J’ai vu une femme mariée vendre la dernière chose qu’elle possédait pour que son petit garçon puisse respirer cette nuit-là. Dix minutes plus tard,
La pluie à Chicago ne tombait jamais simplement ; elle jugeait. Elle lavait la crasse superficielle de la ville dans les caniveaux gonflés, tout en laissant intacts les péchés fondamentaux de ses habitants. Debout sous l’averse grise, j’observai la mâchoire du propriétaire se défaire complètement, dépourvue de tout mot qu’il aurait pu transformer en arme. … Read more