Il faisait une chaleur écrasante, et le bus dans lequel Olga roulait ressemblait à un four sur roues. Les trappes et fenêtres grandes ouvertes n’y changeaient rien : l’air restait étouffant, au grand désespoir des passagers coincés dans un embouteillage interminable. En rentrant de son travail de vétérinaire, Olga se distrayait en se demandant ce qu’elle allait préparer pour le dîner. Son esprit flirta un instant avec des plats « gourmets » — bœuf persillé, raviolis à la truffe — puis la réalité la ramena à un choix plus humble mais réconfortant : du sarrasin avec des galettes de viande.
Assise près de la fenêtre, elle regardait la ville s’animer. Il faisait encore jour ; certains couraient faire des courses, d’autres flânaient à l’ombre fraîche des allées bordées d’arbres. Un homme passa avec son basset — une race qu’Olga reconnaissait au premier coup d’œil après huit ans de pratique. Puis apparut un jeune couple avec une poussette ; le bébé, debout, agrippé au pare-soleil, montra un grand sourire édenté. Olga soupira, une vague de tristesse la traversant. Malgré cinq ans d’essais et d’innombrables visites en clinique, elle et son mari n’avaient pas réussi à concevoir, et les médecins restaient incapables d’en expliquer la cause.
Pour chasser ces pensées sombres, le regard d’Olga se posa sur un couple tout proche, perdu dans un baiser passionné. La scène avait quelque chose de doux, mais elle éveilla en elle une pointe d’envie. À la huitième année de mariage, elle avait presque oublié l’ivresse de ces élans qui font oublier toute bienséance.
L’homme finit par se détacher. Quand la femme, une blonde rondelette au nez retroussé, éclata de rire en le serrant fort, il se retourna pour traverser la rue — et le cœur d’Olga se figea. C’était Anton, son mari. La confusion fit place au choc tandis qu’elle regardait, impuissante, depuis le bus dont elle ne pouvait descendre à cause de la circulation. Le bras passé autour de la blonde, Anton l’aida à monter dans un taxi. Olga tâtonna pour attraper son téléphone, partagée entre l’envie de l’appeler et celle de prendre une photo qui prouverait sa trahison. Quand le taxi s’éloigna, elle resta en tumulte, son esprit en vrac.
Olga avait rencontré Anton en deuxième année d’université, présentée par son amie Svetka lors d’un anniversaire. Anton — Toha, pour les copains — avait quatre ans de plus et travaillait dans le bâtiment. Il était tombé raide amoureux d’elle. Olga, avec ses longues jambes élégantes et ses grands yeux bruns, l’avait captivé d’emblée. Et, à présent, à travers la vitre du bus, elle sentait la morsure de cette étincelle oubliée, écrasée par la réalité de son infidélité.
Anton avait toujours semblé l’exemple même de la fiabilité : bosseur, propriétaire de son appartement en centre-ville, conducteur d’une voiture correcte. Pas du genre romantique ; plutôt des cadeaux « utiles » — des bottes, une parka chaude — qu’Olga interprétait comme des signes de maturité.
Après le diplôme d’Olga, ils s’étaient mariés, et tout semblait prospérer. Anton avait lancé sa propre affaire, Olga avait obtenu un poste dans une clinique vétérinaire. Seules ombres au tableau : leur impossibilité d’avoir un enfant et la course effrénée d’Anton à « toujours plus ». Il se jetait à corps perdu dans le travail, laissant à Olga la gestion des dépenses du foyer sur son seul salaire. Elle rêvait de vacances, d’une mer bleue au moins une fois l’an, mais Anton reportait sans cesse : ses voyages d’affaires passaient d’abord, et elle restait seule à la maison.
Il y a quelques mois, Svetka avait juré l’avoir vu dîner avec une femme dans un restaurant chic. Connaissant l’aversion d’Anton pour les dépenses « inutiles », Olga avait balayé l’info, l’attribuant à la myopie notoire de son amie.
