Ekaterina faisait partie de ces personnes qui gardent la foi en des jours meilleurs, même dans les moments les plus difficiles. Même après avoir rencontré la mère d’Igor, elle n’avait pas perdu son optimisme. Le regard de sa future belle‑mère était empreint d’une froideur particulière, comme si elle évaluait si Katya méritait vraiment son fils.
« Alors, tu es designer d’intérieur ? » demanda Anna Petrovna en pinçant les lèvres avec scepticisme, scrutant attentivement sa belle‑fille. « Un métier… pas très stable. »
— « Maman ! » s’exclama Igor en tentant de prendre sa défense, mais Katya lui pressa doucement la main sous la table pour l’en dissuader.
— « Je crée des aménagements pour maisons et appartements privés, » expliqua Katya en souriant, le plus calmement du monde. « J’ai un revenu régulier et une clientèle fidèle. »
Anna Petrovna se contenta d’un grognement méprisant avant de se replonger dans son assiette. Le repas se déroulait dans une atmosphère tendue, mais Katya y voyait la simple nervosité d’une première rencontre : qui n’est pas stressé lorsqu’il s’agit de faire bonne impression ?
Le mariage fut modeste — Igor tenait à économiser. Bien que les parents de Katya eussent proposé leur aide, le jeune marié resta inflexible : « On s’en sortira par nous‑mêmes. » Katya garda le silence, bien qu’elle eût rêvé d’une somptueuse robe blanche et d’un voile vaporeux… Mais l’amour véritable ne se mesure pas à la taille de la cérémonie, n’est‑ce pas ?
Les problèmes commencèrent presque aussitôt après la fête. Anna Petrovna vint souvent leur rendre visite dans leur petit appartement loué, sans prévenir, inspectant chaque recoin.
« Il n’y a vraiment pas assez de propreté ici, » commenta la belle‑mère en passant le doigt sur la bibliothèque. « De mon temps, les jeunes épouses lavaient le sol tous les jours. Et ici… c’est désolant. »
Katya serra les lèvres pour ne pas répondre. Elle comptait jusqu’à dix, pratiquait ses exercices de respiration et essayait de se détendre. Igor, lui, feignait l’ignorance, absorbé par son assiette.
— « Et toi, pourquoi tu restes muet, fiston ? » demanda Anna Petrovna en toisant Igor. « Chez les Ponomarev, le fils tient bien sa femme. C’est normal : si tu montres de la faiblesse, elle t’écrasera ! »
— « Maman, arrête, s’il te plaît… » balbutia Igor.
— « Je dis la vérité ! Regarde ta Katya : elle se relâche. Elle cuisine à la va-vite et ne nettoie pas correctement. »
Katya préféra s’éclipser plutôt que de rétorquer. Igor ne fit rien pour la retenir, se contentant de se tourner vers sa mère en marmonnant : « Elle s’inquiète pour nous, c’est tout. »
Six mois plus tard, le conflit atteignit son paroxysme : Anna Petrovna annonça qu’elle allait emménager chez eux pour quelque temps.
— « Il y a eu un dégât des eaux chez moi, » déclara-t-elle en traînant une énorme valise dans l’entrée. « Le temps des réparations, je vais rester un peu chez vous. »
Katya resta figée, stupéfaite devant la taille du bagage. On emporte rarement une telle valise pour un simple court séjour…
— « Tu comptes rester longtemps, Anna Petrovna ? » s’enquit Katya, la voix mesurée.
— « Et quoi, tu me jettes déjà dehors ? Toi, la jeunesse moderne ! Même pas capable de laisser un coin de ton chez‑toi à tes parents. »
— « Pas du tout, répondit Katya, radoucissant le ton. Je voulais juste savoir… »
— « Deux semaines, peut‑être plus, » répondit fermement Anna Petrovna. « Fiston, aide‑moi à porter ma valise jusque dans la chambre. »
— « Quelle chambre ? » pesta Katya intérieurement, consciente que leur propre chambre avait déjà été « réservée ».
La première semaine, Katya se retint. Anna Petrovna s’était approprié leur chambre à coucher, forçant les jeunes mariés à passer la nuit sur un étroit canapé dans le salon. « J’ai besoin de confort pour mon dos », avait-elle décrété sans appel.
Le huitième jour, Katya découvrit la cuisine totalement métamorphosée : ses tasses favorites reléguées dans un coin, sa bouilloire électrique offerte par sa mère disparue, remplacée par une bouilloire en métal sur la cuisinière.
