Le bruit des pas résonnait à travers la grande maison tandis que Vladimir Timofeïevitch marchait nerveusement, l’esprit en tumulte. Ses yeux perçants, pleins d’incrédulité, fixaient son fils Artem, qui se tenait silencieux devant lui, le regard décidé. L’homme s’arrêta un instant, puis parla d’une voix lourde de frustration.
— **Artem, tu as complètement perdu la tête ? Tu n’as que vingt-deux ans ! Pourquoi te marier maintenant ?** dit Vladimir Timofeïevitch, sa voix éclatant dans la pièce silencieuse comme un coup de tonnerre.
Artem ne broncha pas. Il venait d’annoncer la nouvelle qui allait ébranler tout l’univers de son père. Les mots étaient prononcés, il n’y avait plus de retour possible. Le regard désapprobateur de son père ne l’atteignait pas. Il resta droit, la voix calme mais ferme.
— **Papa, Angela est enceinte**, répondit-il doucement, mais avec une détermination tranquille. Ces mots pesaient lourd — trop lourd pour son père.
Vladimir Timofeïevitch se figea, fixant son fils. Il observa Artem : jeune, mince, un léger duvet au-dessus des lèvres, des yeux innocents, trop doux peut-être pour la tempête qui s’annonçait. Une angoisse lui serra la poitrine. Il ne s’y attendait pas. Son fils — sa fierté, l’héritier promis à un avenir parfait — venait d’abattre toutes ses espérances d’un seul souffle.
« Encore un enfant », pensa amèrement Vladimir Timofeïevitch. Il le regarda — son propre sang — hésitant, naïf peut-être, mais défiant. Comment pouvait-il comprendre le poids du monde ?
— **Oublie-la. Elle vient du village. On te trouvera quelqu’un de mieux, quelqu’un de ton milieu, une femme digne de notre nom**, lança-t-il d’un ton glacé.
L’idée que son fils épouse une fille de la campagne — une simple paysanne — lui était insupportable. À ses yeux, Artem méritait davantage : une vie de luxe, un avenir entouré de réussite et de prestige, pas cela.
— **Et pourquoi te marier maintenant ?** reprit-il. **Tu viens à peine de finir tes études. Pense à ta carrière. Attends au moins jusqu’à trente ans avant d’avoir une famille, si tu en veux une.**
Artem secoua la tête, la voix chargée d’une tristesse douce.
— **Papa, Angela attend des triplés. Trois enfants. Comment pourrait-elle s’en sortir seule, surtout là-bas, à la campagne ? Comment pourrais-je la laisser affronter cela sans moi ?**
Le visage de Vladimir Timofeïevitch s’assombrit ; il leva la main d’un geste méprisant.
— **Et alors ? Donne-lui de l’argent, qu’elle fasse ce qu’elle veut. Tu n’as pas à t’en mêler. Nous avons les moyens, les contacts pour faire en sorte qu’elle ne soit pas un problème.**
Il s’arrêta, le regard froid, calculateur.
— **Mais des petits-enfants d’une fille de la campagne ? Jamais.**
Ces mots frappèrent Artem comme une gifle. Cruels, tranchants, mais il ne fléchit pas. Ce n’était plus une question d’argent ni de statut. C’était une question d’amour, de famille, et d’avenir.
Vladimir Timofeïevitch poursuivit, la voix vibrante de colère, tandis que les murs semblaient trembler sous la tension.
— **Regarde-toi. Jeune, intelligent, séduisant. Tu pourrais avoir des centaines de femmes à tes pieds ! Tu n’as pas besoin d’elle. J’ai déjà un poste prêt pour toi dans mon entreprise. Assieds-toi, et tu baigneras dans l’argent.**
Mais les paroles de son père rebondirent sans effet. Artem avait choisi. Malgré la richesse, malgré le prestige, son cœur appartenait à Angela. Elle portait ses enfants, et il ne l’abandonnerait pas — quoi qu’il en coûte.
— **Je l’aime, papa**, murmura Artem avec une conviction tranquille. **Et je resterai à ses côtés, quoi qu’il arrive.**
—
### Trois ans plus tard
Trois années s’étaient écoulées depuis ce jour fatidique. Artem et Angela avaient bâti leur vie ensemble, élevant leurs triplés avec amour et dévouement dans leur modeste maison. Leurs journées étaient remplies de rires, de difficultés, mais aussi de ces petits moments de bonheur que l’argent ne peut acheter.
Artem avait tourné le dos à la vie dorée que son père lui promettait, choisissant plutôt une existence simple mais riche en amour.
Un jour, Vladimir Timofeïevitch — après toutes ces années de silence — se présenta à leur porte. Un sourire incertain flottait sur ses lèvres. Il était venu, pensait-il, pour se moquer de la vie que son fils avait choisie, pour lui rappeler son erreur.
Mais ce qu’il vit le cloua sur place.
Dans cette petite maison modeste régnait une chaleur qu’il n’avait jamais connue. Les enfants jouaient aux pieds de leur père, les yeux d’Angela brillaient de tendresse et de fierté. Artem, assis près d’elle, rayonnait d’un bonheur sincère.
Vladimir resta là, muet, tandis qu’une vérité implacable s’imposait à lui : son fils avait trouvé ce que tout son argent n’aurait jamais pu lui offrir.
L’amour. La famille.
Et à cet instant, en voyant le regard apaisé de son fils et les rires de ses petits-enfants, il comprit enfin qu’il s’était trompé. Artem avait choisi la seule richesse qui compte : une vie remplie d’amour et d’espoir, bâtie selon son propre cœur.