Quand le bus se remit enfin à avancer, les pensées d’Olga galopèrent à toute allure : d’un divorce digne et silencieux à des fantasmes plus sombres. Incapable de se taire, mais sachant aussi qu’elle ne ferait de mal à personne, elle commença à imaginer une autre forme de vengeance — une vengeance qui hanterait Anton jusque dans ses cauchemars.
Secouée par la jalousie et la colère, Olga descendit et, presque machinalement, acheta un gâteau au supermarché. De retour à la maison, elle resta un moment dans l’entrée à se regarder dans le miroir, médusée qu’Anton l’ait trompée alors que les regards masculins admiratifs ne lui manquaient pas.
Elle composa le numéro de Svetka et éclata en sanglots.
— Je l’ai vu avec une autre, avoua-t-elle.
— Ol, je te l’avais dit. Et tu n’as pas besoin de ce radin. Je l’ai déjà vu avec une grande échalote toute maigre, répondit Svetka pour la consoler.
— Une grande échalote ? Elle doit bien faire 150 kilos !, s’emporta Olga, confirmant la mauvaise vue de son amie.
— Bon… une petite brune, alors ? tenta Svetka.
— Non, une énorme blonde, trancha Olga. Elle l’embrassait tellement fort que j’ai cru qu’elle allait l’avaler.
— Ah, alors ce n’est pas elle, soupira Svetka, bizarrement soulagée.
— Donc il a plusieurs femmes, réalisa Olga, comme arrosée d’une douche froide.
— Je te rappelle après le travail, coupa vite Svetka.
Seule avec ses pensées et son gâteau, Olga se mit à en manger à la cuillère, droit dans la boîte, s’apitoyant sur son sort. Après quelques minutes d’engloutissement sucré, la nausée la prit. Elle se redressa et décida de concocter un plan, un vrai. Peu à peu, la détermination chassa la torpeur.
La sonnette retentit. Anton entra — sans sa clé — et lui posa le baiser d’usage sur la joue.
— Salut, mon lapin, lança-t-il d’un ton léger, une formule qu’Olga soupçonna soudain d’employer avec toutes pour éviter les confusions de prénoms.
Apercevant le gâteau éventré sur le plan de travail :
— On dîne quoi, ce soir ?
— Du gâteau, répondit-elle platement en s’asseyant.
— Euh… y a pas autre chose ? risqua-t-il, mi-amusé.
— Si, justement : je me disais que ça faisait longtemps qu’on n’avait pas dîné de gâteau !
— T’as tes règles ou quoi ? maugréa-t-il en sortant des œufs.
Olga balaya mentalement l’image d’Anton recevant la poêle sur le crâne et dit calmement :
— Fais cuire, je vais m’allonger, lâcha-t-elle avant de quitter la cuisine pour peaufiner son plan.
Après un dîner silencieux et solitaire, Anton revint à la chambre pour annoncer un déplacement professionnel de « quelques jours à une semaine ».
— Où ça ? demanda Olga, piquée.
— Une ville industrielle. Des entrepôts, des ateliers à visiter… Rien de folichon. Des briques, des tuiles, tout ça, répondit-il, évasif.
— Et nous, on part quand ? Ça fait trois ans que je n’ai pas vu la mer, fit-elle en faisant la moue.
— Mon lapin, on partira, tu le sais. On investit maintenant pour profiter après, murmura-t-il en se penchant pour l’embrasser.
— J’ai mal à la tête, coupa-t-elle net.
Le lendemain, Olga observa Anton fredonner en faisant sa valise. Elle refusa de préparer le petit-déjeuner — toujours cette « migraine » — et lui dit un adieu glacé, prétextant filer au travail. Dehors, elle s’acheta un café et appela la clinique pour prendre quelques jours, feignant la maladie. Elle s’installa dans le kiosque du square pour réfléchir. Son téléphone sonna : c’était Svetka, avec l’info qui change tout.
— Ton chéri file à la mer. Départ à midi, l’informa-t-elle — elle bossait dans une compagnie aérienne.
