoua son mari par les épaules, essayant de le réveiller.
Finalement, son mari ouvrit les yeux et se redressa sur le lit, essayant de se repérer dans l’espace.
— Que s’est-il passé ? — lui demanda Irina.
— Tu criais dans ton sommeil. Ça m’a fait peur, je ne t’ai jamais vu réagir comme ça. C’était ton père ?
— Oui, laisse-moi dormir, on en parlera demain. — Nikita tourna l’oreiller et éteignit la lumière.
Irina se leva dès que le réveil sonna. Elle alla à la douche puis dans la cuisine pour préparer du café. Nikita se leva aussi et sortit pour le petit déjeuner.
— Alors, de quoi rêvais-tu ? — lui demanda Irina. — Honnêtement, tu m’as fait peur.
— Mon père, — répondit Nikita sèchement.
— C’est intéressant, — Irina prit une gorgée de café. — Tu ne m’en as jamais vraiment parlé.
— Il n’y a rien à dire, — dit Nikita sombrement. — Il nous a quittés quand j’avais sept ans. Et je ne l’ai plus jamais revu.
— Et il payait des pensions alimentaires ? — demanda Irina prudemment.
— Il en payait, mais il ne s’est plus jamais montré.
— C’était lui qui ne voulait pas, ou… — Irina comprenait que pour son mari, cela restait un sujet sensible, mais elle voulait comprendre ce qui lui arrivait. Elle avait une fois posé la question à sa belle-mère, mais elle avait reçu en réponse des insultes à propos de son père. Elle n’avait plus rien demandé. Puis le rêve, aujourd’hui…
— Je pense que c’est parce que ma mère lui interdisait de revenir, elle ne lui a jamais pardonné, elle a même repris son nom de jeune fille et je suis devenu Tchernykh au lieu d’Alferov, — répondit Nikita.
— Et pourquoi il est parti ? Il avait une autre femme ? — insista Irina. Elle se reprochait souvent d’être trop curieuse, mais elle ne pouvait pas s’en empêcher, c’était sa nature.
— Oui, classique, — répondit Nikita à contrecœur. — Je n’ai jamais voulu savoir les détails. Irina, laisse-moi manger tranquille, d’accord ?
Irina comprit que la conversation était terminée.
Chaque matin, la routine des Tchernykh commençait par Nikita qui conduisait sa femme au travail, avant de se rendre à son bureau. En chemin, si le temps le permettait, ils s’arrêtaient pour prendre un café. Ils plaisantaient beaucoup, essayant de se donner de l’énergie pour la journée. Mais aujourd’hui, Nikita était plus silencieux et anormalement renfermé. Ils échangèrent à peine quelques mots durant tout le trajet.
Lorsqu’il s’arrêta près du travail d’Irina, celle-ci jeta un dernier regard inquiet à son mari.
— Tu es sûr que ça va ?
— Tout va bien, — répondit Nikita en tentant de sourire, mais il échoua – Jusqu’à ce soir.
— À ce soir. — Irina embrassa son mari et sortit de la voiture.
Toute la journée, Nikita tenta de se concentrer sur son travail, mais il n’y arrivait pas, tout lui échappait, peut-être à cause du manque de sommeil. Mais aujourd’hui plus que jamais, il repensait au jour où il avait vu son père pour la dernière fois. Cette image ne le quittait pas et son cœur se serrait d’une tristesse inexplicable.
Après le déjeuner, son téléphone sonna. — Tchernykh Nikita Viktorovitch ? — demanda une voix masculine inconnue.
— Oui, c’est moi, — répondit Nikita.
— Je suis Pavel Andreevitch, avocat de Viktor Mikhaïlovitch Alferov, le défunt.
— Quoi ? — Nikita, qui marchait dans le couloir, s’arrêta et s’appuya contre le mur. — Défunt ?
— Oui, malheureusement, Viktor Mikhaïlovitch est décédé, — répondit calmement Pavel Andreevitch. — Vous êtes son héritier principal.
Nikita comprit qu’il devait s’asseoir. Il se dirigea vers son bureau.
— Que dois-je faire ? — demanda-t-il une fois confortablement installé dans son fauteuil.
— Vous devez venir demain à mon bureau pour examiner tous les documents sur place et signer quelques papiers, — informa Pavel Andreevitch en donnant l’adresse.
— Un héritage ? — Irina s’étonna lorsque son mari lui parla de l’appel en rentrant à la maison. — Quelle coïncidence.
Nikita émit un simple bruit de mécontentement.
— Je sais que tu es en colère contre ton père, mais je suis vraiment désolée pour lui, qu’il soit décédé et que vous ne vous soyez jamais rencontrés. Je pense qu’il t’aimait, sinon il n’aurait pas fait un testament en ta faveur, — dit Irina.
— Honnêtement, je doute qu’il y ait un héritage. Ma mère, depuis que je me souvienne, l’a toujours considéré comme un raté et un misérable. Il est parti avec une valise. Peut-être qu’il me laisse une part d’une vieille maison, — supposa-t-il.
— Avec une vieille maison, l’avocat ne t’aurait pas invité à son bureau, — remarqua Irina pensivement.
Nikita souriait en écoutant les rêves de sa femme concernant l’héritage. Même si cela pouvait l’aider à rembourser une partie de la dette à la banque, Irina se disait que c’était déjà un miracle. Mais Nikita savait qu’il ne fallait pas trop s’enflammer.
— Eh bien, tu es une grande rêveuse ! Patiente un peu, demain nous saurons tout, mais ne t’attends pas à trop, sinon tu risques de te décevoir.
— Je viendrai avec toi, — déclara Irina. — Sinon je vais mourir de curiosité.
Sans attendre la réponse de son mari, Irina se précipita vers le téléphone pour aussi demander un jour de congé.