C’était un de ces soirs où le ciel pendait bas comme une couverture mouillée, et même le chat—cette éternelle petite machine à quatre pattes—avait soudain décidé que la vie n’était plus si divertissante et s’était glissé sous le plaid, faisant semblant d’être un coussin décoratif.
Victoria rentrait chez elle du travail comme si elle se présentait à nouveau en service—sauf que cette fois, elle rentrait chez elle, où, au lieu du silence et d’une tasse de thé, l’attendait une rancune permanente en jupe qui se faisait appeler sa belle-mère, et un mari dont le sentiment d’insatisfaction pourrait tout aussi bien être estampillé dans son passeport, bien en évidence entre son nom de famille et son lieu de résidence.
Communication avec la belle-mère
Son téléphone sonna, pile à l’heure, juste au moment où elle se dirigeait vers chez elle.
Elle jeta un regard à l’écran et soupira.
« Bien sûr… Nina Pavlovna. » Son réveil personnel pour la mauvaise humeur.
« Victoria, bonjour, c’est moi », fit la voix de sa belle-mère—un peu rauque et un peu lasse, comme si elle avait passé la moitié de la journée à griller des graines de tournesol au feu. « Tu te souviens que c’est mon anniversaire demain, n’est-ce pas ? »
« Je m’en souviens », répondit Vika d’un ton neutre. « Bon anniversaire en avance. »
« Bien. Artem et moi pensions qu’il serait plus pratique de recevoir les invités chez vous. C’est spacieux et confortable… »
Vika s’arrêta au milieu du trottoir. La neige craqua sous sa botte, comme pour soutenir sa protestation silencieuse.
« Et le fait que je travaille jusqu’à huit heures demain, ça ne compte pas ? »
« Eh bien, tu es l’hôtesse ! Tu feras tout rapidement. Nous avons déjà dressé une ébauche de la liste des invités. »
« Bien sûr—et je parie que vous avez déjà préparé la liste de courses aussi », voulut dire Vika, mais elle ravala ces mots. À la place, elle dit froidement :
« Nina Pavlovna, il n’y aura pas de fête chez moi demain. Célébrez chez vous. »
Il y eut une pause de l’autre côté—épaisse comme de la gelée. Une de ces pauses après lesquelles on ne se met pas d’accord ; on choisit simplement ses mots plus soigneusement pour blesser davantage.
« Victoria, tu as changé. Une femme devrait être heureuse lorsque toute la famille se réunit autour d’une même table. Mais tu ne parles toujours que du travail et de ton affaire… »
« Quand mon affaire commencera à subvenir aussi à vos besoins, j’y réfléchirai », répondit Vika avant de raccrocher.
La neige se posa sur ses cheveux, et son humeur chuta aussi rapidement que le solde de sa carte bancaire après le paiement des factures mensuelles.
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Artem l’attendait déjà à la maison. Il ressemblait à un juge qui avait déjà prononcé son verdict.
« Maman dit que tu as été impolie avec elle », commença-t-il sans même lui laisser le temps d’enlever ses bottes.
« Non. J’ai simplement refusé. Ce sont deux choses différentes. »
« Mais c’est son anniversaire important ! Tu aurais pu faire un effort. »
« Et l’appartement est à moi », dit Vika calmement.
Il souffla comme une bouilloire à un degré de l’ébullition.
« Voilà, ça recommence… »
« Ça a commencé quand tu as décidé que mon appartement était une cantine. »
Il fit un pas en avant, lui barrant le chemin.
« Pourquoi tout compliquer ? C’est plus simple d’accepter. »
« Bien sûr que c’est plus facile. Surtout pour ceux qui ne cuisinent pas et ne paient rien. »
Elle passa devant lui et jeta son sac sur le canapé. Elle n’avait même plus la force d’être en colère—seulement un bourdonnement constant en elle. Tout se répétait: les mêmes conversations, les mêmes reproches, les mêmes « tu dois comprendre ».
Et elle n’avait compris qu’une seule chose—son foyer n’était plus un foyer depuis longtemps.