Après avoir confirmé, Olga lui demanda de lui prendre un billet quelques heures après celui d’Anton. La destination lui était familière : une station où elle était allée avec ses parents, sable immaculé, mer tranquille — elle adorait.
Soudain, Anton sortit de l’immeuble, bondit dans sa voiture et démarra en trombe, laissant ses affaires derrière — signe qu’il comptait repasser. Intriguée, Olga remonta à l’appartement et fouilla sa valise. Entre maillots et tee-shirts, un coffret cadeau soigneusement emballé. Sa vengeance se dessina clairement — merci l’avarice légendaire d’Anton. Elle attrapa une valise identique — un affreux jaune canari, mais une bonne affaire — et la remplit de papier toilette, cartons, chiffons inutiles et, incapable de résister, d’un sac poubelle qu’Anton avait oublié de descendre.
Triomphante, elle glissa l’essentiel dans un sac de sport — robes, maillots, tongs, cosmétiques — et partit. Elle emporta aussi le cadeau destiné à la maîtresse.
De retour au kiosque, Olga déballa la boîte et y découvrit un magnifique pendentif libellule en or serti de pierres. La colère gronda devant tant de dépense — pour une autre —, mais une idée s’imposa. Elle passa la libellule à son cou : elle irait narguer Anton sur la plage. Rien que d’imaginer sa tête la réconfortait.
Quelques minutes plus tard, elle aperçut Anton, sa valise à la main, se précipitant dans un taxi. Phase 1 lancée. Il ne se doutait de rien.
— Lyuba, s’il te plaît, pas ici. À l’hôtel, tu auras ton cadeau, souffla Anton, tendu, en se frayant un chemin dans la foule de l’aéroport.
Lyoubacha gonfla les joues, tapa du pied, attirant les regards.
— Je le veux maintenant ! Tu promets toujours et tu repousses ! Pourquoi pas tout de suite ?
Les dents serrées, Anton tenta de garder son calme. Avec Lyoubacha, il fallait une patience qu’il n’avait plus.
— Fais-moi confiance, ça vaut l’attente, dit-il d’une voix plus douce.
— D’accord… mais j’espère que ça en vaut la peine, bougonna-t-elle en filant vers la sortie.
Il pensa au filet de mensonges qu’il avait tissé. Sa vie n’était plus qu’un numéro d’équilibriste : flatter Lyoubacha pour ses relations et son argent, jouer le mari aimant auprès d’Olga qu’il n’avait pas l’intention de lâcher complètement. Épuisant, mais « rentable », croyait-il.
À l’hôtel, Lyuba se jeta sur la valise d’Anton pour chercher sa surprise. À sa stupéfaction, elle tomba sur un chaos d’habits usés et de carton, puis sur un paquet ficelé. Elle le déchira et en éparpilla le contenu sur le lit : épluchures de pommes de terre, peaux d’oignons, sachet de mayo vide, restes de nourriture et — point d’orgue — des reliefs de hareng. Une odeur pestilentielle envahit la chambre.
Sortant de la douche, Anton croisa le regard ahuri de Lyuba. Il sentit l’orage.
— C’est quoi, ça ? hurla-t-elle.
En s’approchant du lit, il resta médusé.
— Mais… d’où ça sort ?
— C’est ta valise ! Où est mon cadeau ? C’est ça, la surprise ? Ce hareng ? Ou bien cette serviette dégueulasse ? s’emporta-t-elle.
Anton s’affala sur un fauteuil, les tempes sous les doigts, comprenant qu’Olga avait orchestré le fiasco. Une idée lui traversa l’esprit : tirer parti de l’affaire pour simplifier la rupture avec sa femme. Il regretta néanmoins le prix de « vrai » cadeau qu’il faudrait sûrement racheter. Il se reprit :
— Chérie, c’est un échange de bagages. Quelqu’un a pris la mienne. J’appelle la compagnie tout de suite.
