La vieille dame paraissait fatiguée mais bienveillante. Au contrôle des passeports, elle expliqua doucement à l’agent qu’elle partait rendre visite à ses petits-enfants pour l’hiver — cela faisait si longtemps qu’elle ne les avait pas vus, et ils lui manquaient terriblement. Une fois ses papiers vérifiés, elle poussa délicatement sa vieille valise grise vers le tapis roulant de la sécurité.
Le jeune agent, en uniforme impeccable, fixait l’écran d’un regard las. Sac après sac défilaient, tous ordinaires — jusqu’à ce qu’une forme étrange apparaisse sur le moniteur. Il se pencha, plissa les yeux.
« Attendez… qu’est-ce que c’est censé être ? » murmura-t-il.
Son regard se leva vers la femme au foulard, qui attendait patiemment.
« Madame, pouvez-vous me dire ce qu’il y a dans votre bagage ? » demanda-t-il.
« Rien d’inhabituel, » répondit-elle doucement. « Juste des cadeaux pour mes petits-enfants. »
L’agent fronça les sourcils. « Ce n’est pas ce que montre le scanner, madame. Qu’essayez-vous de cacher ? »
Ses yeux se baissèrent, et ses mains tremblantes la trahirent. Elle avait l’air effrayée, presque coupable.
« Il n’y a rien… je vous l’ai dit, » murmura-t-elle.
« Alors je vais devoir l’ouvrir moi-même, » déclara-t-il d’un ton ferme.
« Non ! Je ne vous donnerai pas la combinaison ! » s’exclama-t-elle, mais c’était trop tard. Avec une pince, il fit sauter le cadenas. Le couvercle s’ouvrit — et tout le monde resta figé.
À l’intérieur…
Trois poules vivantes, serrées les unes contre les autres. À côté, une poignée de grains et un vieux chiffon qu’elle avait sûrement utilisé pour les garder au chaud. L’une caqueta doucement, tandis qu’une autre battait des ailes en tentant de s’échapper.
« Elles sont… vivantes, » dit l’agent, stupéfait.
« Oui, » répondit calmement la vieille dame. « N’ai-je pas dit que c’étaient des cadeaux pour mes petits-enfants ? »
« Madame, vous savez qu’il est interdit de transporter des animaux sans documents, » rappela l’agent.
Elle soupira profondément. « Je voulais seulement que mes petits-enfants puissent manger une bonne soupe. Là-bas, tout coûte trop cher. J’ai élevé ces poules moi-même — elles sont propres, du jardin… »
Le jeune homme resta sans voix. Il jeta un coup d’œil à son collègue, qui haussa simplement les épaules. Après une brève discussion, leur supérieur décida que les volailles devaient être confiées au service vétérinaire de l’aéroport et qu’un rapport serait établi.
Tandis que le personnel sortait précautionneusement les poules, des larmes coulèrent sur les joues de la grand-mère.
« Je suis désolée, » murmura-t-elle. « Je ne voulais causer de problème… »
L’agent adoucit sa voix. « Nous le savons, madame. Mais les règles sont les mêmes pour tous. »
Les volailles furent mises en quarantaine, puis une ferme voisine accepta de les recueillir. La grand-mère put embarquer — mais son « cadeau » resta derrière elle.
Juste avant le départ, elle se tourna vers l’agent et dit à voix basse : « Dites-leur de ne pas oublier… ces poules sont à moi. »
Le jeune homme esquissa son premier sourire de la journée et hocha la tête. « Je vous le promets, madame. Elles seront bien traitées. »