Le lendemain matin, Vika avait à peine réussi à se préparer un café que la porte s’ouvrit brusquement. Il n’y avait même pas eu un coup ou la sonnette.
Nina Pavlovna se tenait sur le pas de la porte—prête au combat, un sac de courses à la main et l’expression d’un général victorieux.
« Victoria, j’ai acheté un poulet ! On va le rôtir chez toi—ton four marche si bien. »
« Tu ne peux pas le cuisiner chez toi ? » demanda calmement Vika, levant sa tasse.
« Chez nous, c’est trop à l’étroit, et ici c’est plus pratique pour tout le monde. Artem, dis quelque chose ! »
Artem se tenait déjà dans l’embrasure de la cuisine, la cravate de travers et le visage fatigué.
« Vika, allez, maman a dit… »
« Artem. » Vika le regarda d’un air qui fit disparaître le chat sous le lit. « Pas d’invités. On en a déjà parlé. »
Sa belle-mère poussa un soupir théâtral.
« C’est toujours comme ça. Je fais tout pour la famille, et toi tu fais tout seulement pour toi. »
« Au moins l’une d’entre nous fait quelque chose pour elle-même, » marmonna Vika avant de boire une gorgée de café.
Ce soir-là, elle ne voulait qu’une chose : le silence.
À la place, elle fut accueillie à l’entrée par trois femmes élégantes portant des bouquets et un gâteau.
« Nous sommes là pour Nina Pavlovna ! C’est sa fête ! » annoncèrent-elles joyeusement.
Vika monta les escaliers, ouvrit sa porte—et se figea.
L’appartement était rempli de bruit. Rires, odeur de champagne et de salades, sa belle-mère dans une robe neuve, et Artem servant à boire.
Famille
« Vous avez tous perdu la tête ?! » cria Vika.
« De toute façon tu rentres toujours tard, » répondit Nina Pavlovna, parfaitement indifférente. « Alors on a décidé de se réunir ici sans t’attendre. »
Vika enleva lentement son manteau, posa son sac et redressa le dos.
« Très bien. Tout le monde dehors. La fête est terminée. »
« Mais qu’est-ce que tu fais ?! » siffla Artem.
« Je sors les ordures, » dit Vika en lui lançant sa veste. « À commencer par toi. »
Sa belle-mère pâlit.
« Victoria, c’est honteux ! »
« Non. Ça s’appelle mettre de l’ordre. Chacun a sa maison. La vôtre n’est pas ici. »
Les invitées se figèrent et échangèrent des regards. Puis elles commencèrent à récupérer leurs affaires à la hâte. Cinq minutes plus tard, la porte se referma derrière la dernière.
Artem restait dans le couloir, pâle et abasourdi.
« Tu as perdu la tête », murmura-t-il.
« Non, Artem. J’ai simplement récupéré ma maison. »
Elle prit sa valise et la posa à ses pieds.
« Fais tes valises. Ce soir. »
Pour la première fois depuis très longtemps, l’air dans l’appartement était léger.
Il se tenait au milieu de la pièce, regardant comme s’il espérait que tout cela n’était qu’un mauvais rêve. Mais la valise était déjà ouverte et ses affaires—celles-là mêmes qui étaient restées des années dans la penderie, portant le léger parfum d’une ancienne vie—volaient dedans l’une après l’autre.
Victoria les rangeait calmement, sans cris ni reproches, avec la même expression que l’on a en jetant un yaourt périmé : désagréable, mais nécessaire.
Une heure plus tard, tout était calme.
La valise était partie avec son propriétaire, la porte s’était refermée, et l’appartement s’était rempli de silence—un silence dense, véritable.
Le chat sortit prudemment de sous le lit, s’assit à côté de Vika et la regarda comme s’il avait enfin compris qui commandait.
Elle prit un verre à vin, se versa du vin, s’assit sur le canapé et sentit soudain—pour la première fois depuis des années—que cet endroit était vraiment chez elle.