Lyuba le fusilla du regard :
— Et si on l’a volée, ta valise, et que ma surprise a disparu ?
— On en prendra une autre, répondit-il, sidéré de sa naïveté — qui voyagerait exprès avec des ordures ?
— Et puis, qui d’autre peut posséder une valise jaune aussi immonde ?… Bon, allons m’acheter de nouvelles surprises, trancha-t-elle, l’idée lui effleurant l’esprit puis disparaissant aussitôt.
Pendant ce temps, l’avion d’Olga — la femme bafouée, bien décidée à exhiber sa libellule sur la plage pour saboter le duo de menteurs — embarquait. Arrivée à l’hôtel, elle enfila un maillot turquoise qui mettait sa peau en valeur. Tapis, tunique, pendentif brillant au cou, elle partit vers la mer. Les têtes se tournaient, les conjoints jaloux fronçaient les sourcils. En souriant, Olga se promit de ne plus se laisser berner.
Sur la plage bondée, elle se découragea : comment les repérer dans cette foule ? En longeant l’eau, elle heurta un vendeur ambulant.
C’était un homme très grand, quelques mèches grises dans les cheveux, pas vraiment le profil des vendeurs de plage pressés de conclure. Il s’immobilisa, le regard rivé sur son collier.
« Inadmissible », pensa-t-elle, agacée, en essayant de le contourner. Il lui saisit brusquement le poignet.
— Où avez-vous trouvé ce pendentif ? demanda-t-il, la voix tendue.
— Lâchez-moi ! protesta-t-elle.
— Je dois savoir d’où il vient ! insista-t-il, plus dur.
— Qu’est-ce que c’est que cette histoire ? Pourquoi m’agressez-vous ? s’indigna-t-elle.
— Allons à la police, on expliquera tout, persista-t-il, sans relâcher sa prise.
Des hommes — sans doute ses connaissances — s’approchèrent.
— Sergueï, qu’est-ce qu’il y a ? demanda l’un d’eux, intrigué.
— Ce pendentif… Elle le porte. Je l’ai fabriqué pour Inga, dit Sergueï, la voix tremblante.
— Quelqu’un peut m’expliquer ? balbutia-t-elle au bord des larmes.
— Où est-elle ? Qu’est-ce que vous lui avez fait ? serra-t-il plus fort.
— Mais vous êtes fou ? C’est qui, « elle » ? Je n’ai jamais possédé ce collier, répliqua Olga.
— Calme-toi, Sergueï. Elle n’a pas l’air dangereuse. On va comprendre, intervint son ami.
— Une meurtrière ? répéta-t-elle, sidérée.
— Sa femme avait le même. Il l’a forgé pour elle avant qu’elle ne disparaisse, glissa un autre vendeur.
— Disparue ? Quand ? s’étouffa-t-elle.
— Depuis plus d’un an. Partie en ville pour des affaires, jamais revenue, soupira Sergueï. Alors… comment avez-vous ce collier ?
Elle expliqua rapidement l’histoire de son mari et de sa maîtresse, proposant d’aller au commissariat.
— Je doute qu’Anton ait fait quoi que ce soit de grave, mais il peut au moins dire où il l’a acheté. C’est une pièce unique, faite main.
— Je dois récupérer mon fils à la maternelle. On y va après ? demanda Sergueï, encore méfiant.
— Allons chercher votre fils ensemble. Comme ça, vous ne craindrez pas que je m’enfuie. Mais je dois me changer, tenta-t-elle.
— Vous êtes très bien comme ça ; on est en station. Enfilez juste quelque chose, pressa Sergueï.
Elle passa une tunique légère par-dessus son maillot et ils partirent vers l’école. Sur le chemin, Sergueï parla de sa femme, fascinée par la grande ville — boîtes, centres commerciaux — que leur petite ville n’offrait pas. Elle avait été la beauté de sa vie, amoureuse des libellules depuis l’enfance. Quand leur fils Sacha était arrivé, il lui avait fait faire ce pendentif — un cadeau coûteux, mais plein de sens.