— « Anna Petrovna, où est ma bouilloire ? » demanda Katya d’une voix calme.
— « Je l’ai mise de côté, » répondit la belle‑mère en coupant du pain. « Ces appareils électriques ne sont que nuisibles : l’eau devient « morte ». Rien ne vaut la bonne vieille bouilloire sur le feu. C’est meilleur pour la santé et le goût. »
— « Mais c’était un cadeau… »
— « Quand je me remarierai, je ferai ce que je veux dans ma cuisine ! » imita Anna Petrovna d’un ton moqueur.
Katya prit une profonde inspiration :
— « Anna Petrovna, je comprends que vous vouliez bien faire, mais c’est notre appartement. J’aimerais que mes affaires restent à leur place. »
La belle‑mère se figea, un couteau à la main, et Katya sentit son cœur s’emballer un instant.
— « Igor ! » appela Anna Petrovna.
Le jeune homme, encore ensommeillé, parut dans l’embrasure de la porte.
— « Que se passe-t-il ? »
— « Ta femme me dicte ce que je peux ou ne peux pas faire, » grommela Anna Petrovna, outrée. « Je fais tout pour vous, moi ! »
— « Katya, pourquoi tu réagis ainsi ? » encore une fois, Igor prit la défense de sa mère. « Maman veut juste notre bien… »
— « Pour qui ? » rugit Katya. « Elle nous a chassés de notre chambre, transformé la cuisine, jeté mes affaires ! Et quand je demande simplement à récupérer ma bouilloire, c’est moi qui suis en tort ? »
— « Je ne l’ai pas jetée, j’ai rangé, idiote ! » protesta Anna Petrovna. « Elle est dans le cellier ! »
— « Igor, dis‑moi franchement : quand votre mère partira-t-elle ? » exigea Katya.
Igor baissa les yeux, incapable de répondre. Anna Petrovna se renfrogna :
— « Je vis où je veux et j’y resterai tant que je le déciderai. Et toi, ma chère, tu ne me donneras pas d’ordres ! Je n’ai pas élevé mon fils pour qu’une prétentieuse comme toi lui passe dessus ! »
Katya sentit la colère monter en elle :
— « Ceci est notre maison, et je veux que vous partiez. »
— « Et sinon ? » ricana Anna Petrovna.
— « Alors, je partirai. »
Pour la première fois, Igor parut bouleversé :
— « Katya, tu es sérieuse ? Où iras-tu ? »
— « N’importe où, pourvu que ce soit loin de toi et de ta mère. Je ne compte pas vivre dans une maison où l’on ne me respecte pas. »
— « Quelle arrogance ! » s’emporta Anna Petrovna en frappant le plan de travail. « Tu as un mari et tu veux le quitter ? Comment oses‑tu ? »
— « Et comment osez‑vous me donner des ordres ? » répliqua Katya, la voix vibrante. « Vous n’êtes pas ma mère, ni ma patronne ; vous n’êtes personne ! »
Le visage de la belle‑mère devint cramoisi. Des deux mains, elle laissa tomber son couteau et s’avança vers Katya :
— « Regarde, fiston, ta femme va devenir comme de la soie maintenant ! »
Puis, d’un geste brusque, elle tenta de frapper Katya au visage. La jeune femme réagit avec vivacité, saisit le poignet frêle de sa belle‑mère et l’immobilisa. Ses yeux devinrent deux étincelles glacées.
— « Vous n’êtes pas la maîtresse des lieux. Considérez que votre présence n’est plus souhaitée », lança Katya d’une voix implacable, faisant frissonner Igor.
Anna Petrovna, déstabilisée, recula d’un pas. Sous ses airs outrés, la rage montait en elle : ses mains se crispèrent en poings.
— « Qu’as‑tu dit ? Comment oses‑tu ? Je suis la plus âgée, et on doit me respecter ! »
— « Le respect se mérite, » répondait Katya en posant sa main sur une assiette abandonnée. « Et vous avez tout fait pour le perdre. »
Les cris fusèrent, Anna Petrovna martelait la table, énumérant avec véhémence — et souvent cruauté — les moindres « fautes » de sa bru, de la vaisselle mal essuyée à l’éducation prétendument laxiste d’Igor. Sous l’emportement de la belle‑mère, Katya eut peur pour sa santé.