Il n’y avait ni ombres d’autres personnes, ni odeurs étrangères, ni remarques constantes sur le fait que «dans notre famille, on ne fait pas comme ça».
Une semaine passa.
Sept jours de paix.
Sept soirs sans que quelqu’un crie « Vika, où sont mes chaussettes ? » et sept matins sans le murmure attentif de sa belle-mère disant, « Le café est mauvais pour toi à ton âge… »
C’était le paradis, vraiment.
Pourtant, Victoria le sentait : la tempête faisait seulement semblant d’être partie.
Et effectivement, le dimanche vers l’heure du déjeuner, la sonnette retentit.
C’était une sonnerie longue, anxieuse, comme une sonnette d’alarme.
Vika regarda par le judas et ne put s’empêcher de sourire.
Artem était là, mal rasé et tenant un bouquet d’œillets.
Des œillets!
Des fleurs qu’on n’utilise pas pour les fêtes, mais justement pour l’inverse.
« Salut », dit-il en baissant les yeux. « On peut parler ? »
« Bien sûr », répondit-elle. « Dehors. »
« Vika, allez. Ne fais pas d’histoire. »
« Artem, le cirque s’est terminé vendredi dernier. Les artistes sont partis. Les clowns aussi. »
Il fit un pas à l’intérieur, comme pour tester si elle le laisserait aller plus loin.
« J’ai réfléchi… Peut-être avons-nous tous les deux exagéré ? »
« Nous ? » Elle haussa légèrement un sourcil. « J’ai supporté tout ça pendant sept ans, et tu appelles ce que j’ai fait ‘exagéré’ ? »
Artem posa les fleurs sur l’étagère, comme pour marquer son territoire.
« Maman s’inquiète. Elle dit que tu traverses peut-être une sorte de crise… »
« Ma crise est terminée, Artem, » dit Vika. « Ma crise de patience. »
Il acquiesça, ne sachant que faire de ses mains.
« Peut-être… Je pourrais revenir ? »
« Non. »
« Pourquoi ? »
« Parce que ta valise et ta mère se sont déjà trouvées. Ne t’interpose pas dans leur bonheur. »
Quelques jours plus tard, Nina Pavlovna arriva.
Elle portait un sac de mandarines et arborait l’expression d’un interrogateur.
« Victoria, bien sûr je comprends. Le travail, la fatigue… Mais vous êtes une famille. »
« La famille existait, Nina Pavlovna, jusqu’à ce que vous décidiez que ma cuisine était votre maison de vacances. »
Sa belle-mère arrangea soigneusement les mandarines, comme si les oranges pouvaient s’excuser à sa place.
« Je voulais seulement qu’Artem vive quelque part de chaud et confortable. Tu sais bien qu’il n’est pas vraiment capable de s’occuper de lui-même. »
« Il a quel âge déjà ? » demanda Vika en sortant deux tasses.
« Les hommes sont comme des enfants. Ils ont besoin d’une femme qui… »
« …les nourrisse, fasse le ménage derrière eux et écoute leurs sermons ? Merci, mais j’ai déjà du mal à respirer. »
Nina Pavlovna leva les yeux au ciel.
« Tu es trop fière. Ce n’est pas comme ça qu’on fait, Victoria. Il faut être plus douce dans la vie. »
« Et toi, tu es trop convaincue que le monde entier est ta cuisine. Je n’y mets plus les pieds. »
Ce soir-là, tante Lena, l’une des parentes d’Artem, appela avec une voix remplie d’une tristesse universelle.
« Vikochka, ma chérie, comment as-tu pu faire ça à Artem ? »
« Et ce qu’il m’a fait, c’était parfaitement acceptable ? »
« C’est un homme. Les hommes ont leurs faiblesses. »
« Et moi j’ai les miennes—par exemple, je n’aime pas qu’on s’essuie les pieds sur moi. »
Après l’appel, Vika fit les cent pas dans l’appartement pendant longtemps.
Tout bouillonnait en elle.
Pourquoi, au juste, devait-elle se justifier de protéger son propre foyer et sa tranquillité ?
Artem revint encore le vendredi.