— Peut-être qu’elle est vivante, quelque part, amnésique, hasarda Olga.
— Je veux y croire, mais c’est dur. Sacha vient juste d’arrêter de l’appeler, confia-t-il. Nous l’avons adopté après des années d’épreuves.
Dans la cour de la maternelle, des enfants jouaient. Un petit blond aperçut son père et courut vers lui, mais l’éducatrice l’arrêta avec douceur.
— Bonsoir, Sergueï Alexandrovitch, fit la maîtresse en jetant un regard curieux à Olga. Sacha n’a encore rien mangé…
Le garçon fronça les sourcils.
— Papa, tu sais bien que je déteste la soupe et les boulettes.
— On doit parler, fiston, répondit Sergueï en l’embrassant, avant de saluer la maîtresse.
— Maman ? hésita le petit en regardant tour à tour Olga et le pendentif.
— Non, mon grand, c’est la tante Olga, rectifia doucement Sergueï, à court d’explications.
— Elle est où, maman ? demanda l’enfant, très sérieux.
— Je ne sais pas. Mais elle serait triste d’apprendre que tu boudes ton repas, tenta Olga pour détourner.
— Je préfère une pizza et du compote. Les boulettes, c’est dégoûtant, déclara-t-il en saisissant la main d’Olga.
Le cœur d’Olga se serra sous la chaleur de cette petite main : une tendresse nouvelle se réveilla en elle. Sacha bavarda tout le trajet : sa journée, sa voiture en terre cuite cassée, ses bagarres avec une peste nommée Ira.
— Tonton, tu crois que tante Lena sait faire des lasagnes et de la limonade ? lâcha-t-il innocemment.
— Bien sûr qu’elle sait. Tu veux apprendre ? répondit la jeune femme.
— Évidemment ! s’écria le garçon, ravi.
Ils arrivèrent dans une cour où un homme, accroupi près de Max, expliquait qu’il devait rester chez sa grand-mère et que son père viendrait le chercher plus tard.
— Et tante Lena ? Elle a promis des lasagnes, protesta l’enfant.
— Si elle a promis, on en fera, répondit Lena, captant le regard sévère de Viktor.
L’homme accompagna l’enfant à l’intérieur et revint.
— On va au commissariat ?
— Allons-y, acquiesça Lena.
Au poste, l’accueil fut glacial. Lena apprit que Viktor harcelait régulièrement l’enquêteur au sujet de sa sœur disparue, ce qui agaçait les policiers. Mais l’évocation d’un bracelet mystérieux piqua leur intérêt : on dépêcha aussitôt des équipes dans les motels proches pour retrouver le beau-frère de Lena.
Bientôt, Paul et son ami furent introduits dans le bureau du détective. Le beau-frère, interloqué, le fut davantage encore en voyant sa femme.
— Expliquez comment vous avez mis la main sur le bracelet lié à la disparition d’Elena Petrova, exigea l’enquêteur.
Paul admit l’avoir acheté dans une friperie et retrouva un reçu dans son portefeuille. La rousse, comprenant la « surprise », explosa :
— Tu voulais m’offrir du seconde main ? C’est comme ça que tu me vois ?
— Calme-toi, chérie, on réglera ça après, tenta Paul.
À ce « chérie » familier, Lena sentit sa répulsion monter. Elle observa son mari en se demandant ce qu’elle avait pu lui trouver. La vengeance ne l’intéressait plus ; mentalement, elle l’effaça de sa vie.
En sortant du bureau, elle se sentit libérée. Déménager, trouver un autre appartement, tout recommencer… Mais pour l’instant, une pensée s’imposa : « Lasagnes et citronnade aujourd’hui ; le reste attendra demain. »
Une main sur son épaule la fit sursauter : Viktor.
— Merci d’être venue. Peut-être qu’on retrouvera Elena. Si le bracelet a été revendu, quelqu’un a pu lui faire du mal. Il me faut des réponses. Je regrette d’avoir offert un bijou si voyant ; ça a pu attirer les mauvaises personnes.