— « Tu es ingrate ! » hurla Anna Petrovna. « Je vais t’apprendre la vie ! Igor, dis‑lui qu’on ne parle pas ainsi à sa mère ! »
Igor, les épaules voûtées, avança difficilement :
— « Maman, Katya… calmons‑nous… »
Anna Petrovna, triomphante, interpréta ce silence comme un soutien filial. Katya, elle, resta impassible, sachant que son mari choisirait cette posture, encore une fois.
— « Voici ce que je propose, » dit Katya, la voix ferme. « Vous avez une heure pour rassembler vos affaires et quitter cet appartement. »
— « Quoi ?! » haleta la belle‑mère, atterrée. « Igor, entends-tu ce que ta femme fait ? »
Igor détourna le regard, terrorisé. Katya se leva, gagna la chambre, ouvrit la penderie et en extirpa la valise d’Anna Petrovna. Elle en retira ensuite les tiroirs du commode et y entassa méthodiquement les effets de la belle‑mère.
— « Arrête ! » hurla Anna Petrovna en la suivant, les mains levées. « Igor, tu dois l’arrêter ! »
Igor resta tétanisé dans l’embrasure de la porte.
— « J’ai dit : une heure », répéta Katya en refermant la valise.
— « Tu ne peux pas m’expulser comme ça ! » s’époumona Igor. « Je suis ton mari ! »
— « Non, Igor, » répliqua Katya. « Tu es le fils de ta mère. Et tu le resteras toujours. »
Anna Petrovna jeta un dernier coup de colère, traitant Katya de tous les noms. Igor tenta d’apaiser l’atmosphère, mais sa bru ignora ses mots.
En vingt minutes, le couloir se garnit de la valise de la belle‑mère et d’un sac de sport pour Igor.
— « Qu’est‑ce que tu fais ? » tenta encore Igor.
— « Vous pouvez partir maintenant et trouver une autre maison », annonça Katya sans ciller. « Le bail est à mon nom, vous n’avez aucun droit ici. »
Anna Petrovna hurla un long invectif derrière la porte que Katya verrouilla. Puis, sans un mot, elle alla dans la cuisine, fit bouillir de l’eau dans une vieille casserole — car sa bouilloire électrique était toujours introuvable — et se servit un thé.
Assise enfin dans le calme, Katya ressentit comme un poids qui s’envolait. Elle se sentait libre pour la première fois depuis des mois.
Le téléphone sonna sans arrêt : la mère d’Igor, puis lui‑même, puis sa tante… Katya coupa le son et s’install
a sur le canapé, s’emmitouflant dans un plaid. Elle dormit comme un ange.
Au matin, les messages affluaient : Anna Petrovna menaçait de poursuites, Igor suppliait de « reparler ». Katya les lut, puis les supprima sans ciller.
Au travail, ses collègues la trouvèrent reposée, comme revenue de vacances. Elle se contenta d’un sourire discret, ressentant un mélange d’allégement et de légère tristesse : son mariage, si plein de promesses, s’était effondré face à la première grande épreuve.
Une semaine plus tard, Igor l’attendit devant son bureau.
— « Donne‑moi une chance de plus, » implora‑t‑il. « J’ai parlé à maman, elle ne recommencera plus… »
— « Plus quoi ? » l’interrompit Katya. « Te dicter ta vie ? M’apprendre à vivre ? Igor, tu ne seras jamais autonome tant qu’elle restera là. Et moi, je refuse d’épouser un homme « marionnette » de sa mère. »
Igor baissa les yeux, acceptant sa faute. Un instant, Katya le trouva presque pitoyable : un homme empêtré dans l’ombre maternelle, qui sans doute ne grandirait jamais.
Un mois plus tard, les papiers du divorce étaient prêts. Katya signa au bureau de l’état civil sans hésiter. Le soir, assise près de la fenêtre avec une tasse de thé, elle repensa à tout cela. Mieux valait être seule que de subir chaque jour des humiliations pour une illusion de bonheur conjugal.
Dehors, la pluie tombait doucement, mais Katya se sentait au chaud, sereine. Elle n’aurait plus à se cacher dans sa propre cuisine, à se justifier à chaque geste ou à supporter des remarques incessantes. Demain, pensa‑t‑elle, j’achèterai une nouvelle bouilloire électrique. Et peut‑être réarrangerai‑je mes livres par couleur, créant un arc‑en‑ciel sur l’étagère.
Katya esquissa un sourire. La vie continuait — et désormais, elle était entièrement à elle.