Cette fois, pas de fleurs, pas de sourires—il entra comme s’il avait été convoqué.
« Je comprends tout », dit-il. « Je suis prêt à faire un compromis. »
« Quel genre de compromis ? Tu ne viendras que les jours de fête et sans ta mère ? »
« Eh bien… maman pourra venir, mais seulement si elle prévient à l’avance. »
Vika ricana.
« Un accord avec toi, c’est comme un régime en décembre. Tout le monde en parle, mais personne ne le suit. »
Il s’approcha.
« Je suis ton mari. »
« Tu l’étais. »
« Attends—nous ne sommes pas encore divorcés. »
« Ça peut s’arranger. »
Il serra les lèvres.
« Tu es vraiment prête à détruire une famille parce que maman est passée sans prévenir deux ou trois fois ? »
« Artem, ‘deux ou trois fois’, c’est quand quelqu’un mange par erreur ton biscuit. Quand quelqu’un passe des années à vivre chez toi, à gérer ta cuisine et tes week-ends, ce n’est pas un hasard. C’est une occupation. »
Après son départ, Victoria resta assise dans le silence.
En elle, il y avait de la peur—non pas de l’avenir, mais celle née de la prise de conscience qu’elle avait passé tant d’années à craindre de blesser quelqu’un.
Et dans cet effort désespéré de ne heurter personne, elle s’était perdue elle-même.
Le lendemain matin, elle savait déjà.
C’était décidé.
Assez, c’en était assez.
La salle d’audience sentait le papier, le vieux linoléum et, d’une certaine manière, la lassitude.
La juge, une femme aux yeux vifs mais fatigués, lui posa la première question :
« Victoria Sergueïevna, insistez-vous pour poursuivre la procédure de divorce et la division des biens ? »
« Oui. L’appartement a été acheté avant le mariage. J’ai tous les documents avec moi. »
Nina Pavlovna s’anima aussitôt.
« Mais mon fils y a habité ! »
« Il y a habité », acquiesça Victoria. « Mais habiter et posséder sont deux verbes différents. »
Artem ajouta sa contribution :
« Mais nous sommes une famille. Tu avais promis… »
« J’ai promis de te respecter, pas ta mère. Ne confonds pas les deux, Artem. »
La juge tapota son stylo contre la table.
« S’il vous plaît, évitons les débordements émotionnels. »
Mais Nina Pavlovna, sentant une ouverture, interrompit aussitôt à nouveau.
« Très bien, parlons comme des êtres humains, Victoria. Tu sais que cet appartement vient de ton père. Vends-le et aide-nous à finir de construire la maison… »
Vika la regarda calmement—fatiguée, mais inébranlable.
« Et en parlant comme des êtres humains—cesse de considérer l’héritage de quelqu’un d’autre comme s’il t’appartenait. »
Après cela, un silence si profond s’abattit sur la pièce qu’on entendit quelqu’un tourner des pages.
La décision tomba vite : le divorce fut prononcé, et il n’y aurait pas de partage des biens.
L’appartement appartenait à Victoria.
Point final.
Ils se croisèrent encore une fois dans le couloir.
Artem regardait le sol.
« Alors, c’est tout ? »
« Oui, Artem. C’est vraiment fini. »
Elle sortit les clés de son sac.
« Tu n’en auras plus besoin. »
Naturellement, Nina Pavlovna ne put pas se taire.
« Victoria, tu le regretteras ! »
« Peut-être, » répondit Vika avec un sourire. « Mais sûrement pas chez moi. »
Ce soir-là, elle se versa un autre verre de vin.
Le chat s’étira à côté d’elle, satisfait—comme toujours lorsque tout était en ordre à la maison.
« Eh bien, alors, » lui dit-elle. « On dirait qu’à partir de maintenant, on vivra sans invités. »
Et soudainement, il n’y avait plus de solitude dans ces mots.
Au contraire, ils portaient le début de quelque chose de réel.
Quelque chose de nouveau.
Quelque chose de paisible.
Quelque chose qui lui appartenait entièrement.
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