Lena plongea dans les yeux lourds de chagrin de Viktor et relativisa ses propres malheurs. Son mari l’avait trahie, mais il était vivant ; elle ne lui voulait plus de mal.
Paul ressortit avec sa compagne.
— Tu tournes vite la page, on dirait. Tu consoles déjà un nouveau copain ? ricana-t-il.
— Paul, sois heureux, demande le divorce toi-même. Je n’ai aucune rancune. Et pour la valise… tu aurais dû quitter ta femme avant de refaire ta vie.
— Quelle femme ? T’es marié ? s’étrangla la rousse. C’est toi qui as rempli la valise d’ordures ?
— Exactement. J’ai descendu les poubelles… dans tous les sens du terme, sourit Lena.
Ils partirent en se disputant, tandis que Viktor, amusé, souffla :
— Et ces « ordures », alors ?
Lena lui expliqua son stratagème.
— Tu as une sacrée résistance. L’infidélité, c’est impardonnable, dit-il.
— Ça fait mal, oui, mais à quoi bon ruminer ? On ne retient pas quelqu’un qui ne nous aime plus. Je lui souhaite le meilleur. Il y a eu de beaux moments, je suis reconnaissante. Anton et moi, on a juste divergé. Pas de haine, répondit-elle, la voix voilée.
— Lena, tu mérites mieux. Tu es magnifique, ça intimide certains. Mais ta chaleur te mènera au bonheur, ajouta Ivan en lui prenant doucement la main.
— Déjà sur le départ ? Et les lasagnes ? J’ai promis à Max, s’attrista Lena.
— Je croyais que tu étais polie. Tu es la bienvenue chez nous, dit Ivan, visiblement heureux.
Ils récupérèrent Max chez sa grand-mère et rentrèrent. Max programma la préparation des lasagnes, promettant même d’en donner à sa voisine Ira, qui lui chipait ses jouets.
— Voilà l’esprit, fiston, fit Ivan avec un clin d’œil à Lena.
La soirée fut douce, même si, par moments, Ivan paraissait préoccupé, jetant un œil à son téléphone dans l’attente d’un appel de la police.
Après le dîner, Ivan et Max raccompagnèrent Lena à son hôtel. Max la serra fort.
— Tata Lena, on sort demain ?
— Lena doit rentrer, intervint Ivan, un peu dépité.
— Il me reste deux jours ici. On n’est pas pressés. Demain, c’est samedi. Et si on allait à la plage ? Et pendant que tu bosses, Max pourra m’apprendre à nager, proposa-t-elle.
— Tu ne sais pas nager ? s’étonna Max. Moi, si. Je t’apprendrai.
— Neuf heures chez nous, conclut Ivan avec un sourire.
Lena s’éloigna, le cœur léger. La sincérité d’Ivan la touchait, et Max l’avait complètement charmée.
Elle dormit mal, la tête pleine d’Ivan et de Max, du destin d’Inga, et de l’idée d’une nouvelle vie. Et si elle s’installait ici, loin d’Anton ?
Le matin, dans le hall de l’hôtel, Ivan et Max l’attendaient avec un énorme cygne gonflable.
— C’est quoi, ça ? s’amusa Lena.
— Max a exigé une bouée pour les cours de natation. Un cygne, c’est plus drôle, rit Ivan.
Ils allaient partir quand le téléphone d’Ivan sonna. Son visage pâlit.
— Il faut passer au commissariat, dit-il gravement.
Lena et Max attendirent dehors. Quand Ivan revint, sombre, il prit le cygne et marcha en silence vers la plage. Lena occupa Max, sans poser de questions.
Après la baignade, ils se posèrent dans un café. Ivan les rejoignit avec un sourire mélancolique.
— Sans ce cygne, je ne vous aurais jamais repérés, plaisanta-t-il.
Ils rentrèrent tôt pour la sieste de Max. Ivan demanda à Lena d’aider l’enfant à s’endormir puis s’absenta. Max se blottit sur le canapé, et, entre deux jeux calmes, finit par sombrer. Allongée, Lena grava ce moment dans sa mémoire.
Quand Ivan revint, il découvrit Max endormi et chuchota à Lena de le rejoindre pour un café. Il paraissait étrangement apaisé, cachant son stress derrière l’humour. Dehors, il alluma une cigarette, plongea ses yeux dans ceux de Lena, puis l’écrasa brusquement.
— Elle est en vie, dit-il.
Sergueï fit une pause et entra dans la maison, Olga sur ses talons, stupéfaite.
— Incroyable. Où était-elle ? Qu’est-ce qui s’est passé ?
— Elle a vécu chez un comte en ville. Puis, livrée à elle-même, elle a vendu une broche en émeraude et gagné la capitale pour « réussir ». On dirait qu’elle y est parvenue. Apparemment, elle traînait ici parmi les touristes, et elle est repartie avec l’un d’eux… pour une vie meilleure, répondit-il.
Olga, sonnée, ne trouva pas ses mots. Sergueï poursuivit :
— Le plus dur… J’ai pleuré en imaginant le pire, en me disant que c’était ma faute. Et ma belle-mère savait et s’est tue pendant que je me rongeais. Je l’ai affrontée aujourd’hui. Rien, juste le silence. J’en ai la nausée, Ol.
Il sortit s’asseoir sur un banc dans la cour. Devant son besoin d’être seul, Olga alla préparer le dîner. Il n’y avait plus de pain ; elle courut à l’épicerie. En revenant, elle croisa le propriétaire.
— J’ai eu peur que vous soyez partie. Olga, vous pourriez rester avec Sacha ce soir ? Je dois faire des courses en taxi. Après tout ça, je ne veux pas l’emmener chez sa grand-mère.
— Bien sûr. Je vais juste récupérer mes affaires à l’hôtel, répondit-elle.
— Merci. Il va bientôt se réveiller. On passera chercher vos affaires après, dit Sergueï, soulagé.
— Écoute, Sergueï… Je dois rentrer demain. Mon vol est à trois heures. J’ai posé jusqu’à lundi seulement, avoua Olga, le cœur serré.
— Je comprends. Tu vas nous manquer, répondit-il en regagnant la cuisine.
Ce soir-là, Olga et Sacha grignotèrent des toasts en regardant des races de chiens sur Internet. Elle raconta des anecdotes de la clinique, et Sacha, les yeux brillants, décréta qu’il serait vétérinaire, lui aussi. Ils bavardèrent tard, Olga mélangeant exprès les personnages de contes, déclenchant les fous rires du petit. Sergueï appela plusieurs fois pour prendre des nouvelles.
Il rentra tôt le lendemain et, en entrant dans la chambre, trouva Sacha endormi sur l’épaule d’Olga. Il les regarda, ému par la gentillesse de cette femme qu’il connaissait à peine et qu’il n’avait aucune envie de laisser repartir.
Olga se réveilla à un courant d’air. Sacha dormait encore, le poing sous la joue. Dans le salon, Sergueï, assoupi sur le canapé, avait de beaux traits, un joli pli au menton — signe, disait sa grand-mère, que leur premier enfant serait une fille.
L’avion partait dans huit heures. Olga fila en cuisine pour préparer un dernier petit-déjeuner. À l’odeur des crêpes, Sacha débarqua le premier, puis Sergueï. Entre deux bouchées, le petit réclama une pizza pour le soir.
— Fiston, la tante Olga doit y aller, dit Sergueï, la voix lourde, les yeux accrochés à elle comme s’il attendait qu’elle reste.
Une pointe aiguë transperça Olga. Elle aurait voulu qu’il lui demande de rester. L’enfant pleura et s’agrippa à sa jambe.
— Tata Olga, pars pas… Tu n’as même pas vu mon vélo.
— On se fera un programme, Sacha. Je reviendrai bientôt, promit-elle d’une voix tremblante, consciente du mensonge : son salaire ne couvrait pas des allers-retours.
— Tu ne pourrais pas poser quelques jours de plus ? souffla Sergueï en évitant son regard.
Transportée par cette simple phrase, elle sortit appeler sa cheffe. L’appel la sidéra : elle avait été licenciée la semaine précédente, rétroactivement, sans salaire du mois. La cheffe s’excusa : l’ordre venait d’un « haut » de la ville.
Comprenant qu’Anton et sa maîtresse s’étaient vengés, Olga chancela : sans emploi, sans logement. Elle resta figée, le téléphone à la main.
— Olga, qu’est-ce qui ne va pas ? demanda Sergueï en sortant.
— Rien… On vient de me virer, sans indemnités. Je comptais demander une avance pour louer un studio, mais là… Je ne sais plus, soupira-t-elle en s’asseyant.
— Reste chez nous. Sacha en serait fou de joie, proposa-t-il avant de rentrer remonter le moral du petit.
« Sacha serait content… Et toi, tu t’en fiches », pensa Olga, traversée par une bouffée de jalousie. Un instant plus tard, Sacha jaillit, grimpa sur ses genoux et l’enlaça si fort qu’elle en eut le souffle coupé. Elle le serra à son tour et l’embrassa sur la joue.
Elle évita de croiser le regard de Sergueï. C’était trop tôt pour mettre un mot sur ce qu’ils étaient. Et ça blessait de sentir naître l’amour si, pour lui, elle n’était qu’une amie. Jusqu’à cette phrase, qui changea tout :
— Je dois aussi m’asseoir sur tes genoux pour avoir un bisou ?
— Je crois que je préfère venir à toi, répondit-elle en riant.
Les jours suivants, Olga se réveillait parfois en craignant que tout disparaisse au matin. Mais chaque aube, l’étreinte de son mari dissipait la peur.
Anton la contacta plusieurs fois, implorant son retour. Ayant découvert que le prétendant de sa fille était déjà marié, le beau-père d’Anton leur interdit tout contact. Lottie était prête à renoncer à son héritage pour Anton, mais le calculateur qu’il était freina net. Olga lui souhaita bonne route et lui demanda de ne plus l’appeler.
Des années plus tard, Olga et Sacha déballaient des fournitures du salon scolaire, enthousiastes à l’idée de son entrée en CP.
— Maman, regarde cette trousse ! Je peux mettre mes crayons dedans ? s’exclama-t-il.
En triant les achats, Olga pâlit soudain et fila à la salle de bain, prise de nausée. Sergueï et Sacha échangèrent un regard inquiet.
— Papa, maman aime pas l’école ? demanda le petit, perplexe.
— Je ne sais pas…, répondit Sergueï, la voix tendue.
Revenant au salon, Olga s’affaissa sur une chaise.
— Tu es malade ? J’appelle un médecin ? s’affola Sergueï.
— C’est à cause des crayons ? Je peux prendre les feutres, proposa Sacha.
— Non, mon cœur, ce n’est pas les crayons, sourit Olga. Bientôt, on sera quatre.
Sergueï la souleva dans ses bras avec un cri de joie et la fit tourner, ses faibles protestations noyées dans leurs rires.
C’est ainsi que Sacha apprit qu’il allait devenir grand frère. Il ne savait pas encore d’où viennent les bébés ni pourquoi ses parents ignoraient si ce serait un garçon ou une fille, mais il se disait qu’il aurait bien le temps de comprendre.
En avril, Olga regarda par la fenêtre de la maternité en berçant sa petite fille. En bas, ses deux hommes préférés remontaient l’allée — Sacha, très fier, un bouquet dans les mains. Il savait désormais que sa sœur avait été dans le ventre de sa maman, même s’il restait curieux des détails. En observant sa camarade Ira, il se demanda : « Si Ira m’aime bien, ça veut dire qu’elle aura, elle aussi, un bébé ? »